Lua do Antiquário

poeta de rua

2012-01-25T13:05:00.000-08:00

Poema do amor sem fim

2012-01-16T10:50:00.000-08:00

Você fala dela
E eu de você

E ele de mim
E ela tão dele que já não sei mais

E olhando pra ele
A dor é tão grande
Que julgo o melhor
Ser amar o de trás.

Seu mel

2012-01-15T20:00:00.000-08:00

À minha priminha, continuação dos poemas Boneca (2008) e Uma década (2010).

Agora, com onze, ja sabe as maldades
Que seres sem luz insistem em ter
E lágrimas correm pela mocidade
Que precocemente a faz sofrer

Criança mais moça do parque do mundo
Conhece o mal já na teoria
Que um escudo de paz, a cada segundo
Não deixe que lhe apresentem tal apatia

Se nas cores da vida seu vermelho desponta
Que nunca desbote, pois és tão linda
O mundo agora finalmente a apronta
Por cada momento, ida e vinda

Ao transformares o açúcar que tens em mel
Podes perder toda a esperança
Mas com os olhos no mundo e coração no céu
Conserver sempre o olhar de criança.

E o mestre monroe...

2012-01-08T18:02:00.000-08:00

Quem disse que eu não sei todas as fofocas do cinema clássico?...

Scarlett, menina doce
Que o'hara a fama de má
E que honra!

Certa vez eu leigh que é o pseudônimo de Vivien
Li tantas outras coisas das quais não me gable
E mesmo que me garbasse, Greta não permitiria...
Ela davis tal silêncio à Bette
Mas muito embora loren, Sophia vai contar...

Avá que a esposa de Sinatra não era tão frank
Que o Donald é o'connor do momento todos já sabem...

Francamente me poppins, nem a Mary cai mais nessa!
Andrews, Julie! Diga a verdade!
A Grace kelly ouvir

Fume um charisse com a Cyd e descubra mais segredos
Não temos mais temple pra fingir que a Shirley é santa,
Astaire que tu me contes, estarei com Fred
Quero taylor por perto, antes que Elizabeth chegue!

Nas dietrichs da vida quem é Marlene segue o fluxo,
Na terra de Havilland, Olivia não é Newton-John,
Nesse Reynolds, quem governa é mesmo a Debbie;
Ela não é nenhum Gene, mas também sabe sapatear.
Seja crawford a fofoca, a Joan vai divulgar!

Leslie fica hayworths de mim, e isso me i Rita.
Vai sair caron pra ela, mas já disse...
Não me garland de minhas maldades!
E mesmo que me gabasse, Greta não permitiria...
Agora repita tudo deneuve, porque a Catherine mandou.

Scarlett O'hara, Vivien Leigh, Clark Gable, Greta Garbo, Bette Davis, Sophia Loren, Ava Gardner, Frank Sinatra, Donald O'Connor, Mary Poppins, Julie Andrews, Grace Kelly, Joan Crawford, Cyd Charisse, Shirley Temple, Fred Astaire, Elizabeth Taylor, Marlene Dietrich, Olivia de Havilland/ Olivia Newton-John, Debbie Reynolds, Gene Kelly, Leslie Caron, Rita Hayworth, Judy Garland, Catherine Deneuve.

Poema de meio segundo

2012-01-06T15:18:00.000-08:00

Eis aqui um "poema de meio segundo", mais improvisado que viver, não tão belo quanto as palavras da dor. Mas se no papel não é algo tão lindo, acreditem se puderem, na vida é esplendoroso. Lá vai...

Incrível e não ter que se esforçar para conquistar
E aceitar as conquistas que já estão no caminho
Entender que para ser amado é preciso amar
E ser humano nenhum é capaz de ser sozinho

Qual o problema de termos um grande problema
Se cada um acredita ser seu o maior que existe
Se todos estão vivendo, é porque a vida é plena
E a cobiçada piedade, não passa de algo triste

A dor é quem forma as rimas dos poemas mais belos
Na escrita de um nostálgico o amor não dura um segundo

Mas nem a literatura e os versos mais singelos
Exprimem a alegria de estar de bem com o mundo.

O mistério de São Nicolau

2011-12-24T15:01:00.000-08:00

Decidi registrar aqui no blog algumas informações que encontrei em artigos sobre as lendas do Natal, como a origem do Papai Noel, os nomes das renas, entre outra inutilidades tão gostosinhas de saber que, em certos casos, chegam a ser hilárias. Entrem no clima crianças...

A lenda do bom velhinho foi inspirada em uma pessoa verdadeira: São Nicolau, que viveu há muitos séculos atrás. Embora tenha sido um dos santos mais populares do Cristianismo, atualmente poucas pessoas conhecem sua história. Ele viveu em Lycia, uma província da planície de Anatolia no sudoeste da costa da Ásia Menor onde hoje existe a Turquia. A História diz que ele nasceu no ano de 350 e viajou para o Egito e Palestina onde se tornou bispo.

Durante o período da perseguição aos Cristãos pelo Imperador Dioclécio, ele foi aprisionado e solto posteriormente pelo sucessor Constantino, o Grande. Em meados do século VI, o santuário onde foi sepultado, transformou-se em uma nascente de água. Em 1087 seus restos mortais foram transportados para a Cidade de Bari na Itália que se tornou um centro de peregrinação em sua homenagem. Milhares de igrejas na Europa receberam o seu nome e a ele foram creditados vários milagres. Uma das lendas conta que ele salvou três oficiais da morte aparecendo para eles em sonhos.

Sua reputação de generosidade e compaixão é melhor exemplificada na lenda que relata como São Nicolau salvou da vida de prostituição três filhas de um homem pobre. Em três ocasiões diferentes o bispo arremessou uma bolsa contendo ouro pela janela da casa da família abastecendo, desta forma, cada filha com um respeitável dote para que pudessem conseguir um bom casamento. São Nicolau foi escolhido como o santo patrono da Rússia e da Grécia. É também o patrono das crianças e dos marinheiros.

A transformação de São Nicolau em Papai Noel começou na Alemanha entre as igrejas protestantes e sua imagem passou definitivamente a ser associada 06 de dezembro (dia de São Nicolau). Como o Natal transformou-se na mais famosa e popular das festas, a lenda cresceu. Em 1822, Clement C. Moore escreveu o poema "A Visit from St. Nicholas", retratando Papai Noel passeando em um trenó puxado por oito pequenas renas, o mesmo modo de transporte utilizado na Escandinávia.

A origem e curiosidades da lenda.

A origem da lenda.

Conforme a lenda, Papai Noel mora no Extremo Norte, numa terra de neve eterna. Na versão americana, ele mora em sua casa no Polo Norte, enquanto na versão britânica frequentemente se diz que ele reside nas montanhas de Korvatunturi na Lapônia, Finlândia. Papai Noel vive com sua esposa Mamãe Noel, incontáveis elfos mágicos e oito ou nove renas voadoras. Outra lenda popular diz que ele faz uma lista de crianças ao redor do mundo, classificando-as de acordo com seu comportamento, e que entrega presentes, como brinquedos ou doces, a todos os garotos e garotas bem-comportados no mundo, e às vezes carvão às crianças mal-comportadas, na noite da véspera de Natal. Papai Noel consegue esse feito anual com o auxílio de elfos, que fazem os brinquedos na oficina, e das renas que puxam o trenó.

A origem de Papai Noel associada à São Nicolau.

Papai Noel tem um número muito grande de nomes, mas todos se referem à pessoa de São Nicolau que nasceu há muitos séculos atrás, no ano de 350 d.C., na Ásia. Sua cidade, Patara, era um porto muito movimentado. São Nicolau viajou muito antes de se tornar um bispo da Igreja Catóica em Myra. Muitos milagres são atribuídos a ele, todos associados com a doação de presentes.

Qual a origem da aparência atual do Papai Noel?

Papai Noel foi descrito como um velhinho de barbas brancas e bochechas rosadas num trenó puxado por oito renas em 1822 por Clement Clark Moore em um poema hoje conhecido como "Twas the Night Before Christmas", ou, em português, "A Noite antes do Natal".

Qual é o nome da Mamãe Noel?

O nome completo da Mamãe Noel é Maria Noel. Sua mãe achava o nome da mãe de Jesus muito bonito e resolveu colocá-lo no nome de sua filha.

Onde vive o Papai Noel?

Ninguém sabe ao certo onde vive o Papai Noel. Diz a lenda que Noel vive em uma cidade da Noruega chamada Dröbak. Dias antes do Natal, é a pessoa mais ocupada do mundo administrando sua oficina e auxiliando seus ajudantes a empacotar os presentes.

Como o Papai Noel consegue dar presentes por todo o mundo?

Através de uma combinação de anos de prática e trabalho duro, um uso sensato do fuso horário e um pouco de mágica, o Papai Noel e suas renas sempre conseguem entregar todos os presentes.

Quantas renas existem no pólo norte?

Além das oito renas que puxam o trenó do Papai Noel, existem muitas outras. São tantas que Noel não consegue contar. Os nomes das renas do Papai Noel, em inglês, são: Rudolph, Dasher, Dancer, Prancer, Vixen, Comet, Cupid, Donner e Blitzen. E em português são: Rodolfo, Corredora, Dançarina, Empinadora, Raposa, Cometa, Cupido, Trovão e Relâmpago.

Como o Papai Noel sabe se eu fui malvado ou bonzinho?

Papai Noel tem uma lista (agora computadorizada, é claro) de todos os meninos e meninas do mundo, e ela ajuda os anões que são ajudantes de Noel a observarem o comportamento de cada uma durante o ano. Você provavelmente não percebeu a presença deles em sua casa, não é? Às vezes, se você olhar bem rápido você conseguirá ver um deles espiando pela janela ou na esquina.

Por que Papai Noel às vezes não traz aquilo que eu pedi?

Isto acontece por causa dos anões e de suas listas. Papai Noel sempre sabe que presente você gostaria de ganhar. Mas, algumas vezes Papai Noel também sabe o que seus pais ou parentes gostariam de te dar. Outra coisa, ele não gosta de trazer presentes que seus pais não te dariam como cavalos ou brinquedos perigosos.

Que tipo de doce Papai Noel gosta que deixe para ele?

Papai Noel adora biscoitos, mas ele fica muito feliz quando encontra alguma coisa diferente que você mesmo preparou. Ah, suas renas adoram cenoura e alface, também.

E o que a chaminé tem a ver com isso?

O caso da chaminé é um dos mais curiosos na lenda de Papai Noel. Alguns estudiosos defendem que isso se deve ao fato de que várias pessoas tinham o costume de limpar as chaminés no Ano Novo para permitir que a boa sorte entrasse na casa durante o resto do ano.

O que Papai e Mamãe Noel fazem durante a Primavera e o Verão?

Papai Noel fica completamente exausto quando o Natal termina. Pensa somente em ficar em sua cadeira de balanço preferida sem fazer nada, até pegar no sono. É que ele precisa ganhar forças para o próximo Natal. Papai Noel e sua esposa, Mamãe Noel costumam tirar férias após o feriado do Natal. Eles gostam de conhecer diferentes partes do mundo.

CURIOSIDADES

Em cada país o Papai Noel tem um nome. Nos Estados Unidos é chamado de Santa Claus, na Alemanha de Kriss Kringle, na França de Pere Noel, na Inglaterra de Fathers Christmas, na China de Dun Che Lao Ken e assim por diante. Seja qual for o lugar e o nome dado ao Papai Noel, suas características são sempre as mesmas: um bom velhinho gordo, de barba branca e roupas vermelhas que entra pela chaminé sempre quando estamos dormindo. A aparência que conhecemos do Papai Noel foi desenhada pelo cartunista Thomas Nast, na revista americana Harper’s Weeklys, em 1866.

Papai Noel e a Coca-cola.

Papai Noel é geralmente retratado como um homem rechonchudo, alegre e de barba branca trajando um casaco vermelho com gola e punho de manga brancos, calças vermelhas de bainha branca, e cinto e botas de couro preto. Essa imagem se tornou popular nos EUA e Canadá no século XIX devido à influência da Coca-Cola, que na época lançou um comercial do bom velhinho com as vestes vermelhas. Mas na realidade a imagem do Papai Noel foi primeiramente retratada por volta de 1886, pelo famoso cartunista alemão, Thomas Nast, que o desenhou com uma roupagem de inverno na cor vermelha, tal como o conhecemos. A ilustração foi feita para a revista norte-americana Harper’s Weeklys. Portanto, ao contrário do que muitos pensam, as cores da roupa do papai Noel nada têm a ver com a marca Coca-Cola. Aliás, a Coca-Cola nunca foi detentora do Papai Noel, muito menos o criou, apesar de todo o mérito no processo de divulgação da figura.

O endereço do Papai Noel.

Nos países do Norte da Europa, diz a tradição que o Papai Noel não vive propriamente no Pólo Norte, mas sim na Lapônia, mais propriamente na cidade de Rovaniemi, onde de fato existe o "escritório do Papai Noel" bem como o parque conhecido como "Santa Park", que se tornou uma atração turística do local. Criou-se inclusive um endereço oficial como a residência do Papai Noel, a saber:

Santa Claus

FIN-96930 Arctic Circle

Rovaniemi - Finlândia

Em função disso, a região de Penedo, distrito de Itatiaia, no Rio de Janeiro, que é uma colônia finlandesa, se auto-declarou como a "residência de verão" do Papai Noel. Há ainda, na cidade de Gramado-RS, a Aldeia do Papai Noel.

A lenda do Urutau

2011-12-15T08:46:00.000-08:00

Vou deixar guardadinha aqui a versão mais bonitas de uma das lendas mais encantadoras do nosso vasto folclore brasileiro, já que eu nunca saberei contar apenas com o material guardado em minha memória. Segue uma pequena pesquisa sobre a bela história do Urutau, ave de canto "melancólico" e "assustador", que habita o norte/nordeste da Argentina, as matas do Paraguai; e norte do Uruguai e Brasil.

Jurutaui, na região amazônica; Ibijouguaçú entre os Tupis e Mãe-da-lua entre os mineiros; o Urutau é uma ave noturna cuja o costume de fitar a lua enquanto emite seu lamentoso canto triste, deu origem a algumas versões. Eis o encanto...

"Numa humilde casinha do sertão, vivia com seus pais uma moça muito feia. Naturalmente, por causa disso, não conseguia arranjar um namorado. O tempo passava, suas amigas todas se casaram e ela continuava desprezada.

Mantendo ainda alguma esperança de que lhe surgisse um pretendente - pois, afinal, tinha suas qualidades: inteligente, trabalhadeira e boa cozinheira - adquiriu o hábito de sair à noite para passear pelos campos e bosques.

Certa vez, em um desses passeios, ouviu o tropel de um cavalo que se aproximava. O coração aos pulsos, imaginou que ali vinha o homem que se casaria com ela. Em poucos segundos viu descer de uma cavalo ricamente arreado, um belo e garboso cavaleiro, um príncipe que se aproximou e perguntou-lhe como podia chegar à estrada principal. A moça habilmente procurou cativar o príncipe pela gentileza e ofereceu-se para acompanhá-lo. Apesar de feia, era muito inteligente e foi fácil manter uma conversa agradável com o príncipe que, não lhe percebendo a feiura, pois não havia luar, pediu-a em casamento. Mas infelizmente, sua felicidade durou pouco. A lua surgiu, iluminando o rosto da jovem. O príncipe, tomado de grande espanto, inventou uma desculpa para se afastar e se foi. A jovem, que de nada suspeitava, ficou esperando o seu regresso.

Muito tempo depois, uma feiticeira sua conhecida, ia passando e parou para conversar. A moça contou a ela o que acontecera e pediu para ser transformada numa ave para assim sobrevoar a região e encontrar logo o príncipe. A feiticeira não queria, mas a jovem insistiu tanto que ela acabou concordando. Partiu, então, a jovem, transformada numa ave feia e desajeitada. Percorreu a região por várias vezes e nada de avistar o príncipe, que àquela altura, já estava bem longe.

Desolada, a ave procurou a bruxa e pediu para voltar à forma humana. Esta, porém nada pode fazer e a pobre teve que se conformar com seu destino de ave feia e triste. É por isso que, quando a lua aparece, o urutau solta aquele grito triste que parece dizer "foi, foi, foi", lembrando o príncipe que fugira da moça feia."

Nesse mundo tão pseudo-liberal..

2011-12-14T21:58:00.000-08:00

Que tenhamos os mesmos pensamentos, sentimentos, emoções. Que sejamos invejavelmente perfeitos um para o outro. Que gostemos das mesmas coisas, das mesmas músicas, das mesmas bandas, dos mesmos programas de tv, dos mesmos lugares, dos mesmos restaurantes... Mas que, ainda assim, sejamos opostos o bastante para você gostar de mulher .

Como era doce;

2011-12-13T14:32:00.000-08:00

Como era lindo;
As noites tão quentes repletas de histórias...
Que em minhas memórias...
Conservo sorrindo,

Como brilhava;
Nem mil serenatas sob a branca lua...
Me fariam amar tanto aquela rua,
E a praça, tranquila, que eu idolatrava,

Como era azul;
Aquele meu céu do outro lado da janela
E a estrela mais bela
Que apontava pro sul,

E era perfeito;
De tão empolgada com a mocidade...
Não despedi da cidade...
Que era meu leito,

Emolduro a tal querida...
Em cada segundo,
Tão perdida no mundo!...
Cidade de minha vida.

Palavras de março...

2011-10-09T19:27:00.000-07:00

Em março te escrevi uns versos, com meia dúzia de "poderia".
Cinco parágrafos inúteis pra rodear o meu amor; e mascarar, e disfarçar a declaração que aparecia.
Mas meu jeito quase-insensível foi confundível, e te fez pensar que eram pedidos, ou quem sabe reclamações do seu jeito incomum.
Mas reclamação sincera, sobre o seu 'sorriso bobo', não havia em nenhum!
E naqueles versos perdidos, haviam só "palavras de março"...
E palavras não descrevem a alegria que sinto ao te ver dormindo, acordando; e fazendo as coisas mais banais que o mundo te designa a fazer.
Entende agora o que eu quero dizer?
E se a resposta ainda for "não". Tenho mais uma vida inteira para te ensinar que amo você.

bem querer

2011-09-30T23:37:00.000-07:00

Meu bem querer tem um quê de pecado acariciado pela emoção;

Meu bem querer, meu encanto, to sofrendo tanto...
Amor, e o que é o sofrer para mim que estou jurado pra morrer de amor?

A foto que resume saudade;

2011-09-26T14:55:00.000-07:00

(Porque até mesmo eu, tão ocupada pela arrogância, guardo meu espacinho no peito para o essencial ingrediente da vida.)

Uma menininha de longos cabelos negros no auge da infância de pés descalços em frente à porta de madeira da casa 6 de um dos bairros mais antigos da cidade.

Um portão de ferro logo ao lado, cujo barulho avisava os moradores do velho sobrado de que o mesmo fora aberto e, conseqüentemente, estavam lavando a calçada.

Uma parede alta de tijolinhos marrons, como a casa do mais esperto dos “três porquinhos” do antigo conto infantil; indicando que ali havia não somente segurança, mas muito espaço para a alegria e fantasias juvenis.

Uma antiga arandela com uma lâmpada de luz muito baixa que permanecia acesa durante todas as noites enquanto o último filho dos donos do sobrado não entrasse; e iluminava pequenas trilhas de formiguinhas na parede branca, entre outros universos interessantíssimos aos olhos de uma criança...

Ah sim! E os olhos. Os olhos da menininha que, entre seus traços característicos de meio-mestiça e seus universos de criança, refletidos em cada piscadela... olhavam para mim, e hoje (se bem observados) parecem ter tentado me alertar de que “observar tudo isso um dia ainda seria apenas saudade”.

É, parece que o tempo passou na janela e só eu não vi.

À minha mãe...

2011-09-10T20:40:00.000-07:00

À essa relação de amor descomunal.
Eis um vídeo dedicado à pessoa que me fez conhecer sensações bipolares, de ternura ao desespero. Em cada traço dessa antítese facial está escrita a mais linda história que presenciei e da qual, orgulhosamente, faço parte. Não sei se estou presente em seus olhos tristes e serenos ou em seu sorriso largo e contagiante; o fato é que sou parte dela pois ainda não consigo ser Milene inteiramente. Aí está o capítulo ilustrado mais difícil da época em que quase fui 'de privilegiada a órfã'... Os meses mais difíceis da minha vida... O tempo em que quase perdi minha mãe.
(...)
E que cada volta sua realmente apague o que alguma ausência sua possa ter me causado.

O Meu Pai Frankenstein

2011-08-14T09:01:00.000-07:00

Cá estou novamente, mais um ano, chegando nessa grandiosa festa sem trazer um presente e nem ao menos saber quem é o aniversariante.
É estranho sentir-se perdida numa data em que muitos já têm a opção certeira do que fazer enquanto outros apenas deixam-se levar pela emoção da ocasião. O fato é que nesse dia, para mim, não há emoção alguma que eu possa chamar de "legalmente minha". Estaria errada em me sentir no direito de comemorar o Dia dos Pais sem ter um pai (propriamente dito) para presentear? Um ateu é errado ao presentear a mãe, católica fervorosa, com um belíssimo presente de natal? É justo uma criança de apenas cinco anos não ganhar mais ovos de chocolate durante a páscoa porque alguém acabou com o encantamento revelando que o coelhinho não existe?
Pois bem, estou aqui de braços abertos para presentear com toda minha gratidão qualquer figura paterna que tenha passado pela minha vida, mesmo não recebendo o honrado título de "pai". Estou aqui para, finalmente, apresentar a vocês O MEU PAI...
Só há um probleminha: ele está meio fragmentado! (...) Sim, é difícil ter um pai em pedacinhos, mas nem por isso deixa de ser uma opção interessante. Quero que vocês conheçam, nessa data tão especial, os tais pedacinhos, cada qual em sua função. Apresento-lhes agora... O Meu Pai Frankenstein:
Não me canso de repetir, ano após ano, meu agradecimento clichê aos meus tios Marcos e Marcelo, que com laços de afeto que vão muito além de relação de tios com sobrinhas me fizeram entender o lado jovem da relação fraternal.
Em meu tio Marcelo sempre tive o conforto de uma mente jovem, apaziguando qualquer possível choque de gerações e me ajudando nos momentos mais difíceis. Em meu tio Marcos encontro o conforto intelectual de "pai que ensina", despertando assim o brilho de admiração de um olhar confuso de menina perdida, em cada conversa que temos.
Sinto-me à vontade para agradecer também meu padrasto, Luis Mauro, que considero não somente o pai que acompanha e cuida da minha mãe nos momentos em que ela precisa, mas a pessoa que me adotou por livre e espontânea bondade.
Devo lembranças também à meu pai biológico que, embora (talvez) nem ao menos se lembre de mim, é o grande responsável pela minha existência e deve ter seus motivos pela longa distância.
Também agradeço minha mãe que, incrivelmente (e eu imagino o quanto tenha sido difícil) muitas vezes assumiu também o papel de pai da maneira que pôde.
E finalmente, assumindo a posição de frente, agradeço meu avô Fausto, o grande coração desse "Pai Frankenstein", que após ter criado quatro filhos em moldes tradicionais, contrariou seus próprios conceitos provando assim à sociedade que é possível amar uma criança que veio em "hora inesperada", e me ensinando que o pai biológico é apenas um detalhe na verdadeira relação fraternal.

Agora vocês já conhecem meu pai Frankenstein... e todo amor que provém desse meu coraçãozinho impuro dedicado a ele;
Para quem não tinha pai, agora tenho mais do que vocês!
Grande beijo a todos os papais do mundo!

como era verde o meu vale...

2011-07-20T15:35:00.000-07:00

Uma mulher do povo falava quantas picadas tivera que levar no braço durante as intermináveis horas em que ficara no hospital público.
Passei por inúmeras pequenas farmácias do centro
(A palavra "centro" já não me exprime sentido exato desde que fui viver no caótico centro paulistano)
Conforme me perdia nas pequeninas ruas da cidadezinha da minha infância (ora histórica, ora industrialmente desconhecida por mim) assisti o filme da morte...
Flashs da infância passaram na minha cabeça...
A farmácia que meu avô ia todo fim de tarde na época em que a palavra "trânsito" ainda não existia para os cidadãos taubateanos...
O Grupo de Estudos da Lingua Portuguesa em que eu era paparicada por todos os colegas de faculdade e professores de minha mãe...
A antiga floricultura localizada perto de um charmoso café que, nunca tive o prazer de entrar, mas sempre achei muito bonita...

Cheguei então na praça da Eletro, já bem perto de casa, a praça onde tinha um palco onde artistas de rua se apresentavam, bem em frente ao antigo supermercado, que mais tarde viria a ser o "Pão de Açúcar 24 horas".
O cheiro de fim de tarde era o mesmo.
Lembrei-me dos pequenos passeios pelas redondezas em que meus avós me levavam para a tal praça, comprávamos pipoca, assistíamos o terrível show de bandas e cantores totalmente desarmônicos, e nos divertíamos com o casal de velhinhos que dançavam a noite toda em frente ao palco.

Subi mais um pouco, a Igreja era a mesma;
O velho convento onde aprendi pouco do que guardo sobre religião, mas muito do que sinto sobre lembranças!
O cemitério, a ladeira, o pequeno boteco perdido na entrada do então bairro nobre, a rua das árvores, a entrada do bairro, a pracinha, a rua da minha casa; cheguei então ao fim do devaneio incrível, pequeno sonho que enquanto realidade, deixei passar, sonhando com a realidade de hoje.

incomum;

2011-07-20T15:34:00.001-07:00

Sempre serei considerada estranha
Porque sempre fui observadora
E de observar, me apeguei
E ao me apegar, não medi esforços... me apeguei em tudo!
Cheiros, sons, pessoas, lembranças, momentos..
E pra me reaproximar tentei qualquer coisa
Do incomum ao realmente inacreditável
E é assim que explico meu desinteresse por suas opiniões.

sensibilidade

2011-07-03T15:36:00.000-07:00

"Pra quem não sabe amar, fica esperando alguém que caiba no seu sonho..."

