A pequena Alice

A pequena Alice incendiou o seu vestido de primavera.

Achou que era a mamãe chegando,

Fixou os olhos silenciosos, chorando,

Na porta, que não abriu. Não era.

Era o vento, que revoltou a pequena Alice,

E arrumava os cabelos da criança,

Enquanto ela, em dor de desesperança,

Trucidava o jardim em mera meiguice.

Ouviu chave na porta da entrada.

Agora era alguém. Certeza! 

Mamãe passou breve em plena beleza.

Esquece, Alice! Era memória e nada.

Pequena Alice voltou a brincar sozinha.

Riscou as paredes da casa em silêncio mordaz.

Chorou e dormiu no vazio que a falta faz.

Agora está Alice na cama que não a aninha.

Alice é pequena por dentro ainda.

E passam os dias, passam pessoas.

Passam também as lembranças boas.

Mas Alice adormece, em dor que não finda.

Porque Alice destruiu o que era seu.

Agonizou tanto que implodiu.

E, se querem saber, ninguém viu...

Ninguém viu sua angústia, Alice. Só eu.

[Da terra de solidão ao país das maravilhas. 2022.]