Busquei a fuga da sensibilidade na solidão
Cruelmente, facinoramente, me fez acreditar que havia encontrado

E espero no tempo o "quê" da esperança,
que leve essa sensibilidade exacerbada pra bem longe daqui

Autenticarta

2011-06-08T18:52:00.000-07:00

Texto antigo, reescrito e comentado.

"No verso, logo abaixo da aba do envelope...

Rementente: Entidade que assegura não saber amar por completo, mas encontra-se perdida em paixão desvinculada de qualquer definição já encontrada pela própria em livros ou folhetins, alegando assim estar perdendo a lucidez, que já não era exata, mas nesse aspecto mostrava-se cada vez mais firme em suas definições pois sabia que amar era ato humano (e assim, desprezível) portanto, indigno de entrar em sua brincadeira arrogante de julgar a sociedade com seu olhar superior de pequena aprendiz de literata, ousando brincar de Saramago, em um parágrafo todo sem ponto final tornando a leitura cansativa (porque sou eu, jovem petulante) e ofegante - como vem sendo sua respiração - e não o próprio autor, velho e careca cheio das sabedorias; dia após dia, nesses medíocres tempos de simplesmente nada mais, nada menos do que... o amor. Grande merda!
Ao fim da brincadeira com o remetente, logo após o endereço desfigurado, encontra-se o destinatário...

Destinatário: A quem destino o infortúnio de ler toda a bobagem acima e a seguir e as que virão, ao resto de minha vida. Criatura eleita, por mim, que com tal desonra, terá/teria que se acostumar a aguentar meu amor/ódio extremo, exacerbado, doentio... que ainda não decidi ao certo qual é. Não sei dizer o que é isso. Talvez seja a concretização do meu sobrenome. Não sei se é possível o amor gerar a paixão, nessa ordem, intensificando cada vez mais os sentimentos e pensamentos até que tudo exploda! Não sei amar com o carinho... só sei amar com raiva, com o medo, com a cautela, com o desconhecido. E o exagero em paixão nos faz querer correr para longe e estar perto, ao mesmo tempo, destinatário? Nos faz querer sufocar com as próprias mãos de tanto amor, de tanta aflição e desespero passional?
Pois digo que estou enlouquecendo...

Mas vamos (finalmente) à carta...

A carta: Garcez, Paixão. "

Alguns comentariozinhos (08/06/2011) -
[1] EU-LÍRICO atormentado... peço, por favor, que não confundam com a realidade. Acredito que cada autor deixe transparecer na obra um "quê" de sua identidade oculta, de sua personalidade mais interessante e problemática mas, como disse, se está oculta acho coerente que não a provoquemos, certo?
[2] A idéia de Saramaguizar foi totalmente péssima, me perdoem. Mas a tentativa foi válida váh!
[3] Destaque pras trocas: Remetente foi parar no lugar "da carta" e a carta no lugar do Destinatário.

O jardim secreto das flores

2011-05-24T16:17:00.000-07:00

A vida parou em meio segundo
Não há mais espaço para o que não é belo
E o meu pôr-do-sol, exclusivo em meu mundo
Tinge o céu num vibrante amarelo

É hora das flores, hora do meu jardim
Volto-me então ao recanto de paz
E o fim de tarde, cheirando a Jasmin;
Reluz à cor púrpura dos Manacás.

E às Azaléias contava histórias;
Colhendo os frutos das Pitangueiras
E na tardezinha de minhas memórias
Conservo ali, aventuras inteiras;

Por seres acolhedor criei os meus laços
Dando atenção à beleza das cores
E guardo as lembranças dos primeiros passos
Regando o jardim secreto das flores.

nunca bonecas

2011-05-23T15:18:00.000-07:00

Só então entendi porque nunca gostei de bonecas, sempre preferi os ursinhos e demais brinquedos.
Boneca é a representação da juventude,
a vaidade sendo descoberta...
constraste do signo 'inocência' com a forma desenvolvida;
Boneca é o abandono da infância, o ato de ser mãe, ser mulher...
A busca da perfeição.
É a idealização de nossos futuros, tão inacessíveis!
Mas querendo ser bonecas, deixamos para trás a fase mais linda de nossas vidas;
que é a única que nos permite manuseá-las sem que haja a dor.
E nos tornando as próprias nos quebramos com o tempo,
Porque estrutura de boneca não suporta um coração.

Dois pra cá, dois pra lá;

2011-05-18T09:34:00.000-07:00

"São dois pra cá e dois pra lá Lívia, me acompanha!"

O casal baila pelo antigo salão do pequeno teatro demolido. A cidade estava praticamente deserta após o golpe militar, e nada mais que envolvesse cultura e fizesse parte do patrimônio histórico daquele Vale interessava à Prefeitura. Talvez por esse motivo a bela jovem de negros cabelos trançados tivesse escolhido tal local para o encontro.

"Vamos... Se entregue à dança!..."

Pedro era o professor de dança de salão mais tradicional da cidade, para não dizer o único. De sobrenome conhecido e pai da bailarina de destaque da turma juvenil do bailado da cidade, era também casado com uma senhora respeitável, que tinha por volta de quatro ou cinco décadas, como ele. Sua esposa estava passando a semana de páscoa na casa do irmão mais novo, como de costume.
Lívia, recém-formada em jornalismo, diferentemente do professor de dança, era determinada e controladora.
A jovem vivia apenas com seu pai, um sujeito rude e desinteressado, que não sabia nem mesmo os horários que a filha estava em casa. Ninguém na cidade percebeu quando Lívia começou a se encontrar às escondidas no velho teatro com Pedro.

"Dois passos curtos Lívia! É só me acompanhar!..."

"O fato é que você está me levando, Pedro!"

"Sim, sou eu! É o homem que leva a mulher na dança!"

"Pois aqui sou eu que mando" - dois pra cá - "Sabe o que dizem por aí, não sabe, Pedro? Andam dizendo que estamos saindo! Nós dois, eu e você! Pelos motéis baratos da cidade enquanto sua mulher cuida da sua menina. E dizem também que estamos planejando irmos embora juntos, pra bem longe de toda essa roubalheira... Outro país, talvez. (...) Ouvi na farmácia o rapaz perguntando se eu era a 'nova namoradinha do professor de dança'. É assim que me chamam agora, sabe?
Não é por maldade, longe de mim! Eu jamais destruiria o casamento de um homem honesto, respeitável, chefe de uma família digna... Mas as pessoas são maldosa, Pedro! As pessoas falam..."

"Lívia, já disse que é o homem que controla a dança!" - dois pra lá - "E duvido que as pessoas dessa cidade fossem capazes de jogar meu nome assim, na lama, por causa de uma aluna. Todos sabem que sempre dei aulas particulares. Não é por causa de uma garota bonita, com todo respeito, que vou mudar minha reputação. (...) Mas... que mal lhe pergunte: você deixou o rapaz da farmácia dizer tamanho absurdo?"

"Mas o que eu poderia fazer, Pedro?" - dois pra cá - "Quando vi ele já estava dizendo para todos que estávamos nos beijando em praça pública e que nosso escândalo fora capaz de calar até mesmo o golpe militar. Só lamento que sua esposa tenha ficado sabendo tão depressa. Mas tenho certeza que, compreensiva e delicada como é, saberá tratar muito bem da situação, e sua doce filhinha será poupada o tempo que for pela querida mamãe."

"MINHA ESPOSA ESTÁ SABENDO? Blasfêmia!" - dois pra lá - "Como deixam chegar um absurdo desses no ouvido de minha amada? É meu fim! E a família dela? O que vão achar? Ai meu Deus, ai meu Deus! O que faço, Lívia? O que digo à ela? (...) Menina, deveria saber que aquele beijo que me roubou não haveria de significar nada para mim; e olhe a confusão na qual me colocou!... Lívia, não quero perder minha família. E pare de tentar controlar a dança.

"Perdão, senhor! Esse meu jeito controlador..." - dois pra cá - "Mas que mal há nas atitudes de uma menina apaixonada? Não o fiz por mal, juro! (...) Bem, o fato é que agora todos pensam que estamos apaixonados e sua esposa deve estar chateadíssima com a carta que, infelizmente, tal situação obrigou-me a enviar destinada à ela e sua pequenina confessando tudo."

"COMO?" - Pedro desequilibra-se e pisa no pé de Lívia. - "Você fez o quê???..."

"Pedro, meu amado, apenas conduzi a dança... como de costume!..."

Fim do bolero.

Conto da despedida

2011-04-30T09:10:00.000-07:00

Chamei seu nome uma última vez. As costas largas, mãos compridas, em posição de partida, já abraçavam a direção do vento, que era contrária à minha. Gritar seu apelido, aquelas cinco letras que por tanto tempo eu havia exprimido como um hino, me fez retomar a esperança que eu havia perdido durante toda aquela semana e, por alguns segundos, achei que tudo poderia dar certo. Mas foram apenas alguns segundos. Seu olhar denunciava a dor de uma partida necessária e irreversível.
Não sei bem explicar as sensações; o mundo girou tão rápido naquele momento que acho que ficamos meses nos entreolhando e conseguimos finalmente desenvolver o dom da telepatia, mas não usamos. Nossa vida juntos passou refletida em seus olhos, mesmo porque não ouso chamar tudo que houve antes de 'vida'.

Pensei em mil possibilidades. Poderia correr até ele, abraçá-lo e implorar para que me levasse junto, ou para que ficasse. Poderia também agredí-lo de mil maneiras, despejando todo ódio que sinto por essa partida inesperada, ou apenas revelando meu amor, que parece ser muito mais do que ele pensa. Poderia gritar ao mundo inteiro, na praça pública em que estávamos, que me mataria se não fosse com ele, chorar, me descabelar, jogar coisas, deitar no chão, arrancar as roupas. Mas nem uma lágrima saiu. Elas se acumularam no canto de meus olhos, mas não ousaram escapar antes da minha permissão.

Em um mundo de possibilidades, com cerca de 97 mil letras incluindo locuções e fraseologias registradas em dicionário, haviam inúmeras formas de argumentação para completar a frase começada com aquele apelido que, por tanto tempo, fizera parte da minha vida. Ele apenas me olhava fixamente, com os mesmo olhos que me juravam amor eterno.
E em meio essa variedade de escolhas, aqueles olhos inexpressivos, pela primeira vez, soltaram as lágrimas que eu tanto segurava. E no ímpeto de dizer algo para acabar com a angústia do meu amado disse logo o que não deveria. De minha voz contida saiu apenas um lúgubre "Boa sorte!", que soou como despedida.
Ele fixou o olhar por mais alguns segundos. Se recompôs, agradeceu, e foi embora; deixando suas únicas lágrimas espalhadas no chão daquela praça na tarde ensolarada mais triste de outubro.

e outra

2011-04-08T18:53:00.000-07:00

Já disse mil coisas sobre ela, e a frustração de não ter conseguido expressar nem metade do que sinto é, pela primeira vez, maravilhosa! Não a amo por ser perfeita, mas por ter as imperfeições mais admiráveis que conheço.

meia dúzia de besteiras..

2011-03-24T16:00:00.000-07:00

Sem coragem de reler, aí vai...

Você poderia ser menos inacessível se eu tiver que me apaixonar por você uma segunda vez. Poderia ter sido menos eufórico, mas não ter me deixado sumir, pois era isso mesmo que eu tinha em mente. Poderia também ter notado de primeira que eu já te queria. Poderia ter sofrido menos. Poderia ser menos preocupado. Poderia ser menos insistente. Poderia ter me beijado antes.

Você poderia ter selecionado mais o que ouviu da minha boca. Poderia exigir mais o direito de estar ao meu lado. Poderia ser menos inocente. Poderia ser mais político no cotidiano. Poderia ser menos irritante com seus amigos. Poderia ser mais informal com a minha família. Poderia ter esperado mais tempo para falar de casamento e filhos.

Poderia também ter um pouco mais de juízo e não ter firmado relacionamento com uma atriz libriana que sofre com distúrbios alimentares. Aliás... poderia não ter firmado relacionamento! Poderia parar de implicar com seu cabelo. Poderia parar de pedir mil desculpas por ser imperfeito. Poderia não saber cozinhar e parar de tentar ser a mulher da relação.

Poderia ser mais alto, mais forte, mais novo, menos aquariano, mais rico e ter menos controle emocional. Poderia ser mais subserviente. Poderia ser um monte de coisas desnecessárias, só para pensar que estaria me agradando mais.

Ou você poderia ser você, e fazer meu coração disparar cada vez que abro a porta e te vejo me encarando com aquele sorriso bobo no rosto e aquele olhar que diz “Ta vendo? Sou perfeito pra você!”

Criatura

2011-03-22T21:32:00.000-07:00

Quem era aquela cínica estranha que fingia me conhecer tão bem?
Talvez conhecesse.
Não aguentava as horas perto dela. Me testava, observava, seduzia... me assustava! Eu talvez a conhecesse tão bem quanto achava que ela me conhecia.
Quando criança era diferente; sempre havia alguém para afastá-la de mim. Meus familiares viviam em estado de alerta, de modo que eu jamais ficava sozinha em qualquer cômodo da casa, por mais que as paredes dessa fossem minhas amigas. Curiosa característica: ela só aparecia quando eu estava só, fragilizada, me sentindo mais insegura do que uma criança costuma se sentir.
Vez ou outra sentia que ela me observava por trás dos espelhos do sobrado em que eu morava. Sentia sua presença, sua maldade; mas sempre que virava ao encontro dela... estava novamente só. Mas isso durava alguns segundos, até sentir que ela estava voltando a me observar.
Não ouvia sua voz, mas sentia seus suspiros. Certa vez cheguei a bater de frente com o olhar provocador dela, que se dispersou rapidamente.
Acho que ela também tem medo de mim. Agora digo no presente pois ainda vem me visitar quando estou sozinha, obviamente.
Por volta dos sete anos de idade falei de sua existência para a minha mãe, que me assegurou de que ela não existia. Mas eu sabia que sim. Só queria descobrir quem era ela, o que estava fazendo ali, porque se escondia nos cantos frios da casa e porque tinha aquela crônica expressão maldosa, de quem tramava algo.
Confesso que senti muito medo, até acostumar com sua presença. Aí então acabei esquecendo-me da solidão, que era a única que proporcionava o ambiente propício à presença da estranha. Passei a não ficar mais um segundo sozinha, por imposições do cotidiano. Até que um dia, não faz muito tempo, a solidão voltou; e trouxe a estranha consigo.
Não consegui apagar as luzes, fiquei apática, mas me escondi dos espelhos. Encarar aqueles olhos atentos que complementam o tal "quase-sorriso" cruel seria muito forte naquele momento para mim. Me assustei por, mais uma vez, ela saber que eu estava fragilizada, e ter vindo me provocar.
Aguentei calada, a noite toda.
Uns dias depois, em uma leitura, acabei entendendo mais ou menos quem é a criatura atormentada que reaparece de tempos em tempos...
Ela não é africana, hindú ou hebraica na verdade nem se enquadra em um povo, ou raça.
Eu não sei o que ela é. Se parece muito comigo fisicamente, mas é bem menos humana. Os olhos são os mesmos; mas o olhar é outro, quase inverso...
Inverso para o bem ou para o mal, uma vez que não desvendei nem mesmo ainda o que sou em minha forma real.
Me abrindo a mente e mostrando as opções de fuga, reflexão e quaisquer outros tipos de relações com essa estranha que eu possa manter, já tendo enfrentado o medo, percebi que ela não quer meu mal, mas também não quer meu bem, por simplesmente não querer. E ela apenas "não quer" por ser parte de mim. Sendo meu anjo, meu monstro. Meu bem, meu mal. Minha luz, minha escuridão. Meu eu-exú; abrindo os caminhos que eu mesma não queria (e talvez ainda não queira) aceitar.

Outra infância

2011-03-14T18:43:00.000-07:00

Nos mostram um pouquinho do céu no início da vida
Até que se passa a infância e fica só o gostinho.
As sensações, os cheiros, os costumes, as palavras...
Aí você morre para a felicidade,
Não adianta correr o mundo atrás da menininha da foto,
Ela, e tudo dela, já não existem.
Depois de tanto chorar adormeci, com os pensamentos latejantes,
Numa falsa paz
Breve;
E fica a impressão de derrota por não encontrar a "terra do nunca";
E fica o resto.

Me desculpem os versos confusos;
Retratam bem, mas são incompreensíveis.

Arlequim está chorando pelo amor da Colombina no meio da multidão;

2011-03-05T15:06:00.000-08:00

"Quanto riso! Oh! quanta alegria! Mais de mil palhaços no salão.
Arlequim está chorando pelo amor da Colombina, no meio da multidão..."

Volto a escrever sobre tal frase, que tanto me atrai.
Um dos meus primeiros textos do blog envolvia a canção "Máscara Negra", pois nunca entendi o fato de o Arlequim estar chorando pelo amor da Colombina, se na versão original, da Commedia dell'arte é o Pierrot que sofre com o amor não correspondido nesse triângulo insano.
No começo achei que o autor estivesse errado.
Só depois percebi, com o tempo (com a prática), que todo Pierrot tem um quê de Arlequim.

Para quem não sabe, a personalidade do Arlequim é de um rapaz brincalhão, insensível, e cafajeste, por que não?
Colombina, que por sua vez é apaixonada por esse, ignora o sofrimento do pobre Pierrot, que de tanto amar, de tanto sofrer, é representado com uma lágrima em um dos lados da face.

Do mesmo modo, todo Arlequim tem um quê de Pierrot.

Todo apaixonado sensível não foge de atos cafajestes que a vida lhe impõe. E todo homem canalha se apaixona um dia, identificando-se assim com o Pierrot.
Pierrot é Arlequim, Arlequim é Pierrot. O misto dos dois é o homem.

"Foi bom te ver outra vez,
Está fazendo um ano,
Foi no carnaval que passou.
Eu sou aquele Pierrô
Que te abraçou e te beijou meu amor.

Na mesma máscara negra
Que esconde o teu rosto
Eu quero matar a saudade.
(...)
Vou beijar-te agora,
Não me leve a mal:
Hoje é carnaval."

Acho que entendi...

Essência nostálgica

2011-03-01T14:33:00.000-08:00

Que fazer se minha essência é nostálgica?
Se fujo da alegria pois sei que ela não é para mim.
E quisera eu acreditar nos que dizem que esta é mais uma fase; o fato é que a tal fase dura já dezoito anos, por isso talvez não me encomode nem um pouco.
Nasci com essa tendência ao que todos fogem.
E veja bem, que drama!
Drama que não é drama, é cotidiano.
Não fujo do tempo pois seria inútil.
Não afasto a solidão, pois é ela que sempre volta.
E afaga meus cabelos, como nos tempos de outrora.
Em que sentia falta de quem havia sumido.
Mas meu êxtase pela volta não durava mais que alguns segundos.
Que fazer então, com minha essência nostálgica?
Além de versos vazios, de alguém que sofre mas não sente.

Desenhando a alma;

2011-02-28T13:29:00.000-08:00

Já me disseram que existe local para se demonstrar a arte. Que determinadas imagens são belas num quadro e não no corpo. Que é ignorância vandalizar a morada da própria alma. Que queremos apenas chamar a atenção. E querem saber?...
Estão todos errados. Talvez certos nos pensamentos, mas errados na maneira de encará-los.

Posso não saber argumentar bem a ponto de convencê-los que 'rabisco' meu corpo na esperança de colorir o interior, mas acima de minhas palavras fracas estão meus sentimentos, e estes são mais fortes que qualquer censura.
Se realmente existe um local determinado para se demonstrar a arte esse local é o coração de cada artista que tem a necessidade de se expressar. Se existe um local 'correto' para se expor um desenho que conta uma história ou demonstre um sentimento, esse desenho deixa de ser arte.
A arte é algo visceral demais para seguir regras.

E o que é o corpo do artista se não um quadro de suas emoções?
É tão errado assim refletir através de desenhos no corpo o brilho dos meus olhos que a sociedade faz questão de ignorar?
Não posso ter em mim algo mais eterno que sentimentos compatíveis?

Os que julgam as diferentes maneiras de se expressar são os mesmos que tentam limitar essa liberdade que corre no sangue, e está marcada hoje na pele daqueles que querem mais do que uma beleza tradicionalista!
Já que nossos olhos permanecem fechados diante injusto julgamento, a janela da alma passa a ser a pele que, independendo da cor, brilha à podridão do novo mundo.

O dia em que acordei morta

2011-02-27T10:02:00.000-08:00

Abri os olhos, que se fecharam ainda mais. Tudo fora de lugar... mas não minha desordem pessoal.
Ele não estava mais ali... e chovia, como em meu coração que, já petrificado, ainda pulsava o resto do que havia sobrado na noite anterior.
O interfone tocou; não era ninguém. (...) Na verdade era alguém. Alguém que mal existia para mim, portanto... eu ainda estava sozinha.
Sozinha porém sem a solidão, pois sempre que esta aparece me leva ao encontro de mim mesma, causando assim a própria destruição, de tola que é.
Qualquer coisa menos interessante que o teto chamava a minha atenção.
Permaneci parada por horas e horas; e nem sequer lembrei-me das pessoas que um dia havia amado.
E se desta leitura aguardam o acontecimento de algo, passe para a próxima. Se não estivesse tão desinteressada até mesmo nisso, estaria aqui unicamente para provar que posso vomitar milhões de palavras sobre absolutamente nada. Não continuarei então narrando apenas o "absolutamente nada" que sinto, como na maioria das vezes. Paro por aqui o desabafo dessa tão desinteressante narrativa sobre o acaso de quem simplesmente nasceu para não ser.

A inauguração do Circo Raro - Celly Borges

2011-02-26T21:12:00.000-08:00

“Atenção, senhoras, senhores e crianças! Chegou o circo mais espetacular jamais visto! Faremos nossa apresentação de estreia nesta cidade. Animais adestrados, nunca antes vistos em um circo. A primeira sessão será inteiramente grátis!”

Anunciava o carro de som precário que passava por todas as ruas dos bairros próximos. O motorista aproveitava para jogar pela janela panfletos. As crianças corriam e pegavam vários, as que não sabiam ler, rapidamente procuravam um adulto próximo que lhes contasse o que dizia nos papéis.

A pequena Mary entregou o papel a João, seu pai, que leu:

“Chegou o incrível Circo Raro! A inauguração será sábado, dia 14, às 21h.
Venham todos, e vejam a mais incrível das criaturas já adestradas!
Será uma surpresa incrível, não tenha dúvida!
Retire seu ingresso na bilheteria do circo, no endereço R...
Obs.: todos os grandes nomes da cidade estarão presentes!”

Na sexta-feira todos estavam ansiosos, mas o sábado não tardou a começar. E, como era um espetáculo gratuito, a fila teve início cedo.

Entre as rodas de pessoas que esperavam a hora de receber o ticket, várias resolveram apostar que animais interessantes seriam aqueles. Alguns arriscavam em ornitorrincos, enquanto outros concordavam, sem mesmo saber o que seria um, ou como seria.

Todos acomodados, o espetáculo teve início, exatamente às 21h. No centro do palco, uma jaula coberta por um tecido escuro. O que quer que estivesse lá dentro, fazia muito barulho ao se jogar contra as grades.

(Ah, como se eu não soubesse o que era.)

O apresentador chegou. Uma luz somente nele. Apenas quem estava muito próximo pôde perceber aqueles olhos. Olhos negros, tão escuros quanto a própria noite sem estrelas nem lua. Tão escuros quanto um ser desprezível, sem alma. Mas aquele homem tinha alma, e não era desprezível, a meu ver.

A plateia ainda estava lá, sem saber o que a aguardava. Enfim, vamos lá, o espetáculo deve ter seu ciclo eterno um dia iniciado. E a oportunidade chegou.

Corro para frente do palco, pois Lorde John me chama. Agora é a minha vez de ver mais de perto aqueles olhos vidrados numa atração nova. Os olhos de Lorde John estão extasiados, vidrados naquela nova atração a sua frente. O público.

Nunca disse ao contrário, mas tenho de reafirmar aqui: Lorde John é louco! Todos nós sabemos. Bem, “nós”, somos seus seguidores. E, por isso, também loucos.

Chegou a hora, Lorde John pede para que eu, sua assistente, retire o pano que recobre a jaula, aliás, uma jaula não muito grande! Apenas para que caibam todos os nossos pequenos bichinhos treinados. Deleite-se, público.

O pano cai, o rosto das pessoas em uma fisionomia chocada. Minha risada pode ser ouvida por todos os cantos, Lorde John olha para mim e sorri encantador, insano. Meu ser preferido neste e em outros mundos.

Dentro da jaula, vários seres, iguais àqueles na arquibancada, seres repulsivos, humanos, que maltratam os animais que não podem se defender. Mas, oh, nós, do Circo Raro, pagamos bem, damos comida, aos seres humanos – claro que sempre esquecemos que precisam se alimentar, mas e daí??? Não é assim também que funciona com os animais? Oh, como pude esquecer? Afinal, eles também são animais, racionais, como se definem, não? Agora eles são parte do Circo de Horrores!

Olhe lá, os seres humanos correndo da própria raça. Eles estão presos, como todos deveriam estar, são maltratados, como todos deveriam ser... São hipócritas como todos são.

Lorde John está ali, ao meu lado, segurando minha mão, e olha com prazer àquela cena, mas eu sabia que, por dentro, estava triste, pois não conseguimos apresentar os truques que ensinamos aos nossos bichinhos.

Quem sabe da próxima vez.

O Circo Raro estará em breve na sua cidade.

Celly Borges é dona do blog de livros "Mundo de Fantas"
Roubei o texto do blog "MEDO B."

Rapidinhas

2011-02-25T07:24:00.000-08:00

Cinco versos na chuva...
Cinco versos na estrada...
Cinco versos no pó...
Cinco versos inacabados...
Cinco versos, e só
[Cinco versos]

Pensei, pensei e pensei...
O que dizer a quem eu amo?
E de tanto pensar, não disse nada;
E o olhar de derrota, disse tudo.
[De pensar, sofri só]

Temia o medo, até conhecer a saudade...
Temia a saudade até conher o ciúme...
Temo o ciúme, até o fim da vida.
[Sentimomentos]

Inspiração que corre à ela;

2011-02-23T07:15:00.000-08:00

Tentei mil assuntos, mil encantamentos
Que posso fazer se meu dom é só dela?
Posso encontrar milhões de momentos
Mas é ela que pinta a vida em aquarela.

Narrei o amor, ausência, saudade;
E ela é o misto de minhas emoções
E eu não encontro a mínima vontade
De justificar as minhas razões.

Falo assim pois perdi o meu medo
De amar por amar, quando ela nasceu;
O meu sentimento não é mais segredo
Nem mesmo pro mundo, que me corrompeu.

Se escrevo um verso, a fonte é ela
Se faço rabiscos vejo assim seus traços
Cada nota que ouço me lembra aquela
Da qual sinto falta de seus doces abraços.

Não há alguem no mundo que me ame mais
E meu amor por ela, corresponde assim
Em um poema raso, sinto-me incapaz
Não narrei nem metade, e ja chega o fim...

Não a odeio por nem um segundo;
É a mais amável, só ela não vê
Podem existir mil nomes no mundo
E em meu pensamento só há 'Maitê'.

Chacina de letras

2011-02-22T18:55:00.000-08:00

Juntei meia dúzia de palavras.
Depois matei-as, uma a uma;
Apaguei letra por letra, sentimento por sentimento...
Elas iam chorando, agonizando;
Mas minhas próprias sensações não estavm mais lá.

Primeiro, "O amor se vai"... E se foi, realmente!
Se foi como a frase, ligeira e serena.
Em seguida o "conforme"... sem se conformar.
Se foram com o vento...
Palavras caladas.

"O verso" em seguida quis acompanhar;
E foi para onde não há mais poema...
De uma poesia repleta de tons
Encontra-se um ponto, perdido e só.

No fim da chacina, restou uma palavra;
Sozinha, sem força, mas com sentido único.
Descrita por último, em sua importância...
"Acaba" é o sinal de que o verso acaba.

Como o amor, como o poema, como o verso enfim se foi...

"O amor se vai conforme o verso acaba."

três polos;

2010-11-08T15:53:00.000-08:00

Quero meu início em São Paulo, meu ápice no Rio e meu final em Minas.
Algo como aprendiz de Adoniran, musa de Jobim e velha amiga de Milton...
Viver a primavera de minha vida na terra fria, meu verão no calor 40 graus e meu outono na paz da tranquilidade histórica.
Serei a paulista de Ipanema mais originalmente mineira que o Brasil já conheceu...
Vou arrastar os prédios à praia que invadirá Belo Horizonte.
Nas minhas histórias narrarei grãos de areia em muitas luzes, na paz do interior;
Quero em mim esse caos, que leve à falsa paz, para enfim repousar no aconchego de minhas origens.
Farei um mundo de céu cinzento, mar azul e grutas intermináveis.
Serei extressadamente marrenta e visivelmente semi-lenta...
Trabalharei no Brás, morando no Leblon e, nos fins de semana, as ladeiras de Ouro Preto serão minhas!
Entre a Ipiranga com a São João colocarei um Cristo Redentor, feito de pedras do calçamento de Sabará.
Na orla de Tiradentes estará meu Ibirapuera.
E quando o samba, a bossa e a moda de raiz se juntarem...
Estará pronto esse meu mundo, que entra em meus devaneios logo no quinto verso do poema.

Agridoce

2010-11-02T19:53:00.000-07:00

É agridoce a relação com quem amo;
E é insossa com quem mal conheço;
É agridoce um excêntrico final de ano
E apenas doce é um começo.

É agridoce um sorriso pleno;
E é amarga a saudade;
Agridoce também é o veneno;
De cada ilusória liberdade.

É agridoce uma noite quente;
Contrastando ao mel da quietude;
Agridoce é o sorriso indecente;
Diante à impulsiva atitude.

É agridoce o poder de sentir;
Mas escrever, antes fosse!
Não há palavra apta a permitir
A qualquer escrita ser simplesmente agridoce.

personagens;

2010-08-30T16:27:00.000-07:00

Onde estão meus personagens?
Não estão mais no papel!
Já procurei em sonhos...
Nem sei se realmente existem...
Talvez estejam dentro de mim.
Fugiram até das minhas lembranças;
E estavam tão bem guardados nas minhas intermináveis histórias.
De vez em quando aparecem;
Passam um bom tempo comigo,
Depois vão embora... levando minha paz;
Nem ao menos concretizam uma falsa alegria!
Não deixam nada de presente;
Mas nem reclamo, pois sou eu a dona deles;
Apesar de não ter controle algum.
Vão então, pouco a pouco, embora...
E me deixam um realismo intragável!
Sem devaneios...
Sem aventuras...
Sem perfeição...
Sem maldade...
Só uma rotineira e enjoativa verdade.
Fosse eu um pouquinho mais insana;
Ou talvez mais realista...
Estariam sempre comigo em um conto eterno,
Ou iriam embora de vez...

O conforto é que voltam; em quarenta anos ou mais.

A casa ilusória

2010-08-19T10:52:00.000-07:00

É ruim, eu sei! E eu não reli para não perder o costume. Mas preciso guardar isso em algum lugar... que seja...

Como todo pesadelo, começou do nada. Eu ainda estava confusa, entrando em transe, não me lembro ao certo. Só me lembro de que, me deitei na cama e, assim como ocorreu a 5 minutos atrás, acordei no meio da madrugada, no meu quarto mesmo, com uma tontura muito forte. O quarto inteiro girava, como uma sensação de estar bêbada com o mal-estar pós-porre. Foi então que o mais estranho aconteceu, não perguntem-me como, mas percebi que era um pesadelo.
Foi tão real que eu estava passando o final de semana na casa dos meus avós, e o meu quarto estava do mesmo jeito. Pensei: se é um pesadelo pode acontecer qualquer coisa, e foi assim que meu medo aflorou. Precisava de alguém, urgentemente, para me acordar. Decidi gritar. Inocência a minha de achar que naquele pesadelo algo seria diferente e,pela primeira vez, minha voz fluiria normalmente no auge de um pesadelo clichê, onde não se corre, fala, grita e muito menos ganha. (Seja de qualquer perigo que você esteja enfrentando).
Tentei gritar diversas vezes mas a voz não saía. Um líquido frio começou a escorrer da minha boca, mas algo dificultava meus movimentos, eu nem ao menos conseguia levar uma das mãos ao rosto. Tudo pesava e rodava ao mesmo tempo.
A solução que encontrei foi levantar e correr até o quarto de meus avós. Ao me virar na cama fui arremessada ao chão, sentindo uma sensação de peso ainda maior. Tentei gritar mais algumas vezes e percebi que parte do meu quarto não existia. Havia um buraco negro enorme, como uma verdadeira ilusão de ótica. De fato, era um pesadelo e eu estava lutando para acordar. Uma dúvida me apareceu por um momento: “Se no pesadelo estou me esforçando até a alma para que saia um único ruído, será que minha forma real nesse momento está emitindo algum som?”. E seria bom que, no plano real, mesmo dormindo eu estivesse gritando, um pouco que fosse, assim alguém me acordaria e eu não teria que passar pelo resto dessa jornada na casa ilusória.
Me arrastei pelo corredor até o quarto de meus avós. Meu avô estava parado em frente a porta. Ocorreu-me que o fato de eu estar estirada no chão chamaria a atenção para algo sobrenatural, mas nada. Ele apenas me olhou e passou reto.
Fui até o sofá, lá consegui me levantar e sentei. Minha priminha estava sentada no chão, a minha frente e, como de costume, mandei ela ser minha mensageira. Só consegui falar algo como “avise a vovó que estou num pesadelo”. Ela avisou. E o mais surpreendente foi que, minha lúdica avó agiu como provavelmente agiria minha avó real: não deu muita importância ao caso e me mandou ser forte e esperar o final.
Como todo pesadelo típico de Malu Paixão, teve um ‘quê’ de engraçado e cínico quando passaram pela porta do quarto minha mãe, meu padrasto e um amigo deles que eu nunca vi na vida. Eu simplesmente inventei essa terceira pessoa. Eles foram em uma festa nessa noite (no plano real!) e, no pesadelo, lembrei-me da festa e ainda pude pensar “Nossa, chegaram cedo! Ainde nem é de dia...”. O amigo sentou-se na cadeira do balcão, meu padrasto sentou-se ao meu lado no sofá e minha mãe sumiu. Meu padrasto começou a comentar algo que passava na televisão mas eu prestava atenção apenas no meu objetivo. Acordar. Por que não acordar sozinha? Certa vez, quando criança, eu tivera um pesadelo e estava ciente disso, então fechei os olhos, me concentrei e acordei! Estranho, mas foi assim que aconteceu.
Tentei me concentrar diversas vezes,mas não conseguia sair de lá de jeito algum. Em uma delas, algo me arrastou para o chão. Estava tudo tão ondulado e ilusório que, para meu desespero, eu nem vi o que foi. Na última tentativa de me concentrar, quando abri os olhos eu estava na cama! ... mas no quarto de meus avós! Eu não havia dormido lá, e a sensação de fracasso por não estar conseguindo acordar foi me torturando a cada segundo.
Tudo estava muito escuro. Tive uma última idéia, pensei “as pessoas costumam pedir para serem beliscadas quando acham que estão sonhando, é crença, lenda, bobeira... ridículo! Mas não custar tentar...” Levei meus dedos, ainda pesados, ao braço e, com a unha, me belisquei forte até machucar de verdade. Abri os olhos e vi a televisão do quarto de meus avós. Não deu certo. Tentei novamente e aconteceu a mesma coisa,mas dessa vez não sentia meu corpo tão pesado. Virei-me devagar e vi que estava em meu quarto. O buraco negro havia sumido e as coisas estavam tão devidamente em seus lugares que não poderia mais ser algo surreal. Acordei ainda me beliscando, tive um pequeno devaneio de olhos abertos sobre a televisão, mas ao acender a luz tudo voltou ao normal, e me senti mais acordada do que nunca e, até que entre mais alguém surpreendentemente por aquela porta, estou convencida de que estou relativamente bem.

Manual de convivência com esta anta que vos escreve;

2010-08-14T23:22:00.000-07:00

Vai soar estranho, mas tenho que fazer um apelo aos amigos que vasculham a minha vida até o mais profundo texto-fail de meu blog-pessoal caído.
Se você chegou aqui é porque é meu amigo próximo ou simplesmente porque teve um puta azar. O fato é que, se você é meu amigo íntimo conhece meus defeitos mais do que tudo e, consequentemente, vai saber do que eu estou falando...

Antes de mais nada: não estou me definindo, falo apenas o que sinto.

Não faço questão de esconder minha indiferença, meu desinteresse e, a última coisa que eu saberia fazer com convicção, seria mudar meu jeito de agir para agradar alguém. Seria explicitamente falso e eu colocaria tudo a perder; assim, quando quero agradar, procuro ser espontânea e, dependendo do humor, fugir para as colinas. Não agredir é minha forma de agradar.

Não tenho o costume de dizer que está tudo bem quando não está, mas isso não quer dizer que você tenha a ver com isso ou possa me ajudar. Considere o "Não estou bem, foda-se. Vamos falar de outra coisa agora..." como apenas um cos-tu-me. E não finja que se preocupou pois não consigo não dar continuidade ao jogo pseudo-terapêutico... gosto de analisar as diversas reações e vou te testar até o fim. Acreditem: é divertido confundir os outros.

Tenho afinidades maiores com certas pessoas, como todo mundo, então guarde suas crises de ciúmes e dúvidas para você. Não tem explicação! E PRINCIPALMENTE: Não me cobre nenhum tipo de demonstração de carinho, admiração e até mesmo respeito. Isso vai me fazer odiá-lo! (por alguns minutos em certas circunstâncias e, em outras, por alguns séculos.)

Conheço muitas formas de demonstrar amizade. E minha personalidade varia de "Te amo e você é fo-da!" ao "Valeu, mas não sou sua amiga." dependendo da pessoa e do meu humor. Você pode mudar minha opinião sobre você, e é bem fácil.

Entenda que preciso de algumas ironiazinhas para viver. Como já me descreveram diversas vezes, 'me alimento de sarcasmo e sou extremamente cínica'. A linha tênue entre a "ironia saudável" e a "implicância" está presente em qualquer um de meus comentários, portanto, cuidado com o tipo de resposta.

Aceito qualquer tipo de resposta para qualquer tipo de brincadeira minha. De um "Puts, que que eu fiz?" até o clássico "Vá se ferrar, ridícula!"; desde que seja de maneira bem-humorada e sagaz. Se você não entende ironias me avisa desde o começo que ainda poderemos ser grandes amigos. Levo jeito com crianças! (apesar de odiá-las). Tenho amigos burros, inocentes e também os que preferem responder as ironias com algo indiferente, o que os torna ainda mais interessantes.

O mais importante: Tem algo a me dizer? Foda-se! Não vou querer ouvir. A não ser que isso possa me ajudar e seja um comentário extremamente construtivo. Ainda quer desabafar? Faça uma terapia, ligue para a CVV, Centro de Valorização da Vida, atendimento 24 horas - 141. Você ainda quer reclamar de algo que eu fiz numa tentativa frustrada de me agredir? Me manda um e-mail que eu finjo que li.

Existe apenas UMA maneira de me machucar de verdade (por trás desse personagem que adotei em meu cotidiano)... e precisa ser alguém que eu realmente ame, alguém da minha família, alguém cuja opinião seja mais que "comentários de seres-humanos insignificantes", como considero o de vocês (com todo respeito). Posso listar 10 pessoas nas quais procuro me espelhar e ouço as opiniões. E só.

Não consigo confiar em pessoas que não conheço desde o início da minha existência.
Sou complicada, como todos vocês.

Quem não chegou a esse texto provavelmente tem uma relação superficial e saudável comigo, portanto... nem precisava ler mesmo. E se você chegou e não entendeu porra nenhuma: Que bonitinho! Você se encaixa nesse mesmo grupo!

Se eu já não fui com a sua cara, só tem uma coisa que me faria ignorar todo esse desinteresse por sua amizade: espontaneidade. Estou dizendo tudo isso pois conheço pessoas que insistem em ter um pouquinho de minha atenção, mesmo eu deixando claro que NÃO QUERO.

Estou errada, sou carregada de defeitos, extremamente maldosa, insensível e emocionalmente antidemocrática (se é que existe o contrário!)... Mas tenho uma explicação: sou humana! Ô raça filha da puta!

ps.: Se você entrava sempre em meu blog porque me achava incrivelmente sensível já conseguiu mudar sua opinião? Deixei de ser exemplo... Estamos entendidos? Então não me admire incontrolavelmente pois depois disso vêm as cobranças e decepções.

---NÃO CORRIGI---

Dia dos pais... [denovo]...

2010-08-08T07:50:00.000-07:00

Ok, querem saber o que é realmente essa imagem tão valorizada entre as famílias tradicionais da sociedade? Vou definir em duas simples palavras, se preparem hein... não sei! (...) É isso. Não sou boa com definições, principalmente quando tal coisa nunca esteve presente em minha vida. Não! Isso não é uma cobrança! Não estou querendo julgar ninguém,muito menos uma pessoa que (biologicamente falando) é um dos responsáveis pela minha existência. Tenho certeza de que (não só no meu caso),os pais ausentes tem muitos motivos para estarem sempre tão distantes, sejam eles aceitos por você ou não. Medo, insegurança, orgulho, vaidade, desprezo, indiferença... qualquer um desses fatores, que leve um pai a abandonar um filho, é também uma forte corrente que leva ao perdão. Sim,por que não?
Não fui a pessoa mais injustiçada do mundo, mas gostaria que meu pai soubesse que, se um dia ele se sentisse no dever de pedir desculpas por algo que não esteja deixando ele em paz consigo mesmo,estarei aqui. Como já disse: não sou eu que vou julgar.
Quem sabe um dia os papéis não se invertam e eu, por algum motivo, tenha que fazer o mesmo? E por que raios estou justificando tanto essa ausência do meu pai em minha vida? Bom, na verdade isso é uma introdução para o que eu tenho a dizer... Seria muito difícil as pessoas darem credibilidade a uma mensagem de Dia dos Pais de uma órfã de pai, certo? Portanto, decidi argumentar... mas vamos ao que interessa...

Não posso falar da imagem convencional de “pai”...
Nunca pude dizer as coisas que uma criança “normal” diria num dia dos pais, mesmo porque de normal eu não tenho nada...

Mas afirmo, com segurança, que nossos “pais” (sejam eles padrastos, avós, tios ou sonhos idealizados em nossas mentes juvenis) merecem total respeito, pelo simples fato de serem nossos heróis diante de uma sociedade onde o mal prevalece...

Nossos pais merecem total admiração, por nos passarem uma segurança confortante quanto mais precisamos; e por nos fazerem acreditar que eles podem destruir o mundo para nos salvar ou derrotar o monstro que vive embaixo da cama...

Nossos pais merecem um abraço caloroso nesse dia dedicado a eles, por conseguirem expressar tamanha doçura através do olhar, mantendo a real fortaleza de afeto e conforto em determinados gestos simples do cotidiano.

Como Drummond dissera certa vez das mães, digo agora aos pais: Pai não deveria morrer! “Morrer acontece com o que é breve e passa sem deixar vestígio.”
É isso. Feliz dia dos pais!

[principalmente aos meus avós, tios, padrasto e, por que não (?)... pai.]

100 anos sem o anarquista-ortográfico, boêmio e sambista Adoniran Barbosa

2010-08-06T16:04:00.000-07:00

Se o senhor não ta lembrado, da licença de contar... Aqui donde agora está viveu o maior poeta-musical e anti-musical (ao mesmo tempo) das gerações anteriores. Orgulhosamente corinthiano, humorista do cotidiano, compositor por talento único e cantor por conveniência, Adoniran estaria hoje completando 100 anos de existência.
Às vezes, repentinamente, me bate uma baita de uma “reiva” por não ter conseguido acompanhar os melhores anos de um dos melhores compositores da musica popular brasileira. Ninguém escolhe a década em que nasce, mas que mal fizera eu para não ter a honra de viver nos tempos de Adoniran? Perdi os sambas no Brás e os trens para Jaçanã. A nostalgia de não ter conhecido a tempo o maior desbravador da licença poética acabou por tornar assim meu coração uma verdadeira “táuba de tiro ao álvaro”.
Mas, tenho eu culpa, de ter sido Iracema e ter nascido na contra mão? Mesmo em outra época espero ter feito uma citação à altura desse marco de uma era musical paulistana, pois sim... cantando temas como a Sé, Brás, São João, Bexiga, Corinthians e Malocas... numa linguagem altamente popular e caricata, não há poeta mais paulistano do que Adoniran Barbosa. Um esteriótipo de paulista que fugiu do esteriótipo de compositor.
E hoje ele vive lá no céu. E ele vive bem juntinho de nosso Senhor; de lembranças guardamos somente seus versos e seu retrato...
Adoniran, eras um artista nato!

Acordo de paz individual, mesmo sem guerra.

2010-07-30T00:08:00.000-07:00

Raul que me desculpe, mas eu prefiro ter aquela velha opinião formada sobre tudo, do que ser uma maldita infeliz metamorfose ambulante!

"Malu Paixão é estudante de artes, com uma história incomum, que tenta convencer os outros de que é agressiva.
Usa a auto-defesa clichê do ataque e conta seus segredos mais profundos para qualquer novo amigo de bar.
Embora não saibam, uma de suas principais dificuldades é a auto-definição, mesmo porque talvez nem ligue muito para o que os outros pensam a seu respeito (...) Ou não.
Ela é exatamente tudo o que não queria ser e, obviamente, não gostaria nem um pouco de ser o contrário.
A figura caótica ama sua família mais do que tudo, o que a torna ainda mais comum do que já imaginavam que talvez fosse.
Quer apenas ser feminista de brincadeira, machista de brincadeira, provocante de brincadeira, anarquista de brincadeira, saudosista de brincadeira... inclusive: nem quer viver muito a sério!
Não liga de ser toda "errada", se puder ser apenas ignorada. (...) Se puder ser "errada" em seu próprio canto.
Apesar de demonstrar o contrário, a mesma não gosta de machucar ninguém, nem mesmo quem merece... não que alguém realmente mereça. Aliás: isso não existe. (Não em seus firmes princípios hereditários!)
Já foi diversas vezes magoada, mas mantêm-se neutra, como gostaria sempre de ser tratada.
É alguém fácil de conviver a partir do momento em que os demais descobrem tal façanha.
A verdade é que a jovem não gosta de ter defeitos pelo simples fato de, com isso, poder influenciar negativamente nas vidas alheias.
Essa passa uma imagem desencanada mas é altamente tradicionalista; parece ser manipuladora mas é facilmente controlável, tendo total consciência de que faz isso somente para manter uma boa convivência com as pessoas de seu circulo social.
Não pediu para ser nada, portanto: deixem-na exercer sua função neutra, se isso for um caminho oculto para a paz.
E também não passa imagem alguma, mas passa absolutamente todas ao mesmo tempo. Não quer alterar resultados, nem atrapalhar... pois nem mesmo se orgulha de fazer parte da maldita raça humana."

por um alterego altamente bêbado de uma pessoa absolutamente sóbria.

ps.: dessa vez não me desculpem os erros... apenas ignorem!

poetas e loucos aos poucos...

2010-07-07T17:13:00.000-07:00

Hoje o dia não nasceu feliz. Vejo a volta das mesmas notícias. Existiria data mais oportuna para o produtor musical, Ezequiel Neves, seguir sua estrela... seu brinquedo de star?
Há exatamente 20 anos, a grande pátria desimportante despedia-se do poeta exagerado Cazuza. Aquele garoto que ia mudar o mundo, agora assiste a tudo em cima do muro! O Brasil não mostrou sua cara e nossos ídolos continuam morrendo de overdose. Zeca partiu em um trem pras estrelas, em busca de seu pierrô retrocesso, deixando pra trás sua vida louca, vida breve e suas frases feitas, suas noites perfeitas...
Aquele que afirmava não poder causar mal nenhum, de porre em porre vai me desmentindo quando concordo com essa sua afirmação absurda. Cazuza foi capaz de causar um sofrimento indescritível ao nos proporcionar essa ausência prematura; sofrimento esse que quando acaba a gente lembra que ele um dia existiu. Mas a emoção NÃO acabou, e isso está visível nos olhos dessa gente careta e covarde, que hoje enfim idolatra o maior ídolo da geração anos 80, deixando aquela falsa-idéia medieval de moralismo.
Essa saudade, às vezes, me faz odiá-lo por quase um segundo, mas depois o amo mais. Dias sim, dias não, eu vou aprendendo a sobreviver com a falta do grande mestre Cazuza, que partiu sem deixar ao menos um bilhetinho azul simples e confortante.
Como pode alguém ser tão demente, porra louca, inconseqüente e ainda amar? Cultivaremos todo o amor que houver nessa vida pelo jovem poeta maior abandonado. E Zeca parte a seu encontro com a certeza de que alguém o espera e adivinha no céu que hoje, realmente não temos data pra comemorar.
Dia triste, aniversário de morte de um dos maiores ídolos nacionais. Hoje escrevi teu nome por amor, e viver já não é tão bom, nem mesmo nas curvas da estrada. Solidão, que nada... é falta sua mesmo!... Exclusivamente sua! Poetas e loucos aos poucos se despedem desse mundo. Mas Cazuza não! Cazuza será nosso eterno veneno anti-monotonia, porque o seu canto é sua salvação, é o que o mantém vivo. O poeta demente, porra louca e inconseqüente, estará eternamente vivo, com seus moinhos de vento, a impulsionar a grande roda da história. Viva Cazuza!

O produtor Ezequiel Neves e Cazuza.

Marielle Zum Bach

2010-06-03T12:10:00.000-07:00

Decidi publicar o texto que essa grande e maravilhosa amiga fez sobre mim. É a maior prova que uma amizade pode sim se manter a distancia.

"Malu Paixão

poderia ser simplesmente mais uma sofredora do grande mal da tpm semanal.
encontrar alguém, como eu, tão normal não seria fácil caso não fosse tão paradoxal.
sendo madeira, papel ou metal. acho que não dessa forma, artificial.
uma atriz envolvida nesse mundo bacanal.
não de forma bimestral, binomial, bissexual.
dizendo de forma coloquial, é uma pessoa legal :)
mas não sou chegada nessa forma convencional, então digo: fenomenal!
e não é artificial quando digo, afinal, não olhei em qualquer manual.
não seria necessário em âmbito não mundial, como esse.
agora que já é final,
e deixou de ser confidencial todo o carinho que sinto por essa pessoa tropical, substancial, tetradimensional (?)
que é Malu Paixão
a adorável moça que conheci no twitter e não sei mais rimar."

Marielle Zum Bach (@mariellezumbach)

Uma década.

2010-05-30T18:45:00.000-07:00

O poema abaixo é uma réplica ao poema "Boneca" que criei pouco antes da minha prima-irmã completar 10 anos de idade.
Peço desculpas por não poder explicar os motivos do "pranto" citado, ou por algo a mais que se fez incompreensível.
Esse é especificamente a ela... minha vida... minha irmã... Maitê:

"E assim, com uma década enfim vivida
Fez-se ciente de seu encanto
Numa mudança de idade embevecida
Em luz e graça, abafou seu pranto.

De boneca viva a representação de flor
Agora és figura notável.
Em pouco conhecerá a palavra dor,
Cultivando o olhar de menina amável.

Estarei narrando a cada primavera
Um pouquinho do mel que deixa em minha vida.
Pois é adorável falar sobre ela...
Maitê, meu anjo. Sempre doce, querida!"

O Conto de Duas Faces

2010-05-09T21:21:00.000-07:00

FACE A

Tirei a vida de uma criança inocente, uma alma imaculada. No começo achei boa a sensação de alívio de me livrar de um peso que tanto me atormentava; algo que, anteriormente, jamais faria parte da minha história, da minha personalidade, dos meus princípios. Adoraria reverter essa situação, mas quando deixamos o impulso tomar conta da razão, o sentido de tudo muda; os sentimentos tornam-se apenas mais uma ferramenta de nossos desejos e ações. Um erro cruel se tornara meu pior e eterno pesadelo. Tornei-me assim um monstro.

Era um fim de tarde. Ela estava sentada em frente à janela. As pernas curtas juvenis balançavam de acordo com a música da vitrola, e as maçãs do rosto, coradas, exibiam uma beleza e vitalidade que eu jamais havia exibido em momento algum de minha existência. Um sentimento terrível tomou conta de qualquer outra sensação que pudesse me dominar naquele momento.

Sentei-me ao lado dela e fiquei algum tempo observando sua expressão inocente. Sempre odiei a solidão, precisava dela ao meu lado. Minha boneca malcriada, de ossos, carne e doçura. Me sentia cada vez mais insana e imoral.

Minha irmã havia sido minha pequena companheira por incontáveis anos. Não suportava a possibilidade de perdê-la, precisava embalsamá-la ao meu lado, pelo preço que fosse; mesmo que isso custasse minha alma. Tudo o que acontecera acabara por levar aos pouquinhos minha lucidez. Já não conseguia diferenciar meus sentidos da racionalidade. Esse medo de perdê-la alimentava minha vontade de agir de acordo com o desumano. Estava eu inquestionavelmente atormentada, e em outra dimensão.

Após meu terrível crime, cada minuto naquele lugar me levava a viver experiências extremamente saudosas, mas meu arrependimento vez ou outra controlava a situação. Não havia saída. Eu estava sozinha nessa e cada segundo me mostrava que a solidão poderia aumentar cada vez mais meu sofrimento.

Apenas um ato errôneo mudara o sentido de minha vida, ou da falta de vida que se instalava em meu ser. (...) Tirei uma vida. O que poderia fazer após tal monstruosidade?

Naquela noite silenciosa fui até a cômoda da sala de estar, tomei então uma decisão. Na primeira gaveta havia um vidro de veneno que meu pai, três anos antes usara para vingar-se das traições de minha mãe. Desde então, minha irmãzinha ficara sob meus cuidados. Decidi ir embora, deixar qualquer tipo de lembrança e culpa naquele sobrado frio e sombrio. Tirei minha vida naquela noite, mas não adormeci totalmente. Passei a vagar pelos cantos úmidos e escuros da velha mansão, carregando minhas lamúrias e a dor de uma tarde fria. Uma alma revoltada, pronta para trazer alguém ao meu novo universo.

Não cometi um crime em vida. Leia agora os parágrafos de baixo para cima e conheça meu medo da solidão.

FACE B

Naquela noite silenciosa fui até a cômoda da sala de estar, tomei então uma decisão. Na primeira gaveta havia um vidro de veneno que meu pai, três anos antes usara para vingar-se das traições de minha mãe. Desde então, minha irmãzinha ficara sob meus cuidados. Decidi ir embora, deixar qualquer tipo de lembrança e culpa naquele sobrado frio e sombrio. Tirei minha vida naquela noite, mas não adormeci totalmente. Passei a vagar pelos cantos úmidos e escuros da velha mansão, carregando minhas lamúrias e a dor de uma tarde fria. Uma alma revoltada, pronta para trazer alguém ao meu novo universo.

Apenas um ato errôneo mudara o sentido de minha vida, ou da falta de vida que se instalava em meu ser. (...) Tirei uma vida. O que poderia fazer após tal monstruosidade?

Após meu terrível crime, cada minuto naquele lugar me levava a viver experiências extremamente saudosas, mas meu arrependimento vez ou outra controlava a situação. Não havia saída. Eu estava sozinha nessa e cada segundo me mostrava que a solidão poderia aumentar cada vez mais meu sofrimento.

Minha irmã havia sido minha pequena companheira por incontáveis anos. Não suportava a possibilidade de perdê-la, precisava embalsamá-la ao meu lado, pelo preço que fosse; mesmo que isso custasse minha alma. Tudo o que acontecera acabara por levar aos pouquinhos minha lucidez. Já não conseguia diferenciar meus sentidos da racionalidade. Esse medo de perdê-la alimentava minha vontade de agir de acordo com o desumano. Estava eu inquestionavelmente atormentada, e em outra dimensão.

Sentei-me ao lado dela e fiquei algum tempo observando sua expressão inocente. Sempre odiei a solidão, precisava dela ao meu lado. Minha boneca malcriada, de ossos, carne e doçura. Me sentia cada vez mais insana e imoral.

Era um fim de tarde. Ela estava sentada em frente à janela. As pernas curtas juvenis balançavam de acordo com a música da vitrola, e as maçãs do rosto, coradas, exibiam uma beleza e vitalidade que eu jamais havia exibido em momento algum de minha existência. Um sentimento terrível tomou conta de qualquer outra sensação que pudesse me dominar naquele momento.

Tirei a vida de uma criança inocente, uma alma imaculada. No começo achei boa a sensação de alívio de me livrar de um peso que tanto me atormentava; algo que, anteriormente, jamais faria parte da minha história, da minha personalidade, dos meus princípios. Adoraria reverter essa situação, mas quando deixamos o impulso tomar conta da razão, o sentido de tudo muda; os sentimentos tornam-se apenas mais uma ferramenta de nossos desejos e ações. Um erro cruel se tornara meu pior e eterno pesadelo. Tornei-me assim um monstro.

Diário de um casal;

2010-04-30T18:30:00.000-07:00

Olá olá amigos queridos;
Minha tia me enviou esse e-mail e achei tão bom que tive que repassar. Uma situação simples e extremamente sincera, hahaha... divirtam-se...

*Diário dela:*

No domingo a noite ele estava estranho.
Saímos e fomos até um bar para tomar uma cerveja.
A conversa não estava muito animada, de maneira que pensei em irmos a um lugar mais íntimo.
Fomos a um restaurante e ele ainda agindo de modo estranho.
Perguntei o que era, e ele disse que nada, que não era eu...
Mas não fiquei muito convencida.
No caminho para casa, no carro, disse-lhe que o amava muito e de toda sua importância na minha vida.
Ele limitou-se a passar o braço por cima dos meus ombros.
Finalmente chegamos em casa e eu já estava pensando se ele iria me deixar!
Por isso tentei faze-lo falar, mas sem me dar muita bola ligou a televisão, e sentou-se com um olhar distante que parecia estar me dizendo que estava tudo acabado entre nós.
Por fim, embora relutante, disse que ia me deitar.
Mais ou menos 10 minutos ele veio se deitar também e, para minha surpresa correspondeu aos meus avanços, fizemos amor.
Mas depois ele ainda parecia muito distraído e adormeceu.
Comecei a chorar, chorei até adormecer.
Já não sei o que fazer.
Tenho quase certeza que ele tem alguém e que a minha vida é um autêntico desastre.

*Diário dele:*

O meu time perdeu.
Fiquei chateado a noite toda.
Pelo menos dei umazinha.
Mas ainda tô chateado...
Time de bosta!

Bom fim de semana galera...

Desabafo rápido sobre a saudade e tudo mais que valha a pena não falar.

2010-04-22T15:00:00.000-07:00

Durante toda minha infância acreditei que não poderia haver pior sentimento que o medo... só então conheci a saudade...
Ah... a saudade! Um sentimento que, não satisfeito em ser ruim por si só, é parceiro do medo.
Medo de perder, medo da distância e do esquecimento.
Engloba a angústia, solidão e o mais frágil sentimento do mundo: o amor.
Se sente saudade quando se ama.
Se sente medo quando se perde.
Se sente angústia quando se tem medo.
E estamos certos de que é amor, quando se tem saudade.

breve história da infância...

2010-04-21T20:30:00.000-07:00

"Junto à minha rua havia um bosque
Que um muro alto proibia
Lá todo balão caia, toda maçã nascia
E o dono do bosque nem via
Do lado de lá tanta aventura
E eu a espreitar na noite escura
A dedilhar essa modinha
A felicidade morava tão vizinha
Que, de tolo, até pensei que fosse minha..."

Até Pensei - Chico Buarque e Nana Caymmi.

Toda a dor da vida me ensinou essa modinha que, de tola, até pensei que fosse minha.

Tua vez!

2010-04-18T21:28:00.000-07:00

Nos momentos incontestáveis
E nas noites intermináveis
Que ficarás a pensar...

Manterás o seu caminho,
Te darei o meu carinho...
Pois conheço o seu pesar!

Nas barreiras das decisões;
Há quem julgue os perdões
Que nunca ousaremos negar.

As feridas que teremos
Não nos valem, pois sabemos
O sentido de amar;

És agora protagonista
E é glória de artista
Encenar pra não sofrer.

Compreendo a sua dor
Não importa aonde for
Continuarás a viver.

E se o mundo terminar...
E a mania de julgar
Te fizer olhar pra trás...

Lembres bem da minha história!
Se não me falha a memória
Somos inteiramente iguais.

Esse poema faz total sentido para mim e minha prima, que passamos pelos mesmos problemas e perdoamos os mesmo erros das pessoas mais amadas de nossas vidas. Me perdoem a ausência de explicação. É melhor que seja assim!

Um surto saudosista aos meus amigos e família;

2010-04-15T19:11:00.000-07:00

As vezes a convivência faz com que as oportunidades de demonstrarmos certos sentimentos sejam simplesmente ignoradas, e acho que foi preciso uma grande mudança para eu notar algo tão simples!
Fico pensando em tudo que já passei, tudo o que vocês, minha família, meus amigos, fizeram por mim e o quanto eu fui feliz perto de vocês. Sinto muita saudade e uma dor enorme em saber que isso nunca volta e que Neverland está somente em nossas mentes.
Não crescer seria ótimo. Mas como não crescer perto de pessoas tão maravilhosas e GRANDES? Como não projetar planos imensos e um conto de fadas, vivendo em um esteriótipo de lar feliz com luzes coloridas no natal, mingau em família no inverno e lanches da tarde com direito a doces da infância?
Impossível! Injusto seria não crescer, não ser útil com tantos ensinamentos adquiridos. Seria até mesmo uma grande petulância de minha parte achar que eu teria o direito de viver para sempre escondida "nas barras das saias de minhas mães". Achar que sou boa o bastante para ser uma eterna princesa de meu mundinho infantil.
Nas horas intermináveis em que estou aqui pensando chego a entrar na paranóia alucinante do medo. Medo de estar perdendo tempo com saudade e daqui uns anos lamentar, e consequentemente outros anos mais a frente lamentar por ter perdido tempo lamentando, e mais a frente... enfim! Mas não consigo arrancar esse monstro saudosista de dentro de mim.
Sou o que sou graças a vocês, tenho o que tenho graças a vocês, e sinto o que sinto por culpa de vocês. Meus eternos adorados, cujo principal crime fora amar exacerbadamente, e terem sido as melhores pessoas que poderiam ter cruzado meu caminho. E que hoje o principal castigo é ter sentido minha presença um dia por perto para sentir minha ausência anos mais tarde. Não por alguma vantagem que tenha minha companhia (inclusive nem as vejo!) mas por amarem, como mostram os atos até hoje realizados. Pois o ser-humano ama sem motivos, sem razão, sem racionalidade, sem sentido, sem vantagens e sem fronteiras. O ser-humano ama, mas somente a PESSOA demonstra.
Tenho a honra de estar agradecendo essa convivência que tive com mais que seres-humanos, com PESSOAS!
A saudade, como um brinde do produto "solidão" é apenas mais uma vertigem do sentimento amor quando se está sozinho.
Os que leram até aqui sabem que esse texto é pra vocês!

Pulseirinhas do sexo

2010-04-14T20:10:00.000-07:00

Olá insuportáveis (como diria um amigo da facul)...
Vou aproveitar meu estado encapetadoBLUES de garota que vendeu a alma na encruzilhada para comentar algo inútil e do mal. Pulseirinhas do sexo.

O quê? Hãn? Como? Calma!!!!
Se vc ainda não sabe do que estou falando já vai saber.

Vou tentar explicar no clássico estilo "mãe, de onde eu vim?" ... bem pausadamente. Muita hora nessa calma...

Pra começar, brasileiro adora uma putaria. Não é a toa que Brasilia é a capital do país. Mas não me odeiem. Meus comentários as vezes são realmente perversos. Não estou generalizando. Salva-se aproximadamente 1% da população, ok? E se vc JÁ se encomodou com essa enrolação toda é pq vc quer ir direto aos finalmentes e consequentemente não faz parte desse 1%.

Então vamos lá. Quem ainda não conhece aquelas pulseirinhas coloridas cafonas de plástico/borracha que já existiram a um tempo atrás e agora voltaram "a toda", definitivamente não é um ser-humano normal.
Ou vive numa bolha ou é uma bolha!

As tais pulseirinhas, que viraram moda entre adolescentes e até mesmo crianças passaram a representar algo a mais a partir do momento em que algum idiota assim o disse. Não importa sua origem, prefiro dar enfoque ao seu significado.

Como boa moça-de-família não sei exatamente o significado de cada cor. Se um dia a pomba-gira vier me visitar talvez conceda um espaço no meu blog e ela explica direitinho. Mas o fato é... há um jogo relacionado a essas pulseirinhas onde, quem perde, tem que permitir que.... que...ENFIM! Tem que permitir! Para bom entendedor me** pala*** bas** , e acredito eu que apenas bons-entendedores me visitem por aqui! (Se é que alguém além da minha mãe ainda entra nessa bosta.)

Várias notícias apareceram, criticando as tais pulseirinhas, e anunciando crimes hediondos envolvendo menores, abuso e influencia da moda no cotidiano e nas ações dos seres-humanos ("humanos"...há!). O fato é que a sociedade brasileira se apossou de um símbolo comprado, que tem um valor ridículo criado pela mesma, que permite a realização de atos indiscutivelmente errôneos e, de quebra, gera uma polemicazinha. Afinal, acabou o Big Brother, A Geyse da Uniban já posou nua e o casal Nardoni já foi condenado; faltava um assunto pro programa da Sonia Abrão, não é minha gente?

Bom, de qualqer modo, proibidas ou não as tais pulseirinhas da discórdia, a democracia e liberdade de expressão (digo, vestimenta!) no país vão continuar a mesma merda e eu vou continuar não usando essas porcarias. Pior que um estupro ou algo do tipo é o atentado à minha imagem pública com uma 'ridicularidade' dessas no braço.

Confesso que a um tempo atrás usei sim; mas então sintonizei minha TV-orientadora-de-rotina no programa "Fala Que Eu Te Escuto" (vulgo "CALA! E Eu Te Culpo!") e o bispo disse que era coisa do diabo.

Diabo por diabo, prefiro voltar pro meu blues da encruzilhada.

No mais, mandem lembranças minhas à Sonia Abrão e seu programa educativo de conscientização social.

Beijos meus queridos (sem outras conotações).

ps.: To vendendo! Contato pelo e-mail. hahaha

musicalmente "adeus"...

2010-03-25T16:56:00.000-07:00

Andando no Anhangabaú vi um homem.
Não mais, nem menos do que eu. Era um homem... mais precisamente um senhor, com toda uma história escrita na face.
Sentado no chão, rabiscava uns traços fortes.
Mal olhava em volta, estava em paz.
Eis que surge um outro homem e leva um de seus papéis.
O velho mal levantava a cabeça, mas pediu que resgatassem seu desenho.
As pessoas, que passavam apressadamente mal notaram sua presença, muito menos o fato ocorrido. Foram frias, indiferentes e egoístas; mas pior fiz eu: que vi!, e nada fiz.
Foi o que me passou em mente: vi e nada fiz! ... vi e nada fiz!... como se eu pudesse fazer realmente algo. Como se fosse meu dever como cidadã brigar por um desenho de um morador de rua. E não era?

Me sentindo mais culpada do que o próprio ladrão de papéis fiz então algo ainda mais deplorável que, embora digam ser um ato de sensibilidade, não consigo ver sendo menos que um atestado de total incompetência: chorei. Disfarcei e chorei. No meio da rua, no meio de todos, escondida apenas atrás de um óculos escuro. A infelicidade morava tão vizinha que de tola, até pensei que fosse minha.

Não chorei pelo desenho, pelo homem, pela miséria, pelo egoísmo humano...
Chorei por mim! Sei que é desumano... mas chorei somente por mim.
Não senti as mesmas sensações que sentiria a algum tempo atrás.
Procurei nas mais profundas lembranças, mas não encontrei nada semelhante à indiferença praticada a segundos antes.
Acontece que o meu coração ficou frio. Um vazio se fez em meu peito, e de fato eu senti em meu peito um vazio.

Lembrei-me ainda menininha, inocente e feliz. Acreditei por alguns segundos que eu poderia pensar como antes pensava, mas logo vi que a criança que tomaria uma iniciativa não estava mais ali.
Mas por que antes eu podia abraçar o mundo e agora não posso mais?
Nosso coração é inversamente proporcional à nossa idade, só pode.

E aquela garota que ia mudar o mundo? Nem assistir a tudo em cima do muro consegue, pois fechar os olhos é absurdamente mais fácil, não é?
Não quero uma ideologia pra viver, não quero! O poeta exagerado que me desculpe, mas a única coisa que senti no momento foi a lástima de querer não saber nem ao menos o que vem a ser uma "ideologia"! Mas não posso.

Meu coração sensitivo de criança não queria crescer. Já disse mil vezes e repito: nunca quis correr na frente do tempo. Mas aconteceu. O maldito passou e continua passando!

E nesse dia, durante tal fato percebi que o que deixou mais saudades de tudo que passei na infância, acabou sendo eu mesma. A menininha morreu. Hoje temos vestígios da doçura de uma criança, que podem se corromper com o passar dos anos.
Mas a pequena heroína que tinha por volta de seus 6 ou 7 anos de idade, não está mais aqui para construir um mundo melhor! Levou minhas esperanças, meu sorriso, meu assunto, meus planos, meus pobres enganos, meus sete anos, meu coração... e só deixou suas saudades.

A religião amor;

2010-03-10T12:15:00.000-08:00

Religião. Uma das coisas mais importantes na minha vida, acreditem se puderem.
Não exatamente a católica, religião na qual fui criada e aprendi desde cedo a respeitar, mas a religião que me ensinaram, aquela não-esteriotipada que prega o amor e o bem, simplesmente o bem. Para que entendam essa minha relação maluca com meu próprio conceito de "religião" vou começar a partir de minha infância.

Fui criada na casa de meus avós maternos, como muitos já sabem; e minha avó, por sua vez, foi criada em um colégio de freiras extremamente rigoroso. Sua infância baseara-se em temor, respeito e disciplina, pelo pouco que me contara.
Pois bem, desde muito pequenininha conheci as histórias da bíblia, frequentei a Igreja e ouvi sobre a importância de estarmos sempre cientes de que estamos nesse mundo apenas de passagem. Como a grande maioria das crianças, me distraia nas missas, me divertia com algumas histórias dos testamentos, não aceitava a morte, não entendia muito bem a concepção de "céu", "inferno", "purgatório", "Deus"; muito menos suas origens! Mas uma de minhas características sempre fora a aceitação. Arrisco-me a dizer que talvez eu tenha sido até mesmo uma criança extremamente fácil de controlar. "Obediente", em outras definições.

Mas enfim, sinto-me obrigada a explicar também o que "é" a religião que me ensinaram, e que sigo até hoje. Não é aquela Igreja Católica opressora e manipuladora que sigo. Não é aquela religião cega em que apenas cremos, sem questionar. A religião que me fora ensinada é aquela em que se crê, mas também se sente. Não aprendi apenas a acreditar em tudo que me era imposto a fim de saciar meus medos jogando sempre a culpa em algo ou alguém; aprendi a amar quem merece e quem não merece, e a respeitar esse "algo ou alguém" que nos criou por simples admiração e superioridade, seja ele um ponto de luz, uma energia muito forte ou uma forma humana diferente de todas que já passaram pela Terra. Seja ele Deus, ou como quer que você queira chamá-lo.

Me ensinaram certas preces, canticos e palavras; mas conforme eu crescia fui percebendo que a mais bela manifestação de "devoção" era feita através do "sentir", e o maior símbolo da religião que eu seguia não eram as cruzes, terços, escapulários ou chagas, mas o coração.

Creia você em Deus ou não. Creia em Jesus, sua representação humana, ou não. Eu mesma, como todo ser-humano, tenho minhas dúvidas, meus medos, minhas inseguranças. Sendo verdadeira toda essa história que nos é passada através dos tempos para que acreditemos em uma determinada religião, ou não passando de apenas lendas; o fato é que, a partir do momento em que alguém (ou alguma constituição) "criou" (ou repassou) a imagem do mártir Jesus, tornara-se digno da admiração que é lhes dada, pois confortou incontáveis almas e controlou inúmeras discussões que nunca chegariam ao fim.

A noite, ao pé da cama, as vezes me questionava quanto a isso. Tinha medo de que um dia tudo não passasse de ilusão e eu me visse assim, abandonada, fria e cética. Tinha medo de que, junto com a minha crença, fosse embora minha admiração pela minha avó, pela educação que recebi, e pela minha família. Tive medo do abandono até perceber que isso dependia apenas de mim. Os que crêem em algo superior estão tão certos quantos os que não crêem, ou tão errados, tanto faz. Esse é um assunto que discutiríamos décadas, mas eu, sinceramente, prefiro continuar acreditando no que me é mais aceitável e gastar meu tempo apenas respeitando as opiniões dos indivíduos de meu convívio. Concorde você ou não (e pouco me importa) mas essa religião baseada em AMOR é uma das maiores riquezas que hoje trago comigo, e uma de minhas maiores virtudes.

O tempo foi passando, e hoje mal me lembro das inúmeras orações e canções que sabia quando criança. Não vou mais à Igreja, não confesso e não comungo. Mas trago comigo esse legado. Essa religião "sem nome" que vai muito além da Igreja Católica. Religião que tem uma história, pensamentos, sentimentos, adeptos, e que me aproxima (mesmo que em espírito) da minha família, que ENFIM, é a 'constituição' mais importante da minha vida.

Sobrenome

2010-02-23T14:51:00.000-08:00

Olá amigos-blogueiros.
Confesso que ultimamente tenho andado sem inspiração para escrever, mas hoje, vendo uns vídeos da minha família a saudade apertou, algumas lágrimas correram e decidi apresentar a vocês algumas conclusões que tirei após o ano de 2009. A saudade é tão incontrolavelmente insana e a ausência tão manipuladora que chego a sentir falta desse ano trágico. Não precisam entender o porque ou como, apenas acreditem, e se puderem... sintam! Compartilhem comigo algumas verdades traçadas não pela razão, mas pelo sentir...

Sobrenome;

Descobri que o mundo desaba em questão de segundos,
Que as lágrimas são apenas uma pequena demonstração de fraqueza,
E a paz caminha muito próxima à força.
Aprendi que não se pode controlar outras personalidades que não a sua,
E em certos casos nem mesmo a sua.
Vi que o sofrimento é um círculo vicioso,
Que você nunca chora sozinho,
E que algumas pessoas não tem "laços", e sim CORRENTES afetivas!
Descobri que a dor triplica quando o amor nasce multiplicado,
Que a presença de certas lembranças preenchem o vazio que a ausência traz,
E que "a pausa do mundo" é na verdade apenas o desespero de quem chora.
Aprendi, meus amigos, que a causa disso tudo é meu sobrenome ingrato, intenso, insensato;
O qual ouso negar senti-lo,
Mas existe desfigurado em algum canto de mim.

imperfeição;

2010-02-20T19:29:00.000-08:00

entre meus rabiscos guardados achei um poema escrito um pouco antes do carnaval desse mesmo ano (que diga-se de passagem, foi tão insignificante quanto os anteriores!).
Não tenho o costume de publicar poemas escritos a lápis por mim mesma pois minha aceitação com os mesmos não dura mais que uns 15 minutos, depois tudo vira lixo a meu ver. Com esse não foi diferente. Não sei porque estou colocando aqui. Talvez porque essas palavras desalinhadas me lembrem minha casinha em Taubaté, pois foi lá que escrevi. Acho que o momento vale mais que o poema em si. Mas ora, olha eu dando satisfação sobre minhas postagens. Seguindo o título da postagem, posso afirmar que uma de minhas maiores "imperfeições" é expor minha vida e meus sentimentos dessa maneira; e outra é ser prolixa... então vamos ao poema...

Mergulhando em um sonho lírico,
Esqueci-me de contar,
Que em meu mundo irreal,
Não há tempo pra pensar.

Nas histórias que criei,
E passei a admirar,
Não existem seres-humanos,
Incapazes de amar.

Não há imperfeição,
Desconhecem o verbo "errar",
Não existe a saudade,
Nem o ato de lembrar.

Mas nesse meu mundo estranho,
Dentre costumes de acertar,
Não há valorização,
Do simples ato de amar.

[Imperfeição]

Terra da Garoa;

2010-01-27T07:55:00.000-08:00

Antes de mais nada vou confirmar a dúvida de muitos por aqui, o título da postagem foi sim uma ironia. Talvez em outra época, em outras circunstâncias não fosse; mas devido aos fatos, enchentes devastadoras e acontecimentos, passou a ser. Venho em meio desta postagem então defender a terra que tem nos trazido tanta preocupação ultimamente. Embora não tenha nascido lá, grande parte de minha infância passei nos apartamentos de meus tios, nas praças, museus e parques que fazem história nessa cidade. Não a chamamos exatamente de "cidade maravilhosa" até mesmo porque esse título já existe para um outro lugar, mas eu diria que, dentre as principais qualidades, a de 'não ser extremamente perfeita' é a melhor delas.
Dilvulgo agora um texto repassado pelo meu amigo Guilherme Dietrich (@GuiDietrich) do Twitter que foi publicado no dia 7 de dezembro no blog Contra a Correnteza.
Eis aqui um texto realisticamente poético sobre a cidade mais culturalmente industrializada desse imenso país de variedades...

Voltei à rotina.

Depois de alguns dias passeando na tal "Terra da Garoa", volto à "Cidade Maravilhosa" com uma constatação: pode fazer um sol danado em São Paulo e o Rio continua bonito, mas longe de ser maravilhoso.

Temos aqui engarrafamentos proporcionalmente tão monstruosos quanto.

Mas não é esse o assunto, hoje quero falar sobre a cidade em que não nasci, mas pela qual me apaixono mais e mais a cada visita.

São Paulo não é para pessoas rasas, isso é fato.

Apreciá-la requer um olhar que transponha a sua grandeza, o seu caos, a sua multidão de rostos indo e vindo e penetre nas suas nuances. Causa espanto para quem tem a sorte de possuir este olhar como esta cidade grandiloquente em tudo pode ser tão intimista, detalhista, minimalista.

Cafés, sorveterias, livrarias, recantos, um simples banco no Parque Trianon e a refrescante sombra de suas árvores, as esquinas, as pequenas galerias, os achados.

Seu mapa sinuoso é um mapa do tesouro, de vários tesouros, basta que se procure.

Sabores, cores, histórias e recantos de uma cidade que, para quem assim como eu aprecia sensações, é um dos melhores lugares do mundo.

Pude rever a sua Rua Augusta, que tão paulistana como é, não se contenta em ser "normal" e dependendo do referencial, tem duas subidas e duas descidas.

Cada uma guardando tesouros, como uma pequena loja que vende lindos e deliciosos cupcakes, a Sotto Zero e seus sorvetes ali há tanto tempo, a Galeria Ouro Fino e seus doidões de butique, as Alamedas e a Oscar Freire, que possuem quase todos os prazeres que o dinheiro pode comprar.

Para os demais prazeres, basta ir "pro outro lado", com seus bares, casas noturnas, puteiros e teatros. De um lado, a Estados Unidos e na outra ponta a praça Roosevelt, no meio disso tudo, o mundo. Nada poderia ser mais perfeito para definir uma rua.

São tantos assuntos, que acho que voltarei a falar sobre a cidade algumas vezes aqui, porque ela não merece um texto, uma crônica, uma poesia e nem um livro, essa cidade merece uma enciclopédia dedicada só a ela.

Fazia tempo que não visitava São Paulo, mas pude lembrar bem porque gosto tanto dessa terra. Ela desperta paixões porque possui um pouco de todos nós, um pouco do que trazemos dentro de nós, a beleza, a feiúra, a doçura, a violência, o caos e a paz.

São Paulo é um pouco da vida, cada curva revela uma surpresa e cada retorno ou cruzamento que viramos, pode revelar coisas muito belas ou muito feias, mas todas extremamente verdadeiras.

Problemas, todos os tem, não seria diferente por lá.

Mas poucos lugares no planeta possuem tantos antídotos para os males da rotina quanto o antigo Povoamento do Pátio do Colégio, essa minha querida São Paulo de Piratininga, que um dia ainda me concederá intimidade suficiente para chamá-la simplesmente de "Sampa".

A escolhida

2010-01-19T19:00:00.000-08:00

Entre tantas outras vidas
Outras tantas almas perdidas
Vi a sua se desfazer
Dentre inúmeros infelizes loucos
Ouvi seus gritos aos poucos
Saudarem cada amanhecer.

Entre variadas rotinas
Em milhares de meninas
Uma é destinada a sofrer
Quando falo do passado
Além de um verso rasgado
Alimento o meu ser.

Entre letras escorridas
Escarradas e esculpidas
Entendi o seu pesar
Toda angústia torturante
E a dor em seu semblante
Me ensinaram amar.

Entre amargos devaneios
Procuramos outros meios
De fugir da realidade
Cada ato indolor
Hoje deixa uma dor
Bem mais forte que a saudade.

Entre tantos outros poemas
Um ressalta seus problemas
E hoje me leva a crer
Que dentre tantas outras vidas
Outras tantas almas perdidas
Quem mais sofre é você.

Crônica: Almoço em família

2010-01-14T10:14:00.000-08:00

"Droga! Droga! Droga! Não quero ir!" resmunguei enquanto minha mãe abria a janela do meu quarto permitindo a invasão daqueles floquinhos brilhantes misteriosos que circulam pelo ar.

- Filha, você sabe que domingo é dia de almoço em família. Todos seus primos estarão lá e vai ser divertido ouvir as histórias dos seus tios.

Temos aí dois bons motivos para não ir: (1) Todos os primos reunidos arquitentando um plano para acabar com o seu domingo e (2) Seus tios brincando de conte-aquela-história-idiota-o-máximo-de-vezes-que-puder!
Mais que depressa acionei meu estoque de desculpas para não ir...

- Mãe, tenho prova de álgebra no terça; tenho que cuidar do cachorro; estou gripada, com dor-de-cabeça, náusea, coriza, dor no corpo, dor de ouvido, dor nas unhas e nas pontas do cílios e, além do mais, tenho que estar por aqui caso um grupo de ninjas chineses decidam assaltar nossa geladeira durante a tarde!
- Ok querida, vou tomar um banho e quando sair quero ver você pronta. Estou ansiosa para conhecer o namoradinho da sua prima Karina.

"Como? Karina? Eu tenho uma prima chamada Karina?" pensei comigo. Minha família se multiplica como uma criação de coelhos! A não ser que essa Karina seja aquela minha prima chata de treze anos que ainda nem saiu das fraldas.
Ah meu Deus!! O maior crime que cometi foi o de roubar balinhas na infância e já estou recebendo uma pena para assassinos.
Todo almoço em família é assim: Chegamos sorrindo, os primos mais novos estão gritando e correndo pela casa enquanto os aborrescentes os censuram com olhares rotulados de "ainda bem que agora sou adulto"; as tias distribuem beijocas e falam mal de vizinhos e conhecidos; os tios tiram sarro uns dos outros e exibem fotos de seus carros e suas empresas, os avós assistem aquele programa depressivo de domingo enquanto a cozinheira Maria se estabana toda com as travessas e talheres. Quando você chega, você passa a ser o assunto. "E aí? Já arrumou namorado? Está indo bem nas provas? Passou no vestibular? Está ajudando sua mãe com as tarefas do lar? Decidiu seu futuro? Vai querer casar? Ter filhos? Está emburrada? Caiu da cama hoje? Acordou com o pé esquerdo? Qual a cor da calcinha que você está usando?" ... e você mantêm aquela resposta única na mente, para todas essas perguntas, a convencional "Vá se ferrar!".
Enfim chega a hora do almoço. Os priminhos se estapeiam pelos lugares mais confortáveis, enquanto os adultos "quebram a cabeça" para arranjar um jeito de não separar os casais. (O que eu nunca entendi, porque estamos ali para comer e não para conversar, ou namorar...). Surge sempre um pentelho que não gosta do prato e a coitada da Maria corre para fritar uns bifes para o parente enjoado. A lei de murphy sempre age de acordo com a hora mais inoportuna e nunca se esquece de derrubar um talher ou um copo, aumentando ainda mais o tumulto.
É impressionante como as travessas se organizam na mesa a favor do aumento do grau de nossa insanidade. Sempre nos sentamos perto daquilo que menos gostamos de comer e longe daquilo que queremos repetir. As crianças geralmente são colocadas em frente às saladas e longe das batatas fritas, e acabam subindo por cima de todo mundo durante o almoço. Os que não comem feijão acabam atraindo a travessa de feijão para a sua frente e assim sucessivamente.
Todos comem, falam, gritam, dão risada, as crianças choram; os adultos discutem a última cena da novela, a criação dos filhos e tentam criticar e questionar temas universalmente inquestionáveis. Bebês engasgam, pirralhos brigam, a TV continua ligada, o radinho de pilha da Maria "manda bala" no sertanejo e quando você menos espera alguém derruba um copo cheio de refrigerante em você. Seu cérebro fica cada vez mais comprimido devido ao excesso de besteira de alguns parentes fúteis e sua alma corre da esquerda para direita e da direita para a esquerda batendo nos cantos da sala de jantar. Suas pernas pulam sozinhas, suas veias pulsam, sua pele arde, sua língua coça... mas qualquer coisa que você diga ou faça só vai ser mais um pretexto para uma nova discussão. Você tem que fingir que é um deles para não ser chamado de "anti-social" optando então por deixar sua coerência um pouco de lado.
Bater de talheres, trincar de copos, arrastar de cadeiras, sertanejo no radinho, apresentador gordo e maluco mostrando ao mundo gente que definitivamente não tem talento e, ufa! Fim de almoço. Aos poucos as pessoas vão terminando, deixando a mesa, levando os pratos para a cozinha... você só tem que aguentar mais alguns minutos na sala com seus priminhos mimados e os aborrescentes que acham que sabem de tudo e em poucas horas estará novamente na paz do seu quarto.
Ah... o seu quarto... Aquele silêncio só seu, aquela liberdade... aquele tédio! Tédio... tédio... falta do que fazer... tédio! (...) Nada de parentes por perto. Nada de família barulhenta, nada de histórias repetidas e engraçadas dos seus tios... E de repente, você se dá conta que o seu mundinho é muito chato, e que a maior aventura é estar em família.

- Pronto filha! Terminei o banho. Vamos depressa que seus avós já devem estar esperando!

Mais que depressa pego minha máquina fotográfica e corro em direção a porta. Ahh .. ALMOÇO EM FAMÍLIA! Estou ansiosa para registrar esse momento!

Mulher de Marte - Betty Vidigal

2010-01-02T22:34:00.001-08:00

"Não me olhes com esses olhos de perigo:
cuidado comigo.
Se mergulho nos teus olhos, não consigo
deixar de provocar-te. É um vício antigo,
e esse meu lado disfarçado, ambíguo,
tão diferente do meu jeito
usual de fazer tudo direito
é, dos meus defeitos,
talvez a pior parte.

Sei que dizem que as mulheres são de Vênus,
mas sei que eu, pelo menos,
sou de Marte."

[Mulher de Marte - Betty Vidigal.]

sob o sobre mim

2010-01-02T22:08:00.000-08:00

Fogo frio, tudo e nada;
Emoções passadas, personalidade presente.
Não me julgue, não me irrite... não percebo!
Não me condene pelo grau de meu medo,
Quem dirá pela minha opinião ausente.

Sou daquele jeito, desse jeito e nem sei;
Não descrevo sensações, pessoas e momentos;
Não relato com clareza os sentimentos,
Mal sei sentir,
Nem sei amar profundamente;
Já nem me encontro constantemente,
Mal sei sorrir.

Sou fogo frio, tudo e nada;
Inodora, incolor, insensível, apática,
Talvez uma imagem desfigurada.

Impossível citar características válidas,
Quanto mais descrever algo tão complicado.
Só não me julgue,
Se nem sei sobre o presente...
É pura tolice encontrar o passado.

Poema aberto

2009-12-13T14:57:00.000-08:00

E fecham-se as cortinas...
Bate o frio desalento;
Rompemos a linha tênue
Entre a paz e o tormento,
Que após fotografias, risadas e cores,
Inexpressiva,
Invisivel,
Inotável,
Fica ali.
Escorre toda a maquiagem.
Diluem-se lembranças e amores
O artista vira gente,
O palco já não mais expressa afeto.
Chega a hora de sentir, bem na hora de não-sentir,
Que somos tudo, somos nada.
Somos a dor, revoltada, lutando para existir.
Chega o momento da exaustidão,
Artista, palhaço, bailarina...
Vivendo, respirando sons;
Em seu mundo de purpurina
Sendo somente humano,
Um poema aberto em meio a multidão.

- maitê, minha Paixão!

2009-12-11T17:46:00.000-08:00

Minha florzinha. A pequena que eu vi nascer já esbanja sentimento nos palcos por aí.
Aquela que mal pronunciava meu nome, mas já erguia os bracinhos em minha direção, pouco se importando se eu era pequena demais ou inexperiente o bastante a ponto de não conseguir carregá-la; aos poucos se torna uma menina-moça.

A companheirinha, que comigo assistia desenhos e afins durante a madrugada, não julgando minha irresponsabilidade de não colocá-la para dormir cedo naquelas noites de baile, já se expressa com a arte do corpo.

Minha pequena artista, minha fonte de ternura, minha representação de doçura.

Bonequinha real, com quem brinquei dias a fio, despertando meu instinto maternal.

Doce irmã, pura, imaculada. Estes versos que escrevo já não me valem mais nada se não te puseres a ler.

Não há no mundo amor de prima mais adorada, que tenho por esta, a qual tento descrever.

Espero que ainda ilumines palcos e palcos, vidas e corações e seja sempre extremamente querida;

Espero que sejas a artista mais amada, valorizada e exuberante do espetáculo da vida.

O mundo é um moinho;

2009-12-07T14:20:00.000-08:00

Há tempo que estou querendo postar esse vídeo aqui, uma das obras mais maravilhosas de meu compositor preferido, em um momento de sua vida que certamente marcara a história não só dele, mas também de seu pai, Sebastião. A pouca informação que encontrei me leva a concluir que Cartola escreveu essa canção para a sua filha que, segundo boatos, estaria "fugindo" de casa parar morar com um traficante.
O vídeo expressa todo o sentimento do reencontro de pai e filho, que estavam cerca de 40 anos sem se falar. Sebastião pediu uma canção ao filho, e Cartola devolveu-lhe sentimento o bastante para que ambos perdoassem qualquer erro do passado...

O Mundo É Um Moinho

Ainda é cedo amor
Mal começastes a conhecer a vida
Já anuncias a hora de partida
Sem saber mesmo o rumo que irás tomar

Preste atenção querida
Embora eu saiba que estás resolvida
Em cada esquina cai um pouco a tua vida
Em pouco tempo não serás mais o que és

Ouça-me bem amor
Preste atenção, o mundo é um moinho
Vai triturar teus sonhos tão mesquinhos
Vai reduzir as ilusões à pó.

Preste atenção querida
De cada amor tu herdarás só o cinismo
Quando notares estás a beira do abismo
Abismo que cavaste com teus pés

ps.: Me lembro perfeitamente das vezes em que minha avó sentava na beirada da cama e interpretava, em um tom baixo, essa canção tão significativa em minha vida, acompanhada somente de seu velho violão adaptado à sua voz rouca. Uma de minhas lembranças que hoje mais me comovem!

mês 12

2009-12-02T17:16:00.000-08:00

Chegamos mais uma vez ao fim;
Onde tudo fica bem, até que algo novo atrapalhe...
Chegamos à época de sonhos, brilho, luz, alegria;
Voltamos à infância por algumas breves horas
E acompanhamos por segundos devaneios alheios.
Chegamos no ponto que determina o futuro e afasta o passado;
Chegamos, juntos! Dividindo sofrimentos e momentos na época que já é especial, por si só! Bom fim de ano a todos! Bom início de Dezembro!

Um pouquinho do meu futuro;

2009-11-21T15:09:00.000-08:00

Esse ano foi, sem dúvidas, o mais marcante da minha vida, tanto para o bem, quanto para o mal. Não somente por ser um ano de transição, de mudança de fase, de despedidas, de medos, inseguranças etc, mas por uma série de acontecimentos que não valem a pena comentar.
Desde muito nova decidi que ia sair de minha cidade assim que já tivesse a autonomia necessária para cuidar de minha própria vida. Sempre soube que não ia ser fácil. Aos 12 anos decidi fazer teatro, mas não daquela maneira utópica e idealista que muitas meninas dessa faixa etária optam; escolhi fazer teatro sabendo que era uma carreira difícil, disputada, injusta e não muito valorizada. Fui muito criticada pela minha família. Vez ou outra minha mãe me apoiava, mas eu sentia nela o medo de que eu me tornasse amarga, insegura, ou até mesmo passional demais. Mas segui em frente. Mantive minha decisão, como a mantenho até hoje. Estou prestando os vestibulares para artes cênicas em universidades públicas e particulares.
Outra idéia fixa que, diferentemente da iniciação nesse meio artístico, já não foi tão criticada, foi a vontade enorme de morar em capital. Sempre passei todas as minhas férias no Rio ou em São Paulo, mas nunca cheguei a ficar por mais de um mês em nenhuma das duas cidades. Posso dizer que não gosto de minha cidade. Tenho um carinho especial pelas lembranças, por minha infância que ficará sempre guardada aqui, e por todos os amigos e colegas que comigo compartilharam cada momento de suas vidas; mas só quem mora em cidade de interior sabe como é, e conhece de perto certos problemas que, embora muitas vezes pequenos, me encomodam muito mais que os problemas das cidades grandes.
Minha maior dúvida agora é quanto o lugar. O Rio tem seus encantos, seu astral, a natureza, a paz e toda aquela alegria carioca que me encantaram desde que eu era muuuito pequenininha. Mas São Paulo, por sua vez, tem aquela agitação, a diversidade e acredito que maior potencial artístico que o do Rio, sem contar que fica mais perto de minha cidade, mais perto da minha família. Tenho parentes em ambos os lugares. Gosto mais do Rio, mas sinto que meu perfil combina mais com SP. Sinceramente... não sei o que faço. Passei em uma particular em São Paulo e é bem provável que eu passe na do Rio também. O resultado sai só dia 1 de dezembro.
Independente da cidade que eu escolha vou ter que assumir minha vida daqui para frente. Morar sozinha, fazer supermercado, acordar cedo sem ninguém para me chamar, arrumar o apartamento, ir para a faculdade sem meu avô para me levar e o pior de tudo: estou animada! Daqui alguns meses venho aqui reclamar, mas por enquanto estou gostando da idéia. hehe
A pouco tempo atrás minha avó preparava meu jantar, eu assistia Disney Club e sonhava em ser uma das Chiquititas, e parece que passou tão rápido, tanta coisa aconteceu! A vida passa mais rápido do que imaginamos. Ontem mesmo eu era uma criança e, antes que eu pudesse reclamar de qualquer coisa, já surgiram problemas maiores e o tempo havia mudado minha forma de ser, minha forma de pensar... Bem, quando eu tiver informações concretas conto a vocês, sem falta! Boa noite meus amigos, tenho que dormir, amanhã tem Fuvest. Grande beijo a todos! Fui!

Gardenal às Helenas!

2009-11-17T08:45:00.000-08:00

Atenção Helenas, divas, filhas, musas do Manoel Carlos, tenho uma mensagem muito especial a todas vocês, não poderia deixar de começar essa linda representação de carinho sem mandar um belo e ereto dedo do meio bem levantado no meio de vossas fuças!
Desde que sou criança (não diria exatamente "pequena") aguento noites e mais noites de choradeiras da personagem "marcante" da mulher honesta e batalhadora que sofre por amor. Já se passaram muitas Helenas pela minha TV e o incrível é que todas elas pareciam apenas mudar de corpo. O escritor de tais novelas, o queridíssimo Manoel Carlos alega que esse personagem ja é característico de suas novelas (como se ainda não tivéssemos percebido!), acontece que isso para mim não tem outro nome senão "puta falta de criatividade do caralho!"!
"Exaltação ao Leblon/ sofrimento da Helena/ exaltação ao Leblon/ sofrimento da Helena/ exaltação ao Leblon..." Chega! Nós... criaturas portadoras de sentimentos (duvidosos ou não) e senso do ridículo não aguentamos mais ver a meesma novela há anos, mudando somente o título da obra! Nós queremos algo que faça história. Uma novela com henredo, que prenda a atenção do querido telespec, de preferência! E com o perdão da uso da má expressão... senhores autores de novelas e roteiristas de programas xulos em geral... enfiem o aparelhinho de Ibope no rabo!
Bom, mas a intenção inicial era criticar as helenas, e não indicar o destino do tal aparelhinho;
As Helenas. Moças fortes, sinceras, guerreiras e, digamos, bonitas. A mulher perfeita (na cabeça do Manoel Carlos). Só tem um porém... ela é tão perfeita e tão correta em suas atitudes que todos a odiamos! Adjetivos como "justa", "tolerante" e "preocupada"; passam a chamar-se "amarga", "tapada" e "corna-mansa" na pele das Helenas. Qual mulher que nunca teve vontade de dar um chacoalhão em alguma das Helenas e dizer: "Mete um chifre no cafajeste do seu marido!!" ?; ou "Dá umas porradas na biscate da sua enteada!" ?
Sim, as Helenas são burras, chatas, enjoadas e (ai o pior!) esnobes! Pois embora não queiram mostrar, quase sempre são ricas e os assuntos não passam de "roupas, academia, marido, filhos e dieta". Agora... o cúmulo para mim foi a escolha dessa última Helena, da novela Viver a Vida. Não por ser a Taís Araújo, que é uma atriz linda e talentosa, que admiro muito; mas por ser 'a Helena negra'. Juro que nas outras novelas não vi anunciarem 'a Helena branca'. Quer dizer então que foi tipo uma caridade colocarem uma mulher negra para ser a protagonista da novela das 8? Oooh, que acontecimento! Uma negra fazendo 'papel de branca'. Olha o PUTA PRECONCEITO que a gente encontra aí pelas revistas e jornais.
Queridas e queridos (se é que ainda tem algum homem lendo essa porcaria)... se manifestem! Não engulam mais a maldita submissão das fúteis Helenas do Manoel Carlos. Assistam TV Gazeta, mas não deixem que as helenas invadam suas vidas, como fizeram com a minha! Passei boa parte da minha infância ouvindo o choro dessas mulheres mal-amadas e isso me deixou muitas sequelas (percebe-se né?). Só não digo: boicotem o Manoel Carlos pois ele ainda teve o bom senso de colocar Mateus Solano, Thiago Lacerda e Rodrigo Hilbert na mesma novela; mas não prendam suas energias diante das afetadas e saltitantes helenas-do-Leblon, descarregue sua raiva! Grite bem alto: "Hey, Helena, Vai tomar no ...!" e passe essa solidariedade adiante!
Grande beijos chorosos e sofridos de corna-mansa pra vocês!

ps.:[agora viria um depoimento triste e perseverante de alguém que sofre como uma Helena, mas o Manoel Carlos não deixou eu plagiar, droga!]

o que é infância [?]

2009-11-01T18:17:00.000-08:00

Fechei meus olhos por algum tempo e quando abri... o tempo ja havia passado! Mas que coisa!, minha priminha cresceu, as pessoas envelheceram, minha cidade mudou... eu cresci, e na mesma proporção meus problemas aumentaram.
Na mesma velocidade que minha infância passou posso fechar os olhos e não mais acordar.
E existe algo mais doce que a infância? Por mais amarga que seja.. é a infância!, e você é o centro de tudo, mesmo que não seja o centro de nada. Você cria seu mundo mesmo que não permitam e acha que é feliz, mesmo não sendo!

A infância é a fase em que você se sente mais perto de tudo, mesmo estando tão longe do mundo. Você vive presa a correntes familiares mas quando fecha os olhos conhece lugares em que você mesmo não imaginava que existiam.
Você está mais perto das flores, dos jardins e tudo é novidade. Você encontra beleza nas formas e cores dos objetos, e imagina histórias nos simples formatos das nuvens. Seu nível de aspiração é baixo, fazendo com que mais vezes você realize seus sonhos.
As coisas ruins estão sempre distantes, e sua casa é seu santuário. Seu lar é sua escola e seu conforto. Seus familiares são seus anjos, seus heróis, seus exemplos. Os livros são ferramentas mágicas, os filmes sempre têm finais felizes e os defeitos físicos não passam de características comuns dos seres humanos.

Então você cresce. Cresce não! Conhece. O tempo passa e você começa a conhecer a vida. Passa a compreender do que as coisas são feitas, as origens dos problemas e os defeitos das pessoas. O mundo mágico acaba e o lado obscuro da vida se revela. É nessa transição que alguns preferem manter a pureza infantil, enquanto outros mergulham no poço amargo dos novos conhecimentos. É nesse misto de idéias e excesso de informações que formam-se as diferentes personalidades, e sem a chamada 'base familiar' estamos perdidos!
O interessante é que, independente de seu caráter, todos já tivemos infância, e cada um de nós já teve seus sonhos ou sorriu na presença de alguém. Cada um de nós já foi feliz com algo pequeno, mesmo que as lembranças tenham sido ignoradas. Espero guardar minha infância para sempre em minha mente, como a fase 'limpa' e não um tempo que não volta mais.

fases

2009-10-10T13:16:00.001-07:00

A felicidade é relativa; sempre relativa. O que me faz feliz pode ser pouco para você e vice-versa. O fato é que hoje estou feliz, e decidi escrever.
Para quem não sabe (acho que contei somente para alguns amigos, minha mãe está passando por um tratamento em uma clínica a exatamente 2 meses e 26 dias (sim, eu estou contando dia após dia o tempo em que ela está lá). No começo deste ano ela estava muito mal e foi piorando gradativamente. Sua doença emocional, a bipolaridade, acabou desencadeando uma série de outros distúrbios, entre eles a anorexia, o que resultou em uma internação involuntária às pressas.
Tenho encarado esse tempo em que ela está longe como um 'cartão de entrada' para uma nova vida, uma chance, uma oportunidade única de estabilizar seu humor e voltar a ser a mulher guerreira e linda que todos admiram.
Hoje é sua primeira 'ressocialização'. Ela foi liberada pela clínica para passar 3 dias em casa, na companhia dos familiares, como forma de incentivo ao tratamento.
Meu padrasto a buscou de manhã, chegaram logo após o almoço, e logo em seguida chegaram meus tios, tias e minha priminha.
Exatamente nesse momento estou escutando as vozes e risadas vindas da cozinha, e se querem saber (ou não)... percebi que são mais que apenas momentos em família, são a representação do meu passado, é meu feliz presente, e quem sabe até mesmo parte do meu futuro? São momentos únicos, marcantes, que me levam a refletir... E se um dia tudo isso acabar? Por que passamos por tantas tempestades para retornarmos ao ponto inicial? Quem decide quando esses momentos estarão presentes?
Mas nunca passam de momentos de reflexão.
A verdade é que jamais teremos essas respostas, jamais saberemos quando esses dias chegarão.
Só quero estar sempre consciente de que esses momentos são únicos, e aproveitar ao máximo cada segundo perto de minha família, de meus amigos, e de mim mesma; afinal, passamos por fases difíceis, fases alegres, e nunca somos compleamente felizes, o que nos torna cada vez mais fortes e compreensivos.
Acreditem... Se minha família ainda consegue ter momentos de alegria, é porque nunca perdemos as esperanças, e qualquer um pode conseguir ser feliz, basta desejar isso com muita fé! Tenham um óotimo sábado, e saibam que, quando me refiro aos amigos, isso inclui todos vocês, os amigos virtuais!

[Conto] Bem tarde

2009-10-02T11:10:00.000-07:00

No canto da sala de janelas pequenas e brancas estava sentada uma pequena criaturinha com seu livro de capa azul sobre os biomas brasileiros. Chovia desde as três da tarde e já estava anoitecendo. Os ponteiros do relógio arrastavam-se e o telefone no final do corredor tocava de minuto em minuto. O colégio estadual primário estava vazio, embora todas as luzes ainda estivessem acesas. A menininha, que mexia incansavelmente no canto de suas unhas do polegar, não se importava com o fato de estar sozinha, e nem ao menos levantava os olhos quando ouvia os raros passos largos que ecoavam no corredor de piso frio.
Passaram-se duas horas e a pequena ainda estava lá, sentada no cantinho da sala, em um banquinho de madeira todo colorido. Estava tensa e imóvel. Não era uma quinta-feira qualquer, era o dia em que completaria oito anos, e milhões de sonhos passavam na sua mente de criança.
Ouviu através da janela um barulho de motor, e sentiu uma luz muito forte do farol de um carro atravessar os vidros quebrados da janela da sala da frente; mas não se moveu. Parou de mexer nas unhas por alguns instantes e cruzou os dedos. Minutos depois, ao perceber que tudo estava como antes, deu um suspiro profundo e fechou os olhos por alguns instantes. Encostada no canto da parede, adormeceu.
Já era tarde quando uma simpática senhora ruiva veio chamá-la. A pequena abriu lentamente os olhos ao som dos portões de ferro do colégio sendo fechados. A mulher colocou-a de pé, ajeitou o vestido da menina enquanto dizia algo como: "Vamos meu bem, vou levá-la até sua casa." A criança, esfregando os olhos claros de cílios longos explicou:
- Me desculpe professora, mas não posso ir agora, meu pai me pediu que eu o esperasse aqui!
Deixando os livros de lado, a senhora ruiva ajoelhou-se, pegou as mãos da menininha e insistiu: "Eu vou levá-la pois seu pai me pediu agora mesmo pelo telefone. Ele teve um imprevisto e não poderá buscá-la!"
A pequena olhou mais uma vez para seus dedinhos pequenos e brancos, passou as mãozinhas no cabelo, pegou seu livro de capa azul e acompanhou a professora de volta para casa enquanto lembrava-se da figura sempre ausente a quem chamava de 'pai'. Anos depois, quando o mesmo fosse beijar sua testa ao parabenizá-la por alguma conquista, poderia até mesmo sorrir em retribuição, mas jamais se esqueceria das marcas de sua infância.

Anjo meu;

2009-08-25T09:41:00.000-07:00

Anjo meu, quando saístes do chão minha certeza era única: ia embora para não mais voltar.
Estava pronta para voar e levaria consigo a minha vida;
Deixaria minha história, levaria meus sonhos;
Deixaria lembranças, mas me deixaria aqui, serena e só.

Em outras tantas quedas percebi que sempre estaríamos nós, sós, plenas;
E mesmo que existisse um outro mundo, um outro lugar...
Nosso pesar era viver aqui...
E nossa dádiva era estarmos juntas, fortes, companheiras;

Não vi que o tempo passava,
Dizia-me que o relógio estava parado, e que quem passava éramos nós.
Acreditei, sofri, tentei mudar, juro!
Mas os ponteiros sim se mexiam, e não nossos valores.

Os dias iam embora, não os nossos costumes.
Éramos iguais, e o tempo passava;
Esperei acordar de um devaneio insano e torturante,
Mas em um instante me vi apática, traumatizada, só que em uma rotina indolor;

Fomos sempre os mesmos, todos nós.
Mesmos defeitos, mesmas loucuras, mesmas histórias...
O que mudara era o mundo ao nosso redor,
As pessoas, os valores, os sentimentos.
E envolvida nesse mundo tornara-se outra.
Mas que como num ciclo, há de voltar ao início, nem que isso demore algum tempo mais!

[Acho que todo mundo já sabe para quem é]

ps.: me desculpem a falta de nexo, ou não desculpem se não quiserem. Saudades de vocês amigos queridos!
milbeijos

Posso falar? (...)

2009-08-15T08:55:00.000-07:00

Novelas me irritam! Profundamente! E antes que comecem com as perguntinhas como: "Então por que você continua assistindo?", eu já respondo: - Porque eu quero!!! A vida é minha, a TV é minha, o tempo é meu e eu gasto ele como eu quiser. O cérebro é meu, e eu também prejudico ele se eu quiser.
Se eu fosse me privar de todas as coisas ridículas e irritantes do mundo eu teria que me matar, e ainda assim tomar muito cuidado com a escolha do cemitério, porque até sepulturas de políticos me irritam. Ok, mas não é esse o assunto.
Assisto novelas quando realmente não tenho o que fazer. Sou daquelas que sentam na sala do lado de alguém e fica perguntando: "Quem é esse? Quem é essa? Por que ele ta fazendo isso com ela? Ela é do mal ou é boasinha?"; e assisto principalmente para poder criticar.

Essa atual das 9, das 8... sei lá. "Caminho das Índias", certo?
Juro que ainda não entendi com precisão em qual lugar se fala português, onde se fala hindi e onde se fala inglês. Todos os personagens falam português (claro, faz sentido... a novela não daria ibope se ninguém entendesse), mas como os indianos se comunicam com os brasileiros normalmente? E por que todo mundo do Brasil na novela que tem que viajar decidi ir logo para Índia??? Caramba, tanto lugar legal pra ir e toodo mundo tem que ir pra Índia! Itália, França, Espanha, Inglaterra... mas não, um casal vai passar lua-de-mel, passa aonde? Na Índia. A milionária quer 'esfriar' a cabeça, vai pra onde? Pra Índia.
Talvez lá seja o único lugar ainda livre da gripe suína, por isso que todo mundo ta indo pra lá.

Outro absurdo que me assustou aconteceu na novela de 7h (eu acho!) no belo dia em que ligo minha TV e me deparo com um macaco dirigindo um carro!! Mas que palhaçada é essa? Não pode dirigir alcoolizado, não pode sair sem o cinto de segurança, não pode falar ao telefone, não pode mais nem fumar em locais fechados... mas um macaco dirigir, ahh isso pode! Bom, mas sobre isso não posso nem dar minha opinião completa, porque afinal nem assisto. Basta colocar o Marcos Pasquim no elenco que, para mim, é como se colocassem uma placa: "Não assista, a menos que sua inteligência queira ser subestimada!". Pois é amigos, existem atores que atraem roteiros estúpidos.

Agora, aos machistas de plantão, por favor não me julguem... "Blog de mulher, tinha que falar de novela, claro!"; "Mulheres são mesmo burras, só sabem assistir novelas..."; porque o mundo dos fanáticos por futebol também é um tanto incompreensível.
Um grupo de amigos se reúne na casa de alguém para assistir uma partida de futebol. Antes do jogo se provocam, se beliscam, riem da má sorte do adversário no último jogo... então começa. Falam palavrões, batem na mesa e até CHORAM!
O juiz fica lá, só observando, como se fosse capaz de captar um lance que milhões de olhares atentos e câmeras que transmitem o jogo captaram; mas não, o cara insiste em dizer o contrário ao que todo mundo viu! Mas quem vai discutir? Ele é o juiz, ele que manda!
Para pegar todos os momentos o juiz teria que ser no mínimo um... sei lá, um Chuck Noris! Mas disso ninguém reclama.

Ok, o jogo chega ao fim. Um time ganhou e outro perdeu. Ou empataram, tanto faz! Os caras então começam a contar os títulos, pra ver qual é o melhor time, sendo que NÃO EXISTE e não existirá um melhor enquanto não acabarem todos os campeonatos do planeta. E o pior... nunca vão acabar.
Um esfrega na cara do outro... "Nós temos tantas Libertadores!", "Mas nós temos o Mundial", e "mundial roubado", enfim (por sinal, gostaria de saber: se não foi por merecimento, porque não chamaram outro time para participar do Mundial. Libertadores é para os fracos! Mais ou menos isso?) Bom, mas não quero discutir futebol aqui senão entro em contradição;

mas só pra finalizar... a mídia controla nossas mentes pensantes para que elas sejam, não mais pensantes, mas adaptáveis. Cuidado com a forma de lazer que você escolhe, pois ela pode estar sendo imposta a você sem que nem ao menos perceba.

Enquanto isso, vamos nos divertir jogando dominó ou visitando blogs alheios, pois só assim conhecemos opiniões verdadeiras e variadas. A internet não é controlada pelo Ibope de um site ou de um blog, a TV sim!

É aconselhavel assistir certas idiotices de vez em quando, para relaxar a mente um pouco, dar umas risadas... mas quando isso vira paranoia... cuidado, é sinal de que você está se tornando mais um elemento controlável do exército mídia. E quando a Guerra dos Mundos começa, nem pastor escapa!
Bjos... volto quando puder!

Selo

2009-08-11T18:33:00.000-07:00

Olá queridos;
Desta vez quem me passou este selinho foi o meu amigo de twitter, e colega do mundo bloguístico, Daniel, do blog DD Comedy que, por sinal, está recomendadíssimo e afirmo com toda certeza que é o melhor blog de humor da minha rede de contatos. Passo mal de rir com os textos do garoto.
Bom, sem mais enrolação, vamos às regras...

- Linkar a pessoa que te mandou o selo. Já estava linkado!! (Um de meus favoritos, sempre!)

- Indicar mais 10 blogs que valem a pena e ver se eles cumpriram a regrinha. Então... se fosse pra eu indicar todos os que eu realmente gosto indicaria todos da minha lista aí no mural ao lado, mas como é pra escolher só 10, desta vez eu escolho estes...

Arlequim

Fabricante de Sonhos

Ecos do meu silêncio...

Petit Chaton

Meu Cantinho de Sonhos, Meu mundo, Um Universo a Parte

DEVANEIOSLINOS

Casa das Mentiras

Some upsets

Na Mira do Felipe

Dany Z.

Então é isso. Agradeço ao Daniel pelo presente, e aos demais por fazerem parte de meu universo particular com seus textos e encantos. Espero que gostem!

ps.: Um beijo especial pra Camila, pra Daya, pra Milla, pro Wagner, pro Ramon, pros meus amigos de twitter, pros amigos-blogueiros que me adicionaram no orkut, pro Danilo Gentili, pro RONALDO, pra minha mãe e pra Xuxa! =D

Dia dos Pais

2009-08-09T08:39:00.001-07:00

Prometi que iria fazer uma postagem séria sobre o Dia dos Pais, e como sempre cumpro minhas promessas estou aqui!
São apenas algumas palavras a essas figuras maravilhosas de nossas vidas que alguns, como eu, não tiveram oportunidade de conviver; portanto, minha homenagem é para não somente os pais biológicos, mas a todos os que se encaixam na minha definição...

Aos pais,

Aos pais presentes, aos pais distantes;
Aos pais de sangue, aos pais que criam;
Aos que são pais duas vezes, e aos que são 'segundos-pais';
Aos pais que amam demais, e aos que gostam de amar demais;
Aos pais que erram, e aos que sofrem por errar;
Aos pais que sabem nos alegrar, e aos que tentam;
Aos pais que lutam pelo futuro de seus filhos;
Aos pais que dariam suas vidas pelo bem de sua família;
Aos pais que enfrentam a rotina exaustiva;
Aos pais que vêem os filhos toda manhã;
Aos pais que lembram-se deles toda manhã;
Aos pais que sempre estiveram por perto;
Aos pais que nunca estiveram por perto, mas se arrependem disso;
Aos pais negros, brancos, amarelos, vermelhos, pardos;
Aos pais adotivos!
À meus tios, meu avô, meu padrasto, e à meu pai...
UM FELIZ DIAS DOS PAIS!

Que Deus ilumine a vida de todos vocês!

entenda

2009-08-08T11:46:00.000-07:00

Destruiu meu sonho de te fazer feliz,
Agora deixa que meu amor...
Eu destruo aos pouquinhos.

Segue teu caminho,
E, fingindo que sou imatura, como gosta
Sabe assumir meus erros

Afinal. Foram todos meus, não é mesmo?
Em meu erro de não saber amar, fui inocente
Em seu erro de não saber me ensinar, foi inconsequente.

Agora saia de seus esconderijos
Não fique em 'seus cantinhos do meu eu'
Vá com ela, mesmo que ainda não a tenha descoberto

Deixe que eu te grite em mil versos;
Só não volte implorando para ser igual, como fez
Pois igual, nem eu mesma já sou mais.

Acalme sua dor com outro alguém se eu te roubei o dom de apreciar a solidão...
Mas deixa que eu te mate em mim como me matou em mim mesma.

Cartinha do futuro ao papai

2009-08-07T21:56:00.000-07:00

Antes de mais nada eu gostaria de avisar àqueles que sofrem de problemas cardíacos ou ataques anti-postagens idiotas, para não lerem o que vem abaixo. É uma crítica baseada em estudos científicos de minha própria invenção que retratam um futuro bem próximo.

Olá amigos e amigas-blogueiros(a) do meu mundinho divertido internetal;
Como está chegando o Dia dos Pais (e juro que só descobri isso hoje de manhã, o que não faz muita diferença pois não passo com meu pai mesmo) estive pensando muito sobre a data. Muito, mas muito mesmo!! Cerca de um dia quase! Mas enfim, como eu já disse em postagens anteriores (cavem o blog e encontrem se interessar!) eu não pretendo ter filhos. Devido não só às circunstâncias em que viveriam (e viverão) as crianças que vão nascer daqui para frente, mas também porque eu definitivamente NÃO gosto de crianças. Não tenho vocação para Xuxa; não acho bebês fofinhos, para mim são só um monte de criaturazinhas moldáveis que futuramente irão se corromper e trocar seus valores morais por uma merda de um papel colorido... Tá, fugi um pouquinho do assunto, reconheço! Mas que diabos o fato de eu não querer ter filhos tem a ver com o Dia dos Pais? Explico...
É o seguinte: estou de férias, minhas aulas foram adiadas por causa da pandemia suína (recomendo o uso de máscara ou gás hélio), e como não tenho nada para fazer além de escrever um monte de lixo aqui no blog, estive pensando como seria uma cartinha de dia dos pais em que uma criança escreveria na futura sociedade caótica em que viveremos? Não sei vocês (ou seus filhos! hehe), mas se tudo correr de acordo com a minha mente doentia e incontrolavelmente pensante, e se essa criança fosse eu, a cartinha sairia da seguinte maneira...

"Querido papai, como consegui chegar mais uma vez a essa data sem ser baleada, assassinada, esquartejada, sequestrada, esfaqueada, degolada, e sem ser pega desprevenida por nenhuma catástrofe natural como terremotos, maremotos, furacões, e PRINCIPALMENTE, saí viva da terceira guerra mundial; decidi te escrever essa cartinha para mostrar tamanha admiração que tenho pela sua pessoa, mesmo o senhor sendo um magnata corrupto, safado, ladrão, sem-vergonha, e traindo a mamãe.
Quero te agradecer principalmente por o senhor não ter obrigado a mamãe a me abortar, não ter me jogado em um rio poluído assim que nasci, não ter me colocado em uma lata de lixo ou ter me vendido para o mercado clandestino de órgãos humanos.
Te desculpo por seus erros, mesmo eles tendo me afetado diretamente, como na vez em que o stress da cidade grande te fez me dar uma porrada e quebrar minha clavícula, ou na vez em que bateu minha cabeça na parede, fazendo com que eu quebrasse o nariz.
Você é o pai mais especial do mundo porque você ainda não me estuprou, e eu sei que você jamais cometeria um crime grave de pedofilia, mesmo porque isso hoje é tão comum que já perdeu a graça.
Como o pai mais especial do mundo, tenho um pedido a você, e sei que você não vai negar um desejo de sua filhinha única (ainda viva!), quero que você não me deixe viver até o dia dos pais do ano que vem, pois não quero estar aqui quando a última garrafa de água acabar, ou quando a Gretchen posar nua pela 60ª vez na Playboy.
Tenha um maravilhoso Dia dos Pais, e não esqueça a sua arma que está em cima do criado-mudo. Tenha um lindo dia de trabalho, tente não machucar muita gente, só o necessário para o nosso almoço.
Com amor.. de sua filha querida!"

Bom gente, é isso. Se os pais de vocês têm defeitos, lembrem-se que SEMPRE pode piorar. E aos papais de plantão... não espanquem suas crianças, pelo menos no domingo (a menos que elas queriam assistir o programa do Faustão!).
Quem não gostou do textículo acesse... http://www.procon.sp.gov.br/
Boa semana a todos. Prometo que antes de domingo venho fazer uma postagem séria sobre a data! Bjos.

ps.: A carta foi elaborada por mim e destina a NINGUÉM. Não é uma reclamação ou aviso a um indivíduo específico, é apenas uma crítica ao caos em que nossa sociedade se encontra!

Noite dos desajustados

2009-08-07T21:22:00.000-07:00

Assim que o dia se passou
A noite chegou enfim
Com seus medos e encantos
Abafando os sonoros prantos
Daquela que assim chorou
Por ver seus nobres santos
Despedaçarem seu branco marfim

Escuridão que leva, noite cala;
O ódio extremo, o sangue, a dor,
Naqueles que sobreviveram
E enfim adormeceram
No frio leito do desamor,
E vendem por pouco suas vidas
Perdendo então sua cor.

Seja noite, seja tarde
A tristeza, que é pura e tanta
E a história que é de lágrima
Se torna mais uma arte,
Deixando de ser só santa.

ps.: Essa é mais uma das inúmeras tentavivas frustradas de transformar em arte uma das situações mais indignas de ser considerada.

Se essa rua fosse minha...

2009-07-28T18:06:00.000-07:00

... Eu mandava o tempo parar. Congelar nela as pedrinhas de brilhantes que somente quando mais nova eu conseguia enxergar;
Mandava as árvores não crescerem, ficarem para sempre do jeito que eu as plantei;
Mandava a chuva cair em gotas bem fininhas que é para não apagar a amarelinha que desenhei no asfalto;
Mandava o guarda da rua tomar conta das casas, e com seu apito avisar que está sempre por ali;
Mandava o jornaleiro passar todas as manhãs assobiando, como na minha infância, assim não esqueço que ainda existe a felicidade;
E mandava o caminhão de gás passar todas as tardes tocando aquela musiquinha, para que minha avó me leve no portão para observá-lo, até que vire a esquina.

Eu mandava as estrelas me visitarem todas as noites, pois um dia me ensinaram que cada uma delas é alguém querido que não está mais entre nós;
Mandava o vento tocar as janelas como antes fazia, pois seu barulho assustador me ensinou a enfrentar meus medos, e hoje sinto falta;
Mandava as flores nascerem nos canteiros, e na pracinha do bairro as pequenas árvores darem frutos;
Mandava as tardes ainda serem coloridas, e o céu imenso não passar de apenas flocos de algodão-doce;
Mandava as manhãs passarem bem devagar, que é pra dar tempo de brincar bastante, sujar o quintal inteiro, ouvir a bossa do radinho da cozinha, e a panela apitando ao meio dia;
Se essa rua fosse minha, eu mandava... eu mandava ladrilhar! Com as antigas pedrinhas de brilhantes, que é pra tentar fazer o tempo não passar!

Conto: "O Anjo-Moça"

2009-07-14T17:08:00.000-07:00

Certa vez ela me disse que os bipolares usam 'lentes de aumento' para todos os seus sentimentos. Quando amam, amam demais. Quando sofrem, sofrem demais. Quando estão eufóricos, conquistam o mundo em um piscar de olhos. Quando estão depressivos, podem morrer em um simples movimento do ponteiro de minutos. É assim que vivem: Intensamente! E saibam vocês, meus amigos blogueiros, que aprendi algo com todo o sofrimento de minha mãe. Não sei se conseguirei descrever tal lição, nem ao menos se consegui captar sua essência. Mesmo assim eu tento transcrevê-lo: Aprendi a amar. Não apenas com o coração, mas com a alma, os gestos, os pensamentos e memórias. "Amar sem ter a vergonha de ser feliz" (... e sem ter medo de ser infeliz!), seria mais ou menos isso. Aprendi a amar minha mãe com 'amor de bipolar'. Amar apesar dos defeitos, admirar a força de enfrentar as dificuldades e perdoar o medo de continuar. Aprendi (e aprendo, dia após dia) a ser filha de bipolar. Uma bipolar especial, que além de ter todas as características daqueles que sofrem o Transtorno, ainda consegue 'tirar a roupa do corpo' para ajudar os outros. Do mais infinito abismo, ela 'joga' sua ajuda para o alto para aqueles que ainda estão caindo. "Especial" é uma palavra ainda insignificante diante de seus atos.

Abaixo um conto que acabei de fazer...

" 'O Anjo-Moça' - por Malu Paixão.

Assim que foi enviada à terra em forma de mulher, uma das criaturas que habitava um outro mundo (diferente e distante para alguns de nós) notou que algo a diferenciava dos demais. Não era nenhum defeito físico, mas uma característica psicológica, talvez emocional. Apesar de ninguém mais notar, a tal criatura sabia bem que era um anjo e que estava no lugar errado, mas ao tirar satisfações com quem a enviara, fora informada de que tinha uma missão em seu 'novo mundo'.
O anjo, que agora dominava uma forma humana feminina, procurava, dia após dia, descobrir o que deveria fazer para que pudesse, finalmente, retornar ao seu mundo. Mas antes que descobrisse, algo acabou por atrapalhar a tal 'anjo-moça'. De seu interior surgira uma nova criatura, diferente dela, e igual às demais com as quais convivia.
Não é preciso dizer que seu mundo desandou. Não necessariamente pela vinda da nova criatura, mas por seu jeito diferente. O anjo-moça passou a sentir-se só, e chegou a pensar até mesmo que havia se tornado uma 'humana-monstro'. Não sabia qual era sua missão, não sabia para onde ir, não conseguia conviver com criaturas tão diferentes e não sabia lidar com o novo mundo. Perdeu-se. Não encontrava nem mesmo a própria sombra.
O que mais desejava naquele momento era fugir de tais criaturas que pareciam não sentir, não agir com coerência, pareciam até mesmo não suportá-la. Mas em meio ao seu novo mundo caótico, foram algumas das próprias criaturas que arriscaram tudo para ajudá-la. O que mais queriam era que a tal anjo-moça continuasse vivendo por ali. E assim foi feito.
A criatura diferente percebeu que sua missão era apenas não fugir do novo mundo em que fôra colocada, e se possível, torná-lo o mais semelhante ao seu mundo de origem, despertando tais sentimentos de compaixão, fé, confiança e cooperatividade naqueles novos elementos de sua rotina."

ps.: Estava na Bahia (só alegria!! hehe), me desculpem pela ausência.
ps.2: Eu passei no vestiba UNIME em Salvador em primeiro lugar pra Odonto!!!! (tá, eu me inscrevi pra Letras mas no dia tava errado, acabei prestando Odonto mesmo, e passei! hehe).
ps.3: Estava com saudades!! Bjumeliguem!!!

Fora Sarney!!!

2009-06-30T11:21:00.000-07:00

(Antes de tudo deixa eu benzer o ambiente!... Pronto!)

Olá meus amigos, venho hoje divulgar algo sério que se ainda não te interessa poderá interessar em um futuro bem próximo!
A campanha Fora Sarney, que vem tomando conta do Twitter, se espalha agora pelas ruas do Brasil inteiro. A parceria de Júnior Lima, Bruno Gagliasso, Marcos Mion, Tico Santa Cruz, Rodrigo Scarpa, Rafinha Bastos e Pedro Nescheling, divulga através do Twitter, a indignação da maioria dos brasileiros para com o presidente de senado, José Sarney. O grupo de celebridades conhecido como "Piratas do Twitter" mobilizou grande parte de seus seguidores da rede com a explícita manisfestação. Além dos famosos já citados, o tema foi parar entre os dez mais comentados, ganhando repercussão mundial; e até mesmo o ídolo pop Ashton Kutcher fez o seguinte comentário via twitter: "Só vocês têm o poder para censurar seu senador. É seu país, vocês têm que lutar pelo que vocês acreditam".
O ator do momento Wagner Moura também não ficou de fora diante da polêmica campanha: "#forasarney na prática? To pensando em um protesto/intervenção artística na praça Roosevelt, em SP. Vou ver com Matheus, Alazão (Lázaro Ramos) e Lúcio Mauro."

Mas afinal, o que de tão cruel o presidente do senado fez, além de cultivar aquele bigode seboso e totalmente retrô debaixo do próprio nariz? Além de ter retirado as credenciais dos repórteres do CQC, proibindo assim suas matérias com os senadores e provando que há muito a se esconder? Não estamos acostumados com a robalheira que existe no senado? Não é comum hoje em dia ir para cadeia somente aqueles que roubam para alimentar seus filhos e não aqueles que desviam o dinheiro público e participam dos famosos "atos secretos"?

Pois bem, a manifestação que há anos muitos aguardam ansiosamente foi colocada em prática (ou melhor... será!). Segundo o blog Ecos das Lutas (acesse para maiores informações sobre o movimento), Sarney teria nomeado o irmão, a namorada de irmão, o neto (José Adriano), a mãe do neto, a sobrinha, uma filha de amigo envolvido na operação Navalha e até mesmo o mordomo de sua filha Roseana Sarney! Preciso fazer alguma piada depois dessa?

Não é a toa que dizem que o CQC (Custe o Que Custar, Band) é um programa humorístico. Eles cobrem, além de eventos e festas, escândalos políticos, e há algo mais engraçado que a política brasileira? "Engraçado" não no sentido exato da palavra... explico... é tão ridículo, tão deprimente, tão absurdo que só nos resta rir. Rir e sair nas ruas com faixas e cartazes para expulsar toda a corja de palhaços do Circo Senado. E, claro, isso é pouco diante dos 54 anos em que o 'político mais paga-pau das Américas' está no poder.

Até mesmo um dos partidos que até então sustentavam José Sarney (PMDB-AP) no comando do Senado, o DEM, aprovou a revolta, pedindo o afastamento do presidente do senado.
Me desculpe queridíssimo e honrado José Sarney, mas pedir a ajuda do DEM não funcionou e jamais, repito: jamais funcionará, enquanto o povo brasileiro não se submeter a essa pouca-vergonha que toma conta de nosso país.

Sei que estou avisando meio 'em cima da hora', mas, como sempre, tenho tido pouco tempo para o blog. Quem puder comparecer para ajudar a desbancar essa palhaçada toda de benefícios para os familiares e vendas de planos de saúde, seguem abaixo as concentrações:

Marcha FORA SARNEY:

Brasília – 01/07, 19h, em frente ao Congresso Nacional.
Rio – 01/07, 13h, na Cinelândia.
São Paulo – 01/07, 19 h, MASP.
Belo Horizonte – 01/07, 14h, Praça da Liberdade.
Porto Alegre – 01/07, 12h30mim, Praça da Matriz.
Curitiba – 05/07, 15h, Praça Tiradentes.
Florianópolis – 01/07, 19h, Assembléia Legislativa.
Campo Grande – 01/07, 18h Praça do Rádio.
Recife Enquete para definir local: http://poll.fm/119ot
Natal – 01/07, 15h, Praça Cívica.
Manaus – 01/07, 19h, Parque dos Bilhares.

Ou mande seu Fora Sarney através do site http://www.forasarney.com/

Fica.a.dica: Da próxima vez tente esconder os parentes, os atos secretos e tudo mais na cueca, é uma idéia 'genoína' e vai que dá certo..

(Essas charges maravilhosas eu peguei do blog do cartunista Nani. Não coloquei todas, embora fosse essa a minha vontade. Veja outras por lá, vale a pena! Clique: http://nanihumor.blogspot.com/)

ps.: Não, eu não vou falar do Michael Jackson pq ele não morreu!

"Chegou a hora da fogueira..."

2009-06-26T11:29:00.000-07:00

"...É noite de São João..."

No alto do azul um ponto colorido,
É fim de tarde, já passou das seis;
Voa bem alto, já passou das luzes,
Voa sereno, um imenso balão,
Noite sem vento, tempo sem tempo,
Finalmente é noite de São João.

Contam-se histórias, fazem fogueiras,
Gritam e dançam pra comemorar,
Correm e pulam, lembram e sonham,
A volta da infância e das brincadeiras,
Fazem recortes, danças com fitas,
E assim a noite se vai passageira.

E se hoje começasse uma ditadura?

2009-06-13T11:57:00.000-07:00

--- A crônica abaixo contém uma quantidade considerável de palavrões! --- hehe

"Ok meu assessor, vamos começar controlando o uso das ferramentas de comunicação em rede. Yorgut? Hãn? Como é? ... Orkut? Foi o que eu falei seu animal! Pois então... proíbe! A pena para quem usa orkut vai ser exílio durante todo o período em que eu estiver na presidência. Exatamente! (...) Hãn? Como? Se criarem perfis falsos? (...) TIRA ESSA MERDA DO AR LOGO! Pronto! Ô rapaz incompetente dos infernos!
Quanto aos blogs? Bom, os blogs a gente deixa! Podem ser uma ótima forma de divulgar nosso governo... hehe... Hãn? Os que criticam a gente apaga, oras, fácil! (...) O quê? Como assim não pode? Pode sim! Eu estou mandando! Sou eu que mando aqui! QUÊ???? Mas que raios é Twitter? Eu ainda estou falando dos blogs, seu verme! (...) Como assim 'que tipo de blog'? Daqueles que as pessoas escrevem, ora essa! Blogspot? Blig? Fotoblog? Mas que inferno! Proíbe tudo, pronto! (...) Twitter? Seja lá o que isso for... proíbe também! É, exatamente, exílio para os que desrespeitarem! (...) Que que é? 'My' o que? My Space? Ô caralho, mata quem usa essa porra! Isso, isso... mata quem falar palavrão também ô putaqueopariu!
(E ainda tem deputado que está 'pouco se lixando para a opinião pública!!)
Acho que to desistindo desse negócio de ditadura... pergunta aí pra ministra o que ela acha! Senadora? Governadora? Orientadora sexual? Que seja! Pergunta logo pra essa barbie-plastificada o que ela acha! (...) Ai meu Deus... como assim 'relaxa e goza'? Mas tu é um incompetente mesmo, seu animal! Deixa a loira de lado então, vamos ao que interessa...
Tira orkut do ar, proíbe os blogs, explode o tal twitter...
O que? Youtube? Ah sim, esse é fácil... coloca o vídeo de qualquer vagabunda famosa fazendo o que não deve na praia que a gente acaba com ele rapidinho!"

ps.: Só um parenteses... não tem nada a ver, mas... Será que o deputado Sérgio Moraes está 'pouco se lixando para a opinião pública' pois seguiu o conselho da Marta... relaxou e gozou?
ps.2: Don Ramón para presidente!

Bette x Joan

2009-06-06T18:35:00.000-07:00

Joan Crawford and Bette Davis in Whatever Happened to Baby Jane?

Estava hoje mesmo passeando pela comunidade da Bette Davis (Malvada ela, né?) x Joan Crawford (minha eterna mamãezinha querida! hehe) e mais uma vez mergulhei no maravilhoso mundo das divas clássicas do cinema e 'abstraí' com suas baixarias cheias de classe! =D.
Em um dos tópicos a grande questão era: Joan Crawford imitadora de Bette Davis?
O sujeito perguntava baseado nas informações de que Joan mudou-se da MGM para a Warner, estúdio onde a Bette 'reinava' (digamos assim), e aceitou imediatamente um papel recusado pela diva da Warner. E pior: Joan teria ganho o único Oscar de sua vida por essa personagem! (Alma em suplício)

Ok, até aí tudo bem, sem problemas! Rivalidades do cotidiano. Interessante mesmo é a parte em que começam as acusações e agressões verbais entre as atrizes. Um dos membros da comunidade afirma: "Joan é considerada uma das atrizes mais pérfidas e odiosas de Hollywood e quando descobriu que apenas Bette Davis tinha sido indicada ao Oscar ficou possessa e disparou à imprensa que jamais entendeu como Bette tinha conseguido se tornar uma boa atriz, pois a considerava cheia de maneirismos e sem qualquer talento."

Agressivo não? Não é a toa que a pobrezinha ilustre desconhecida mercenária Christina usou o temperamento da mãe para tirar um bom proveito, escrevendo um livro sobre a perversa Joan Crawford. Pois bem... a rival não teria deixado por menos. Bette Davis, que também não era flor que se cheirasse, devolveu o insulto: "Joan dormiu com todos os astros da MGM, com exceção de Lassie." (Ui! Essa doeu!)

Além dessa crítica super construtiva, Bette teria 'deixado escapar' milhões de outras declarações insanas como as que lançou assim que Joan morreu: “Nunca se deve falar coisas ruins sobre alguém que está morto. Apenas coisas boas. Joan Crawford está morta. Ótimo!”, “Não é porque alguém está morto que se tornou uma pessoa melhor!”;

...ou: "Se Joan Crawford estivesse em chamas eu mijaria nela para apagar o fogo.";

“Por que sou tão boa intepretando vilãs? Talvez porque eu não seja uma vilã. Talvez por isso a Joan Crawford sempre interprete mocinhas.”

Eu diria que o fato de Joan fazer aniversário apenas 12 dias antes do de Bette seria mais uma coincidência do destino, embora até isso alguns fãs tresloucados afirmem que é pura perseguição.

E antes que eu me esqueça... minha opinião?
Adoro as duas!
Joan mais excêntrica, Bette mais técnica,
Joan mais polêmica, Bette mais geniosa,
Joan mais teatral, Bette mais misteriosa... ambas divas, e eternas!

ps.: ainda faço uma postagem para postar minhas declarações famosas preferidas. hehe
ps.2: As declarações foram retiradas de diveeeersas fontes.
ps.3: Ok, vou tentar não sumir por tanto tempo assim!
ps.4: Chega agora!... fim de postagem.. tchau!

ahhh... e..

ps.5: Bjumeliguem!

Dibs

2009-06-02T17:27:00.000-07:00

Dibs não é apenas uma criança;
Dibs não é um monstro;
Dibs não é um anjo;
Dibs é confuso...
... e está em busca de si!

Para quem gosta de uma boa leitura: Dibs - Em busca de si mesmo.

Postagem não-nervosinha!

2009-05-22T15:18:00.000-07:00

E ainda existe algo de sério na minha vida... ou todos os meus problemas se tornaram ferramentas humorísticas? Bom, após as duas postagens 'nervosinhas' (como preferem chamar meus amigos blogueiros), vou tentar escrever algo que preste!

No dia em que o sol não nascera fez-se o silêncio.
O silêncio que anunciava a tão esperada paz.

Não haviam mais problemas, medos preocupações...
Não haviam dores, sentimentos, sensações,
Havia silêncio e só!

O que eu tomava como prêmio aos poucos fora me torturando.
A agonia de poder, finalmente, falar... mas não saber sobre o que, levou-me a vontade de viver,
E a paz que eu tanto esperava viera de meu modo, mas não como eu precisava.

Percebi que, de minha própria vida, eu mesma não sabia nada.
Que enquanto esperava o silêncio, era feliz na balburdia...
Pois a calmaria se fez com a despedida dos que eu amava,
E no final de tudo estar sozinha era morte...

Afinal meu mar de angústias é que me proporcionava minhas alegrias...
Quando eu bebia a última gota, de lágrima, é que começava a tão esperada paz,
Que eu deixava passar sem nem ao menos notá-la.

Tá, eu já sei! Não prestou. Mas eu disse que ia tentar.. não que ia conseguir!

Jonas Brothers no Brasil (Foooogeee negaada!)

2009-05-21T19:12:00.000-07:00

Corram para as colinas, enterrem-se nos buracos mais profundos e inexplorados da Terra, clamem por Chuck Noris, enfiem algodão nos ouvidos... eles, o trio de três mais 'cópia barata de Menudo' do século farão um show dia 24 (ÔPA! ÔPA!), adivinhem em que lugaaaaaarrr? Sim, no Morumbi!..

Jonas Brothers... calça agarradinha... franjinhas emo... dia 24 ... Morumbi ... Bom, acho melhor não comentar essa parte!

Estou meio por fora (E com orgulho!) sobre as apresentações do grupo, mas se não me engano, um dia antes eles estarão fazendo o show no Rio, certo (fãs)? ... tá bom, a essas alturas não deve ter mais nenhum fã por aqui!

Então... como eu ia dizendo, o show no Rio poderia render grandes conquistas para a humanidade. Uma bala perdida poderia se encontrar... na testa de um deles, enfim, algo útil poderia acontecer.

O fato é que: a geração atual, acredito que em sua grande maioria, dia após dia se encontra hipnotizada por essa onda Disneymaníca. Pré- adolescentes, crianças (se é que ainda podemos diferenciá-los) procuram saber cada vez mais sobre a tal de Hanna Montana, que hora é a cantora loira, hora é Miley Cyrus; Demi Lovato (Hanna Montana 2... pois é, não vejo diferença entre as duas!); Selena Gomez (Hanna Montana 3) e outras catástrofes artísticas.

Vejo pela minha priminha de 8 anos que canta todas as músicas das Hanna's Montana's que acabei de citar, sabe dançar todas as coreografias do High School Musical, já viu todos os clipes dos Jonas (Bibas!) Brothers. Isso é triste, muito triste! Diria que temos na atualidade uma geração perdida. Foi-se o tempo em que as crianças gostavam de músicas boas de verdade, como por exemplo... Sandy e Júnior!

Não, brincadeira gente, foi uma piada de mal gosto. Mal gosto por mal gosto prefiro a aberração importada, pelo menos são financiados pela Disney e não são filhos de nenhuma dupla sertaneja (=D).

Sinto que as crianças de hoje não valorizam mais o surreal, os sonhos, as fantasias, a criatividade. Trocaram os maravilhosos musicais da Walt Disney por series banais e sem enredo. Talvez a culpa seja até mesmo da empresa que, a pouco tempo atrás fez seu último filme-desenho e hoje se dedica aos filmes-aborrescentes com gatérrimos ídolos teen.

Menininhas morenas hoje são apenas fotocópias da protagonista do High School Musical. As loirinhas ainda tem duas opções: Ashley Tisdale ou, adivinhem... a tal da Hanna Montana. Ou seja, quando finalmente nos livramos (em termos) da pedófila rainha dos baixinhos, Xuxa; aparecem outros cidadãos dedicados em transformar o 'futuro da humanidade' em personagens padrão. E a personalidade individual dessas crianças, onde fica?

Bom, chega de criticar os pequenos acéfalos seguidores de tais 'produtos da mídia'. O tímpano é deles e eles estouram se desejarem! Eu estarei em casa, assistindo Faustão que é bem mais interessante. (Raul Gil, né, amigos blogueiros? hehe) Ficarei torcendo para que tudo de certo. Para que o palco caia na hora certa, quando os três estiverem bem no centro e o fã clube oficial em peso, em baixo dele. E caso isso não aconteça, façamos uma corrente para que o próximo show seja no México, assim já pegam a gripe suína e encerram a turnê.

Boa noite a todos, desculpem-me as brincadeiras. E não... não estou nervosinha...

porra! =)

Bjosmeliguem.

ps.: Se a postagem desagradou, nem comenta! Quem xingar a mãe é gêmeo da Tati-Quebrabarraco!!!

Maísa não é Shirley Temple!

2009-05-12T15:11:00.000-07:00

(Shirley/Maisa)

Antes de mais nada gostaria de dizer (escrever.. tá bom, engraçadinha!) que não sei como se escreve corretamente o nome do andróide.. ops, digo... da menina, e que não estou nem um pouco afim de perder meu tempo pesquisando no google a forma correta de escrever, uma vez que o 'site retardado metido a enciclopédia' me corrige se escrevo tanto com "I" quanto com "Y".

Me desculpem a agressividade. Qualquer reclamação culpem a Daya. Acho que isso é resultado de alguns minutos que acabei de passar no blog dela Ataques de Fúria. Ver as pessoas nervosas me dá uma enorme vontade de me estressar também. [Aproveito para fazer uma pequena merchan. Visitem o blog dela, vale a pena rss!].
Enfim, o fato é que já faz algum tempo que essa criatura apareceu na TV, se não me engano no Programa do Raul Gil (e não interessa a vocês se eu assisto essa porcaria ou não!), e diante da pivetada sem-talento nenhum que lá se encontrava na época, cheguei a achar a menina "engraçadinha".
Qual não é a minha surpresa quando, algum tempo depois, me deparo com a mesma criatura (agora de cabelos mais curtos) perambulando pelos bastidores do SBT, para a nossa infelicidade?

Oh, meu Deus, estou criticando uma criança, acho que vou para o inferno! (...) E quer saber? Ela não estando lá, não me importo! Crianças não vão para o inferno mesmo! hehe
Já parei diversas vezes para pensar: "O que eu faria se esta criaturinha dócil e mimada fosse a minha filha?", "Eu gostaria que as pessoas a chamassem de Andróide (por sinal, bem observado Rafinha Bastos!), Anã, Et-comandado por um ser-humano maquiavélico, monstrinho perverso que dominará o mundo, e tantos outros apelidos cruéis, sinceros e carinhosos?". Não, eu não gostaria. Por esse motivo não iria expor minha filha ao Brasil inteiro, principalmente se ela fosse dotada de tais dons sobrenaturais e assustadores.

Ok, estou sendo cruel demais. Cruel com vocês, é claro, de estar enrolando, enrolando e não chegar nunca no assunto do título: a bendita Garota Prodígio.
Se tem um apelido da foférrima Maísa/Maysa que realmente me irrita é "protótipo de Shirley Temple", "Shirley Temple falsificada" e afins.

Pera láa... de Shirley Temple a Ma(l)ysa não tem nada. Lavem as bocas após pronunciarem o nome da pequena diva americana e pensar em compará-la com a esquisita apresentadora-mirim. Para quem não sabe, Shirley Temple foi uma das maiores atrizes mirins da década de 30, interpretando papéis ao lado de atores consagrados e participando de inúmeros musicais.

A "Garota Prodígio", como ficou conhecida, se destacou por suas habilidades e dons artísticos para canto, dança, interpretação e claro, por sua beleza e seu jeitinho de boneca; e não por dizer besteiras o tempo inteiro fazendo os outros rirem.

Maísa pode ser vista como uma criança engraçada, inteligente (se é que não implantaram um chip no cérebro da menina), desembaraçada, mas JAMAIS comparada com a lindíssima Shirley, afinal, a segunda tinha talento e a primeira teve apenas a aprovação do público, vulgo 'povão' (O que não me admira, tendo como principais referências Banda Calypso, KLB e outros tantos lixos...)

A produção da Maísa se baseia na Shirley para vesti-la, caracterizá-la, e isso foi dito em algum programa que não me lembro agora, mas isso não faz dela uma estrela. Shirley Temple brasileira talvez... se analisarmos o tipo de telespectador que a idolatra...

Não pensem que eu odeio a criatura, afinal, é só uma criança (assim espero, pois caso contrário ela seria um Andróide vindo do futuro com a intenção de destruir o planeta... mas não quero pensar nisso!). Maísa faz as nossas tardes mais alegres (passa a tarde o programa né? hehe)... só queria deixar claro sua diferença com a outra pequena (que hoje, de pequena, não tem absolutamente nada).

Mas enfim, me desculpem o ataque de fúria, qualquer reclamação é com a Daya... (Brincadeira viu gente? Não vão fazer isso com a menina!). E é isso. Maísa querida, vai pro TOP FIVE do CQC e seja feliz, docinho de coco da TV brasileira. Sem você não teríamos do que rir, graciiinha.

Como diria meu querido amigo Rafinha: EU VOU SONHAR COM ESSA PORRA! [para todos cqc'zeiros de plantão.]

ele, eu e nós daqui um tempo;

2009-05-12T14:39:00.000-07:00

E já, toda encantada, ainda não assumindo ser, riscava a folha numa mesma direção. Para mim era uma carta de paixão, daquelas antigas que netos e bisnetos veriam, ludibriados pelo cheiro de desejo que décadas depois ainda estava presente.
Meu principezinho eterno, garoto por mim escolhido, ali na minha frente riscava seus versos reais, somente para me homenagear. Eu precisava dizer "eu te amo", ganhar ou perder sem enganos aquele jogo adolescente de namoro escondido e o blábláblá de sempre; mas, diferentemente dele, eu não sabia falar com os olhos.
Nossos sonhos estavam ali, ao lado do nosso futuro encomendado em uma revista de casamentos.
- Dú...
E a pausa foi mais longa do que pude controlar.
- Você vai mesmo embora?
E a pausa foi mais longa do que pude esperar.
- Vou. Mas você vai logo depois...
- E se eu não for?
- Você vai!
- Mas e se eu mudar de idéia? - provoquei, enrolando hiperativamente uma mecha de cabelo.
- Eu volto e te sequestro!
E a risada mais gostosa do mundo pode sair daquela mesa, do dia mais incrível em que estive no clube.

- E se você gostar de outra por lá?
- Lá vem você com essa! Já te falei que é você a minha princesa.
- Não posso ter medo?
- Não!
- Mas tenho!
- Linda, você tem medo de tudo
- Não, só de uma coisa...
- Vá lá, que coisa é essa?...
- De te perder!!!

Abaixei os olhos, ele me puxou para os seus braços e, com a cabeça encostada em seu peito jurei cursar teatro no Rio, pela milésima vez. A vida seria simples, incrível e apaixonante ao lado dele. Sem dinheiro algum, seria rica ao ver seus olhinhos ragados abrindo ao meu lado pela manhã, e seus cabelos clarinhos tocando meu ombro todo santo dia.

- Promete mesmo me esperar?
E aqueles olhos escuros, tão cheios de brilho me anteciparam a resposta. Seus cabelos castanhos, e com cachos tão grandes me encantavam a cada segundo mais e mais.
- Nem que seja por 10 anos, minha menina!
- Meu menino!

Meu menino, meu lindo, meu amor. Ninguém sabe a dor de estar entre alguns meses e ele. Preciso dele aqui, agora, e cada segundo se faz mais torturante. E cada mensagem se faz mais empolgante ao citar nosso futuro juntos. Nossos filhos, netos, sorvetes na calçada do Leblon e abraços eternos na água do mar também torçem por nós. Disposta a tudo para estarmos juntos o quanto antes, mesmo que o tempo atrapalhem, outros falsos-amores se coloquem entre nós, e a distância diga não. O destino há de nos reaproximar, porque é assim. Nasceu pra ser assim. "Você nasceu pra mim, minha menina!"... meu menino!

Dias das mães

2009-05-09T22:30:00.000-07:00

Já passa da meia noite, no meu relógio 2h48, mas de qualquer forma, tecnicamente, já é dia das mães.
E como não homenageá-las?
Como não agradecer, principalmente nesse dia dedicado a essa figura importante da sociedade, por todos os momentos que estiveram do nosso lado e tudo o que aprendemos com elas?
Agradeço minha mãe, particularmente, por enfrentar dia após dia o desafio de se responsabilizar não só por sua vida, mas também pela minha. Obrigada mãe... de coração!

foto: 18/04/2009

Obrigada por ter deixado sua infância para entrar na minha, obrigada por enterrar seus sonhos e viver ao meu lado a nossa realidade; por assumir seus erros, me ensinando que mãe não é um esteriótipo de heroína, deusa, fada ou princesa de histórias infantis, mas o único ser-humano com que temos a forte ligação de sermos parte e estarmos eternamente entrelaçados.

Um dia é pouco para homenageá-la, mas tenho certeza de que todos os dias de sua vida se lembrará de que eu sou parte de você, e você é minha vida por completo. Te amo!

Feliz dia das mães a todas essas mulheres maravilhosas que um dia nos deram a honra de fazer parte de seu mundo.

Uma aula SEM GRAÇA!

2009-05-08T12:07:00.000-07:00

Ok. Irreverência minha estar postando em meu blog o ocorrido nessa quinta-feira no colégio, sabendo que no fim do ano sempre acabo dependendo do conselho de classe para passar. (Pobre de mim, tenho dificuldades! ... em criar vergonha na cara para estudar.)

Pois bem, ontem mesmo, dia 08/05, após o primeiro intervalo eu e meus colegas de classe entramos na sala de aula e fechamos a porta. No começo era um brincadeira com a professora, para que assim que ela chegasse nós estivéssemos fingindo que estávamos dormindo ou coisa assim... pouco importa.

O fato é que, nesse mesmo ano já trocamos três vezes de horário. Acredito eu que a professora (cujo nome jamais revelarei, embora esteja quase óbvio nessa mesma postagem)tenha se confundido com os horários e acabou acreditando que estávamos em aula com outro professor. Ao invés de bater na porta para confirmar, sentou-se em um banquinho do pátio para esperar o próximo horário.

Chegamos a abrir a porta algumas vezes para saber o que havia acontecido. Afinal, embora uma janela naquele momento tenha caido como uma luva, queríamos saber o que havia acontecido com a professora, e porque ela não havia entrado. (Mas ninguém atreveu-se a sair para procurá-la).

Passamos 50 minutos estudando para as provas que teríamos nessa mesma tarde e discutindo o possível paradeiro da professora.
A aula seguinte começou e, antes mesmo que abríssemos a porta a professora de filosofia bateu, viu que não havia nenhum professor lá dentro e começou a aula. O mesmo ocorreu com a professora de biologia após o segundo intervalo.
Bem no começo da aula de filosofia, a querida e confusa professora abriu a porta e notou que esse novo horário também não seria dela. Perguntou aos alunos o que havia acontecido e respondemos que o tempo todo estivemos esperando ela na sala de aula.

Minutos depois a professora voltou à classe com a coordenadora e a orientadora do colégio, interrompendo mais uma vez a aula de filosofia. A orientadora perguntou o que havia ocorrido e contamos exatamente da maneira que havia acontecido. Diante disso a coordenadora lamentou que nós, os pré-vestibulandos do colégio não estivéssemos interessados nas aulas propostas (que diga-se de passagem já foram inúmeras vezes motivo de reclamação!). Foram breves (ainda bem, pois eu não pretendia perder também a aula de filosofia!) e assim que sairam um vendaval de risos e protestos desestruturou a sala de aula.
"A professora mata aula e a culpa agora é nossa!", disseram alguns alunos. "Não faz diferença ter a aula ou não!", declararam outros.

A minha dúvida é a seguinte: Existe algum ser-humano na face da terra que acredite que cerca de 25 adolescentes sairiam pelo colégio caçando a professora e implorando por suas aulas que, segundo eles, mal fazem diferença. Seria o correto, e obviamente fantasioso.

Podemos destacar duas hipóteses... ou a professora teve vergonha/preguiça de abrir a porta da sala de aula para ver se havia outro professor lá dentro (o que na minha opinião é uma grande besteira, afinal as outras duas professoras fizeram isso no mesmo dia); ou ela sacou tudo desde o início e deixou tudo como estava.

Pelo menos para mim a aula foi muito produtiva. Tirei todas as minhas dúvidas com minhas colegas e acabei indo bem nas provas da tarde.
Encerro então por aqui. Um VIVA para as professoras de filosofia e de biologia que souberam virar a maçaneta, e outro VIVA para a minha classe que, mais uma vez permaneceu unida. (Unidos para o bem e para o mal!)Finalmente aprendemos o tal "espírito de grupo". hehe

Grande beijo a todos, tenham uma ótima semana e, antes que eu me esqueça... isso não teve graça!

ps.: aquele esquema... preguiça de reler, me perdoem os erros.
ps.2: se alguma professora ou coordenadora e afins estiver lendo isso, me perdoem, é apenas liberdade de expressão (e da maioria)!

Oração [espero não mais ter medo!]

2009-04-28T13:42:00.000-07:00

Antes de tudo devo dizer que palavras são apenas palavras.
Palavras não podem mudar o mundo, e confesso que nem quero!

Não quero mudar nem mesmo o meu mundo;
Quero apenas aprender a viver nele

Peço a Deus que abençoe meus pensamentos e meus atos.
Que traga de volta a paz de onde ela foi tirada,

E que me faça estar profundamente errada.

Peço que não me tire o que hoje tenho de mais precioso;
E que não mais faça sofrer quem não merece, mas que parece ter nascido para isso.

Peço que ilumine as mentes e corações de quem amo;
E que estes vejam que não existe nada no mundo mais sincero que tal sentimento.

Que não é o tempo, a distância ou a história que apagará.
Ou melhor... que não se apaga!

Peço que alivie meus medos e a dor de quem sofre.
Pois assim sofro também.

Peço que traga de volta o sol e a primavera...
e me desperte dessa noite fria, que parece ser interminável.

Não olha por mim, meu Deus...
Mas por quem mais amo, assim estarei bem!

Amar o imperfeito

2009-04-23T16:27:00.000-07:00

Me orgulho de meus defeitos.
Me orgulho de estar cercada de pessoas imperfeitas.
Agradeço a Deus por ter me dado a oportunidade de não viver no tédio de uma vida normal, pois embora nossos sentimentos sejam penalizados no sofrimento pleno, são estes que nos dão forças para seguir adiante.
Já que estou aqui, de pé, no meio da lama... não me custa andar.
Mesmo que os passos sejam lentos, as pernas estejam cansadas e as companhias não sejam as melhores... não me resta mais nada senão andar.

Me orgulho de amar a vida, mesmo que este amor seja inconscientemente profundo.
Me orgulho de amar minhas dores, meus amigos, minha família...
Sei que sou parte dessa multidão hipócrita e mesquinha, mas ainda não perdi minha verdadeira essência. Não quero que minha vida mude fora do contexto que ainda haverá de mudar!
Não quero que as pessoas de sempre sejam outras somente para agradar os valores de uma sociedade, afinal... se foram feitas assim, deve haver algum outro motivo que não seja o de completarem uma história. Um maravilhoso livro nascido da mistura de todos os gêneros.
Amar o que é certo não é merito nenhum. Gostar do que é certo não é merito. Difícil mesmo é amar o imperfeito, somente pelo fato dele fazer parte de sua vida, se tornando então um objeto particular de afeição.
Me desculpem! Foi um desabafo.

Um rosto na árvore

2009-04-22T18:25:00.000-07:00

Eis aqui um retrato [escrito] perfeito, nessas linhas tortas e descombinadas, da melhor fase de minha vida até então. Minha simples infância. Eis a saudade de toda inocência do tempo em que eu nem imaginava que atrás de toda panela havia fogo, atrás de toda bossa havia um baseado, de toda infância havia um futuro, de todo ato havia uma consequência, e de toda família havia um inferno; inferno esse que ainda um dia deixará saudades.

Em um dia qualquer de minha vida
enquanto a panela de pressão apitava no fogo
a bossa nova tocava na rotina passageira
e minha avó chamava para o almoço, anunciando o fim da manhã
Fiz um rosto em uma árvore.

Um coqueiro enorme, o mais bonito da rua.
Fiz MEU rosto nessa árvore!

Um rosto inocente, alegre, infantil.
Rosto de criança que acredita em "para sempre".
Rosto de alguém que ainda crê em mitos e lendas.
Rosto de menina que teme assombração, por ainda não conhecer a saudade, distância, separação.
Fiz meu rosto nessa árvore.
Rosto que já foi meu, mas que hoje não carrego mais.

Passa a hora do almoço e na calada da noite já sou adulta
em alma de criança que não se encontra, e nem quer!

Se a saudade fosse pouca...
Mas nem mesmo meus monstros me visitam agora que sou outra
E até disso sinto falta...

Deixei um rosto na árvore e uma infância para trás.

(O Retorno!) Conto - O Forasteiro.

2009-04-21T18:07:00.000-07:00

Oi Galeraaa...
Antes de qualquer coisa, eu TENHO que me desculpar com vocês pela ausência e falta de consideração de não ter respondido os últimos comentários e ter sumido sem nem ao menos dar notícias. Não vou respondê-los individualmente pq confesso que até já me perdi rss..
Mas.. bem, o que importa é que estou de volta (tomara q seja pelo menos por um bom tempo). Não sei se já disse a vocês, mas tenho um azar enorme com qualquer coisa relacionada à tecnologia. Basta ser aparelho eletrônico e ser meu para pifar em menos de uma semana. Pois bem, espero q desta vez a internet faça as pazes comigo.

Pra tentar entrar no ritmo novamente, vou postar um conto que fiz ainda este ano (perdi a data exata pq demorei pra postar hehe). Peço desculpas desde já pois até agora não tomei vergonha na cara para ler novamente e corrigir as falhas, mas espero q já tenham se acostumado com meu jeito preguiçoso de escrever rss. É o primeiro conto não-drama que escrevo, portanto, se tiver ficado muito ruim, me desculpem por ter feito vcs perderem seus preciosos minutos! Podem reclamar a vontade só não bota a mãe no meio! Bjumeliguem!

O Forasteiro

Estava o rapaz no baile no momento em que o estranho entrara; não se sabem exatos os minutos, o tempo agora se dividia em ‘antes’ e ‘depois’ de sua presença. Nenhuma moça mais sorria ou exaltava-se, todas haviam se transformado em disciplinadas jovens solteiras, interessantes e discretamente sensuais, até mesmo as comprometidas.

O rapaz agora era quem encontrava-se irriquieto. Não podia permitir que a moça que galanteara por mais de mês torcesse-lhe o nariz assim, sem mais nem menos, por culpa de um conquistadorzinho barato, um macaco de auditório em trajes finos, um albino baixote metido a galã, um velhaco de alma jovem e inúmeras máscaras; pois bem sabia que o forasteiro as trocava de acordo com a ocasião; a que mais servisse no momento caia como uma luva em suas expressões ora cínicas, ora sedutoras. Corria até mesmo o boato de que, desde o momento em que o falso nobre chegara, a paz da pequena e pacata cidade afastara-se.

Lenora não tirava os olhos do curioso viajante, e isso irritava Henrique até mesmo o dobro do que a presença do estranho havia o incomodado. “Que diabos a tolinha vê nesse charlatão?” perguntava-se em seu íntimo. Só não fora humilhado pois as noivas e namoricos infantis de todos os outros rapazes também fixavam as idéias na aparência daquele, que por sua vez, não dançava, não sorria por completo (embora o canto esquerdo da boca tendesse a subir sarcasticamente), somente bebia... e isso fazia com gosto.

Temendo um possível vexame, “Rico” (assim conhecido por seus conterrâneos) puxou Lenora discretamente pelo pulso e sussurrou-lhe a insatisfação que a jovem insistia em lhe fazer passar. Sem ao menos olhar nos olhos do noivo a jovem, chacoalhando o braço em nítida e grosseira desaprovação soltou-se e pôs-se de costas para Henrique que, timidamente observou em sua volta, logo acalmando-se ao perceber que ninguém observara o ato de rebeldia da moça. Menos mal! A atração afinal era outra, embora houvessem outras pequenas discussões de jovens casais em diversos cantos do salão.

A irritação passou a raiva quando o forasteiro, cujo rosto os homens daquele salão não conseguiam gravar nas mentes por mais de alguns segundos, começou a puxar as raparigas pela cintura, nem ao menos se importando com o estado civil de tais. E sim, era o de menos! O estranho surgira na festa, sem ser convidado, sem conhecer ninguém e iniciava a maior confusão já vista naquela pequena cidade mal localizada no mapa. As objeções eram profundamente ignoradas pelo viajante, e não havia juiz ou autoridade que o intimidasse diante de tantas jovens encantadas por tal figura.

O infortúnio seria finalmente resolvido após a meia noite, hora em que o desconhecido propôs um duelo aos homens do baile, que se intitulavam capazes de qualquer coisa por suas respectivas namoradas. Muitos rapazes se ofereceram. Se somente por diversão ou por ódio travado pelo tal, não sabemos; o fato é que somente três foram escolhidos, e entre eles estava o jovem Henrique.

Reunidos os quatro no alpendre do segundo andar da mansão em que o baile acontecia, o forasteiro explicou, em baixo tom, qual seria a tarefa de cada um. O primeiro rapaz teria que passar por uma prova de sua coragem, ficando até as três da manhã em frente ao cemitério da paróquia mais próxima, do lado esquerdo de uma cruz de madeira, sem se mover, em um círculo de urtiga feito no chão. O segundo, cuja noiva era a filha única do prefeito da cidade, teria que passar por uma prova de amor verdadeiro, estando exatamente a noventa palmos de distância do primeiro rapaz, também às três horas da madrugada, hora em que tomaria uma decisão ainda oculta, que revelaria se seu amor era verdadeiramente puro; e por fim Henrique, que teria de passar por um teste de memória, uma simples prova de que tinha memória boa o suficiente para lembrar-se das juras de amor que fizera a Lenora.

Às exatas três da madrugada, estavam os jovens em seus postos. Esperaram não mais que alguns minutos até segunda ordem.

O primeiro rapaz; claro, cabelos escuros, muito alto (por sinal, o que mais lhe era observado pelos outros) e rosto corado; ardia em desespero. A essas alturas, suas mãos suadas e trêmulas nem mais distinguiam sensações variadas. Roberto (mais precisamente) não sabia nem ao menos se suas mãos tremiam por coceira causada pela urtiga que tivera que arrancar a fim de formar o círculo, ou para acompanhar o resto do corpo que estava inalteravelmente tenso. Ao avistar uma penumbra ao longe procurou não se mover; apesar do medo estava disposto a completar a tarefa e mostrar ao tal forasteiro quem é que mandava naquele espaço. “Algum dos rapazes desistiu!”, “O estranho vem parabenizar-me por minha coragem.” , eram os tais pensamentos do rapaz. Muito perto chegou o forasteiro. Vestia-se agora inteiramente de preto e seu chapéu escondia-lhe o rosto de forma curiosa. Sem muitos movimentos e mantendo o riso sarcástico no canto esquerdo da boca perguntou ao rapaz se estava com medo. Roberto afirmou que não, embora não estivesse sentindo-se seguro o bastante. O forasteiro perguntou a segunda vez, e o jovem deu-lhe a mesma resposta. Insistentemente, o estranho fez a pergunta pela terceira vez e, Roberto já com a voz trêmula e rouca sussurrou um incerto “Não!”. O estranho permaneceu por mais alguns segundos com o sorriso irritantemente sínico no rosto oculto.

“Se não está com medo, segure minha mão!”, propôs o viajante estendendo seu braço direito, longo, escondido atrás da linha grossa de seu paletó. O jovem, assustado, não sabia se deveria fugir ou ficar e provar a sua coragem. Tivera pouco tempo para analisar a situação, talvez por isso seus pensamentos tenham sido um tanto levianos. Roberto tocou-lhe a mão e antes mesmo de perceber que eram enormes, mais do costumavam ser as mãos de pessoas normais; e ergueu-se um círculo de fogo em volta do jovem, exatamente no lugar em que estavam as folhas de urtiga.

Noventa palmos adiante esperava o segundo rapaz, aparentemente despreocupado apesar de, não tanto como Roberto, ter as duas mãos molhadas e trêmulas. Pensara diversas vezes nas possíveis invenções que o curioso viajante podia-lhe propor. Apertou os olhos claros, que contrastavam com sua pele morena e viu ao longe o estranho forasteiro caminhando em sua direção. “Já não era sem tempo!”, pensou com seus botões e, conforme o homem se aproximava, o jovem Samuel, conhecido também pelos conterrâneos como “o filho do juiz” ou como simplesmente “Moreno” pelos amigos, percebia algumas familiaridades com o estranho, o que o deixou com uma pulga atrás da orelha, afinal, este mesmo homem era para ele um completo estranho horas antes.

“Vamos... Quero provar meu amor verdadeiro pela minha Laurinha!”, disse o jovem sem encará-lo. Mas o forasteiro continuava com o rosto oculto e com uma ponta de sorriso que aos poucos se fechou quando o moço insistiu: “Ande homem! perdi já boa parte do baile por causa de suas bobeiras!”. Sem exaltar-se com as provocações, o viajante tirou uma rosa escarlate do bolso dianteiro e deu-a ao rapaz. Duvidou que o jovem tivesse coragem de colocá-la na lapela.

“Ora eu, homem de Deus?” – perguntou desconfiado – “E isso lá é prova de alguma coisa? Que tem de mais uma flor na lapela?”. O forasteiro, já com voz grave e determinada explicou que a tal flor era para a sua Laurinha, e que isso era uma prova concreta de seu amor. “Pois pego outra que lhe combine com as faces róseas! Vermelha assim seria um insulto quase que carnal à minha meiga noivinha!”- explicou o jovem Samuel.

Com a voz ainda mais alta, ecoando pela imensidão da noite escura, ordenou brutalmente que colocasse o inferno da tal flor na lapela. O rapaz, apesar de saber que não havia mal algum em tal ato, sempre fora muitíssimo desconfiado. Esse nascera de olhos abertos e fuzilantes! “Pois coloco!” – concordou – “Mas me diga antes a causa de sua estatura ter mudado assim, de algumas horas para cá... pois bem me lembro do baixote magro que dançara ainda esta noite com minha noiva!”.

O pescoço claro do viajante em poucos segundos ficara vermelho, e as veias roxas expostas em qualquer parte de seu corpo que não estivesse coberta pelos tais trajes pretos, eram assustadoramente incomuns. O estranho puxou-lhe a flor da mão, e enterrou-lhe na lapela cantando em voz rouca e baixa alguns versos de uma língua então desconhecida. Um grito apavorante de dor ecoou pela rua deserta, e o sorriso cínico, enfim, voltara-lhe à face esquerda.

Rico já estava decidido a desistir após inúmeras vezes que se perguntara o motivo pelo qual deixara a namorada Lenora sozinha no baile para ‘brincar’ de provas e passatempos com um estranho. Já passava às três e meia e o jovem sentia-se um completo idiota esperando por um desconhecido, em meio àquela madrugada fria, debaixo da imensidão monótona do céu negro. Sentia-se angustiado. “Tonto! Tonto... E tonto!”, culpava-se imaginando o forasteiro rindo de sua burrice, “De certo está no salão dançando e encantando todas as moças!”. Ia desistindo quando avistou a figura sombria caminhando lentamente em passos largos. Estava próximo e, Henrique sentia-se enganado, disposto a levar o estranho ao chão, medindo forças. Sua raiva era tanta que nem percebera os novos trajes negros do homem e foi logo tirando-lhe satisfações:

- Cabra safado! Pensa que pode passar a perna nos outros quando bem entende?

O estranho sorriu sem mostrar o rosto por inteiro, debochando assim da inocência do rapaz. Se fosse apenas esse o problema tudo estaria em completa paz. Acendeu um charuto fino, sem marca, e exalando seu odor amargo e insuportável provocou o rapaz em voz baixa:

- Diga isto à sua meninota, mal saiu das fraldas e já esfrega a perna em qualquer viajante desconhecido!

- Ora, seu verme de uma figa! Lenora jamais faria isso se não fosse suas feitiçarias, cabra escuro, sujo e... – o garoto já avançava no estranho quando lhe bateu uma tontura. Tontura também estranha, jamais tida ou relatada. Não era de cabeça, mas de corpo todo. Seus braços e pernas estavam tontos, seu abdômen e ombros e cabeça e tudo mais. Parecia que cada parte de seu corpo tinha vida própria. Tudo ficara momentaneamente latejante. Após a terrível sensação, Henrique voltou-se ao forasteiro, que o olhava com desprezo e deboche. Não podia ver-lhe os olhos diretamente, mas sabia que o verme o observava também dentro de sua mente. Mal conseguia levantar-se, equilibrava-se sob as pernas ainda bambas e os ombros puxavam-lhe para os lados, como se fugissem de seu corpo.

- Espera! – gritou Rico em tom de desconfiança – Moreno sujo! Bem observado de minha parte que não eras moreno antes de agora! Tomou bronze na claridade lunar, foi?

A estranha criatura que, divertia-se com o sarcasmo barato do rapaz, deixara o sorriso cínico de lado para abrir uma gargalhada mostrando os dentes. Sentou no chão da rua, ainda olhando para baixo e de pernas cruzadas continuou cultivando a figura debochada que carregava consigo.

- Era sim! Era mais branco! Muito mais branco! – gritava o rapaz com as duas mãos na cabeça – Era cord’aLua até pouco. Até mesmo pensei com meus botões como Lenora havia enxergado-lhe assim, transparente de brancura!

O rapaz puxava os cabelos negros que, embora desalinhados davam-lhe uma aparência agradável de jovem bonito e galanteador. Seus olhos expremiam-se ao olhar para o estranho, agora de cócoras, gargalhando baixo para dentro de si próprio.

- Estás mulato, agora! Moreno tom de areia queimada! Como pôde, figura estranha? Como mudara tanto assim em questão de horas? – gritava Henrique, a essas alturas, sem o paletó, somente com a camisa branca que vestira por baixo, toda amassada – Da onde veio forasteiro misterioso? O que quer de nós? O que pensas que há de fazer comigo? E se bem não me falha a memória...

O jovem pôs-se apático. Não mais gritava, nem debulhava-se em lágrimas e prantos amargurados. Um sorriso nervoso acompanhava a ira de suas palavras. Acalmando a voz, prosseguiu:

- Entendi! Não precisa me explicar! Meu teste de memória está completo agora não é, carrasco? Lembrei-me de tudo... De suas mudanças. Lembrei-me de seu tom de pele e de sua estatura, pois sim, eras muito mais baixo e insignificante quando entrara no salão! Não precisa me dizer seu nome, forasteiro dos infernos! Lembro-me das histórias contadas por minha avó, das canções sombrias que a negra cozinheira de minha mãe me cantava a seu respeito!

O forasteiro respirava apenas. Parara de gargalhar freneticamente para dar lugar outra vez ao sorriso que agora causava asco e terror no jovem Rico. De cócoras, com as duas mãos nos bolsos do paletó e com o rosto ainda oculto pelo chapéu negro, fez sua última pergunta-teste ao pobre jovem apavorado:

- Pois acha que lembra-se de tudo, não é? – uma risadinha chorosa escapou causando calafrios no rapaz Henrique – Pois duvido que se lembre de um detalhe...

Houve uma pausa, tanto na frase quanto no tempo, que agora acompanhava as letras escarradas do falso mulato. Até mesmo a natureza parecia imóvel, e tudo só voltara ao normal quando o estranho seguiu adiante:

- Lembre-se então de meu rosto! – Levantou-se estalando cada ossinho das costelas. Cruzando os braços encarava surrealmente o rapaz, que mal via-lhe a ponta do queixo com aquele chapéu negro.

Henrique, procurando recuperar o ar que havia perdido diante dos sustos que levava constantemente a cada movimento do estranho viajante, rebateu-lhe:

- E ganho o que em troca?

Com mais um sorriso estúpido o homem respondeu-lhe de imediato:

- A altura física e o tom moreno de seus dois colegas de salão-de-baile, jovem desconfiado!

- E onde estão os dois agora, cabra? – quis saber o rapaz.

- Descobrirá pessoalmente se perder a prova!

- Pois bem... Descrevo-lhe seu rosto, estranho viajante, e eles voltam a cá!

- Que seja antes da aurora! – determinou o estranho.

- Que seja em meu tempo! – relutou Henrique.

- Pois antes do amanhecer! – insistiu o forasteiro.

-Feito! – concordou o rapaz, já suado e trêmulo da cabeça aos pés.

- Então aperte minha mão para selar o trato!

“E bem não sei com quem selo este meu trato?”, pensou o jovem para si. “E uma vez na vida tentarei não ser tão trouxa!”, concluiu. Conforme a distância entre ambos diminuia, seus pêlos dos braços levantavam-se, em completa harmonia. Era o fim da madrugada, e uma falha seria fatal, ou apenas o contrário.

- Já sei bem quem és tu! – aproximava-se Henrique – Não posso estar enganado! Não sei seu nome mas a figura não me sai da mente! – chegava mais perto – É meu pesadelo de menino, e ouso dizer que de muitos outros! – caminhava o rapaz – Figura indefinida, e mesmo assim conhecida! Não tem mãos, não tem pés, não tem ombros, muito menos pernas! Se tem patas... Ora Deus, tenho medo de saber! – Henrique quase o tocava – Selo meu trato então agora... Com tu que não tem rosto, tinhoso desgraçado! Vá de retro coisa ruim! – E perto de encostar um de seus dedos em suas mãos negras e peludas, afastou-se em um impulso nervoso e ágil. – Não tem rosto, não tem alma, não tem corpo! Pois vá embora e não roube a dos outros, monstro dos infernos, volta pro buraco de onde vieste! Devolve os pertences pessoais de meus amigos e mergulha no seu lodo, em seu mundo enlameado.

O cheiro de fumaça de charuto que havia se espalhado pelo ar aos poucos se diluía. O tinhoso dançava de um lado para o outro em quatro patas enormes e peludas, embora seu “rosto-sem-rosto” ainda não pudesse ser visto. Gritava suas desconhecidas palavras e seu sorriso não mais encontrava-se visível. O ódio de ser passado para trás dominara suas entranhas e perseguia o jovem Henrique em sentimentos, pois não podia tocá-lo.

O rapaz mantinha-se forte e, com um terço pequeno de pérolas brancas em uma das mãos, rezava credulamente sem olhar em volta. O dia chegava lentamente. Vagarosamente amanhecia, e a pele do estranho corroia aos poucos. Sem que Henrique notasse, o tinhoso desapareceu. Um forte cheiro de enxofre e podridão se alastrou pelo ambiente. Ninguém vira para onde o “coisa-ruim” fora, mesmo porque não havia outros além de Henrique nas redondezas.

Rico caíra de joelhos, e chorava incontrolavelmente. Ficou assim por vários minutos, imóvel e assustado com o que presenciara. De cabeça baixa, ainda agarrado ao terço, sentiu uma mão tocar-lhe um dos ombros e, ao levantar aturdido deu-se defronte com o filho do juiz que sussurrou algo como: “Levanta homem, é tarde! Vamos embora dessa rua que fede!”, e com a ajuda de Roberto, que estava ao seu lado, levaram-no de volta para casa. Os rapazes estariam intactos se não fossem as olheiras escuras que denunciavam o cansaço dos mesmos. Nenhum dos três trocara uma palavra em relação ao ocorrido. Henrique pensava na ordem dos fatos, mas via-se cansado demais para tentar entendê-los. O medo passara, sentia então uma profunda nostalgia. Provara assim não só a sua coragem e sua memória, mas também o seu amor por Lenora.

LUTO: Corrente Bruno Bonifácio e família

2009-03-29T15:49:00.000-07:00

Recebi a notícia, semana passada, que um coleguinha de escola da minha prima, de apenas 8 anos, ia passear em Caldas Novas quando sofreu um acidente e, ele o pai faleceram na mesma hora; a avó ficou certo tempo na UTI e a mãe encontra-se hoje com um coágulo no cérebro. Uma amiga contou que ela acorda vez ou outra e repete insistentemente a frase: "Eu matei a minha família!". Estava no volante e é somente disso que se lembra.
Jamais imaginaria que uma notícia dessas poderia afetar tanto o meu humor, mas o fato é que aquele fim de semana foi triste, não só para a família, mas para todos que foram avisados do ocorrido.
O menino estava na classe de minha prima e, segundo a mãe, gostava muito dela, um amor infantil, inocente; inclusive convidou minha prima para ir ao cinema durante as férias. Seus colegas ficaram sabendo da notícia na sala de aula através da professora que, segundo minha priminha, não se conteve e chorou na frente da classe junto com alguns amigos e coleguinhas do menino.
Sua mãe havia trabalhado com meu avô e sempre dizia a ele, quando se encontravam, que mais cedo ou mais tarde as famílias estariam unidas. Infelizmente, o destino não quis assim.

Uma criança, somente uma criança.
Não mais do que um pequeno serzinho que nem ao menos sabe o significado da palavra "morte";
Alguém que ainda acredita que cada pessoa que se vai vira uma pequena estrelinha na imensidão azul.
Pois bem, agora é uma delas!
Deixou de iluminar a Terra para, agora, iluminar os céus.
Cansou-se de brilhar em um mundo desigual e perigoso e foi esperar aqueles que ama no lugar mais belo que encontrou.
Entendeu, ainda muito novo, o verdadeiro sentido da vida.
Agora está em paz, enquanto outros choram.

Não tenho nem uma foto, infelizmente, do pequeno anjinho. Pode ser que minha priminha tenha. Se conseguir, posto quando puder. Peço agora àqueles que crêem ou não, para que façam uma corrente de oração pelo pequeno Bruno; por seu pai; sua avó, que faleceu essa semana ainda, e principalmente por sua mãe, que é quem mais sofre nesse momento!
Independente de suas crenças e sentimentos, por favor, façamos uma corrente pela paz da família, colocando a imagem abaixo em um cantinho de seu blog, não custa nada!
Muito obrigada a todos. tenham uma maravilhosa semana!

13 de Março!

2009-03-14T15:23:00.000-07:00

Dia 13 do mês 03 de 1973, exatamente às 23h30 nasce uma estrela!
Embora diversas tentativas de apagar seu brilho, seus inimigos acabaram por perceber que nada no mundo conseguiria tirar o valor de ser única e marcante.
Acho que já gastei todas as minhas palavras tentando explicar a essa heroína a verdadeira admiração que tenho por ela mas, como já sabem, palavras só podem usadas para a comunicação, infelizmente quando se trata de sentimento não podemos expressa-lo por inteiro com banalidades, embora o olhar seja o meio mais preciso dentre os que temos!
Parabéns mãe... espero que essas duas palavrinhas se tornem algo maior: TE AMO!

ps.: sexta-feira 13, toda sorte ao redor!

Apenas mais um trecho

2009-03-09T17:17:00.000-07:00

"Que é que eu vou fazer pra te deixar?
Sempre que eu apresso o passo, passas por mim.

E um silêncio teu me pede pra voltar
Ao te ver seguindo..."

(Pra te lembrar - Caetano Veloso)

E ainda assim cabem milhões de lembranças, sentimentos.
Cabe uma vida e parte da morte.
Duas ou mais pessoas.
Cabe uma voz, ou mais. Diversos instrumentos e partituras.
Toda uma história.

Um Romeu e Julieta tropical?

2009-02-26T12:44:00.000-08:00

"A minha voz que era da amplidão Do universo, da multidão Hoje canta só por você"

Sou Você - Cidade Negra

Patrícia França e Tony Garrido em cena do filme Orfeu.